Смеется с трона император,
И мрачен вид его чернил.
О, как же прав ты, прокуратор,
Что день и ночь объединил;
Что за небесною лазурью
Ты не отправился вослед;
Что пилигрим, искавший бурю,
В тебе почил в цветенье лет;
Что лишь бумаге, словно брату,
Свои метанья доверял...
Что впереди твоя расплата,
Ты знал, великий, все ты знал!
Ты управлял земной судьбою,
Пока свой путь не исчерпал...
Плащ с окровавленным подбоем
Остался меж кривых зеркал.
7 июня 2010 года
Прокуратору иудейскому Понтию Пилату
© Copyright: Анна Никонорова, 2010
Свидетельство о публикации №210072900304
Свидетельство о публикации №210072900304
Рецензии
