Она была

"Она жила между строками в титрах, в тихом ритме прозы, но все-таки в рифму..."

Она была частичкой этого мира. Такая своеобразная и живая, странная и непохожая на других. Ее можно было найти в толпе только по ярким отличиями, не внешним, а выражающимися во внешнем облике внутренним отличием. Рано повзрослевшая, серьезная не по возрасту - хозяйка своего мира, своей Вселенной. Она давно поняла, что "Свою Вселенную каждый создает сам", и пыталась ее сотворить такой, чтобы были тепло и уютно в ней, не только ей, но и окружающим ее людям. Серая масса не понимала ее страмлений, она рубила ей крылья, которые вырастали очень долго, после очередной потери, сотканные из надежд и веры. Никогда никто не видел, чтобы она выражала боль сквозь слезы, никому она не доверяла души, никто не слышал от нее просьбы о помощи. Она молчала всегда. Непонятая никем, и чужая для всех, но такая родная для некоторых. И только в своей квартире она могла оторваться от всего мира, забыть обо всем. Каждый раз она переступала порог и снимала с плеч груз мыслей и внутренних обид. Этот тяжелый груз стоял возле двери, а наутро снова оказывался у своей хозяйки: такой тяжелый и привычный для нее. Она дышала свободой, верила в память и писала грустные стихи. Она хотела жить настоящим, но мечтала в будущее; она готова была полюбить людей, но каждый день убеждалась, что они самые страшные создания; она хотела добра и улыбок, мира и любви.
Я знала ее. Ее история заставляет задуматься. О ней напишут в газетах, в журналах, о ней узнают. И пусть глупые смеются - гении всегда одни.