Осколки ещё не все попадали

Я постоянно, то ли сознательно, то ли не совсем, выкидываю себя. Выкидываю из колеи. Я вроде её уже и нащупал. И вот она, вся в колдобинах, передо мной. Но, ранее нереализованное мной, или просто кажущееся нереализованным, тянет, стягивает на обочину. В лес, по дрова.

Чёткое понимание, что нужно аккумулироваться, скопить ресурсы. Материальные. Внутренние. И жажда схваток. Жажда колодцев, в которые я, едва заглянув, тут же падаю на самое дно. Падаю, врываюсь в чью-то жизнь. Переворачиваю и её, и себя. И вновь наверх.

Я очередное «недо». С пониманием, но без алгоритма. Мечущееся нечто. С багажами, фундаментами, грузами и обстоятельствами. Чудовищно хаотичен и сумбурен. Перманентно инфантилен в самой, что ни на есть, извращённой форме.

Патологии? Алкоголь, наркота, ничего нового. Суицидальные намерения? Нахуй. Сезонная шизофрения? Нахуй.

«Да он наркот, бля. Он пьёт с утра колу, он бледен и неуравновешен. Он гениален в той же мере, что и приземлён. Его раскрывать с хлопком, как пивную жесть, опорожнить в нутро и выбросить смятым. Он невменоз. Он опасен.» - собираю ли я отзывы? Я не гостевая книга собственного аккаунта/домена. Я вывих. До сих пор не вправленный самим же собой именно в том случае, когда медицина бессильна, ибо отвергаема. Как традиционная, так и навязываемая и взрощенная.

Какая-то ночная кухня. Круглый стол. Россыпи «спайса» на поверхности. Черпаешь щепотью, трамбуешь в девайс/трубку, вдуваешься. Последующее пиво падает каменными ледяными глотками. Веки режут иссохшие глаза. Скрип. Скрип. Сигаретный дым с болью. Внутрь, вниз, ощутимо проталкивается затягами. Курить нахуй. На водку даже смотреть невозможно, но она тоже тут, на этом столе. Ещё «спайса». Ужабанность дичайшей степени, когда нет сил даже смеяться. Сидишь, корчишься над самим собой в паралитических спазмах. Нет сил уже прикуривать очередную сигарету и невозможно запоминать, даже просто улавливать скорость того мысленного потока, что рассекает тебя исключительно вертикально. Снизу вверх. Весь ты в этот момент снизу вверх. Выдыхаешь в потолок. Белками закатываясь.

Упасть. Вверх? Я как раз таки вниз. На пол. Невесомость измученного мозга разбрызгивается случайными всполохами. Спонтанно, выверенно исчезает восвояси. А меня нет. Как и не было.