Простить

Вечер. Еще один вечер без него.  Сижу на кровати, и слёзы катятся градом по щеке. В руке его прощальное письмо.
Два года назад было всё иначе. Мы были счастливы. И казалось, что нашим отношениям ничто не угрожает.  Он не дарил цветы и не говорил нежных слов, но знала, что он меня любит и от этого любила его еще сильнее. Любовь меня поглощала.
А затем всё резко изменилось. Он пропускал ужин, и я сидела в одиночестве перед  телевизором, в ожидании его. Он лгал мне, погряз во лжи.  А потом и вовсе не стал ночевать дома. Ночами я не спала, рыдала в подушку, волновалась за него.   Утром он приходил в засосах на шее, отводил взгляд, но я не боялась смотреть ему в глаза, ничего не говорила, потому что любила и прощала каждую его измену.  Простила даже за измену с моей лучше подругой.
А сейчас я сижу и читаю письмо. Сердце ужасно разрывается на части. Очень больно.  Просит прощение за все, говорит, что всегда любил и сам не понимал свои измены.  Прощается со мной, потому что его уже нет.  Суицид. Говорит, что не достоин, видеть мою улыбку и просто не достоин меня. Просит найти другого, который будет любить, и носить на руках.
Но мне не нужен  другой. Его не стало и  не стало меня.