первая страница

Он небрежно стряхнул пепел с сигареты в пепельницу - та самая небрежность, вспоминая которую, неожиданно начинаешь понимать, что всё - суета сует.
- Говорят, что человеческие истории начинаются задолго до того, как написана первая страница, и заканчиваются далеко не на последней. Говорят, что они вообще не заканчиваются. Вот с последним утверждением они налажали, - он усмехнулся. - Истории имеют пагубную привычку кончаться. Всё когда-нибудь кончается. И наша с тобой история, кстати, тоже когда-нибудь закончиться - либо с твоей смертью, либо куда раньше, ведь человеческое сердце непредсказуемо. Моё, впрочем, тоже. Хотя бы уже тем, что оказалось, что оно существует, что, между прочим, ты, - тыкание сигаретой в сторону личика, мгновенно изобразившего невинную физиономию, - настырно мне доказала. Да только истории имеют обыкновение не только начинаться и заканчиваться, но и сменять друг друга. И никто не говорит, что там, в следующей истории, будет куда хуже, чем было в прошлой, о которой нет толку сожалеть - всё равно ведь не изменишь, не вернёшь. Поэтому прошедшие истории, дорогая моя, - снова стряхивание пепла, - надо учиться отпускать. Но - не забывать. Вспоминать вечерами за чаем, рассказывать сказками детям по ночам, - если они у тебя будут, конечно, нет-нет, не швыряйся в меня графином, - но вспоминать с лёгкой улыбкой, без боли, и без стонов о том, что лучше бы этого не было, потому что тогда бы сейчас не было так больно. Вспомни, что всего этого могло бы и не быть, вспомни, сколько улыбок и счастья тебе это принесло, пойми, что тогда бы у тебя не было вороха воспоминаний, сказок и этих смешных фотографий, которые я так ненавижу. Вспомни и улыбнись тому, что это было, тому, что тебе написали ещё одну страницу в истории, вспомни и отпусти. Ваша история - прошла. У тебя начинается новая. Со мной, допустим. Можем начинать прямо сейчас. С того, что ты сваришь мне кофе. Что там про связь кофе с демонами говорили? Вот-вот, мне в самый раз. Сваришь?
Она улыбнулась уголком рта и чуть склонила голову на бок, словно что-то спрашивая. У её собеседника чуть дрогнули губы в намёке на улыбку, которую он тут же попытался скрыть, но она всё же осталась в уголках глаз и в странно тёплых нотках в голосе.
- Ага, с корицей.
Она улыбнулась и повернулась к плите.
Именно поэтому у неё на кухне всегда пахнет сигаретами, кофе и корицей.
И совсем чуть-чуть - историями.
Иногда даже про любовь.