Сон

 Занавеска плавно качнулась от лёгкого дуновения летнего ветерка. Под окнами слышится убаюкивающий стрекот цикад. Ты спишь...мирно, по-детски, подложив руку под голову, ничто не беспокоит твой умиротворённый сон. Я тихо подхожу и вглядываюсь в до боли знакомые и родные черты твоего лица. Твои длинные ресницы дают лёгкую тень на утончённом мраморном лице. Ты спишь...
 Ты не чувствуешь, как моя рука скользит по твоей темноволосой голове, как пальцы очерчивают твои алые губы. Я рядом, но ты не знаешь...Это моя последняя ночь, когда я могу прийти к тебе. Больше ты меня никогда не увидишь и не почувствуешь моё присутствие рядом. Но ты не знаешь об этом и спишь. И не один мускул не дрогнет на твоём лице. Ты не знаешь...А я буду навещать тебя, приходить звонкой капелью ранней весной, холодным ветром лютой зимой. Я буду рядом. И я буду ждать.
 Неистово ждать, когда вновь смогу прикоснуться к тебе, обнять, вновь ощутить твой запах, быть в твоих сильных и надёжных руках. И этот день придёт. Я верю в это.
 Моё время пришло. Мне надо уходить. Как жаль, что нам так мало было отпущено времени  вместе. Но я тебя жду, любимый, где-то далеко, где мир и покой, там, где, пока, нет тебя...