мельница - дорога сна

Уже не песня – пророчество, вырезанное затейливым узором на памяти, словно насмешка богов, повторяющая нашу жизнь, наше проклятие. Я шепчу её, перебирая чётки, я забываю себя, а затем просыпаюсь, понимая, что губы раскрыты и тихо шепчут любимое и ненавистное одновременно.
Я положила на алтарь всё, чтобы стать Мастером Ветра, ты – всё, чтобы стать бессмертным. Тогда нам казалось, что это наше благословление, а оказалось – проклятие. У тебя – сталь в глазах, тёмное пламя в горсти и вечность впереди, у меня – семь ветров в рукаве, перья в волосах и вихрь вместо коня. Но – не счастье, не любовь, не жалость и не боль, а по ночам я срывающимся голосом шепчу тебе "только никогда, мой брат-чародей, ты не найдёшь себе королеву", а ты тихо отвечаешь "а ты не найдёшь себе короля". Мы – одной крови, ты и я, мы обречены помнить, что прокляты, вечно, и дорога сна крестом над нашими душами – на всю жизнь.
Мы хотели – мы получили, но за всё надо платить. Мы когда-то выкрикнули, что заплатим своим будущим, и так и получилось: каждый день нашей жизни отдан охране границы - ты стоишь средь Хранителей, а я усмиряю ветра и направляю их в нужные стороны, но нам нечего ждать, кроме смерти, на которую надеешься даже ты, хотя бежишь от неё который век. Ты сильнее и старше меня, поэтому чаще я нахожу утешение на твоей груди, но порой я бережно перебираю тёмные пряди твоих волос, пока ты лежишь у меня на коленях, а костяшки пальцев разбиты в кровь об удара об стену.
Дар древних богов назад не вернуть, не обойти, хоть и случались чудеса. То, что происходит на наших глазах каждый день, мы уже не называем чудесами, над нашими полями не встаёт солнце, а гуляет холод и мгла, мы слушаем истории о тех, кто может повелевать стихиями и познать счастье, и это называем чудесами.
Нас много здесь - кто-то шепчет своё пророчество, о том, что "значения слов и значения символов постепенно приходят из мудрых глубин, я знаю здесь всех и светлых и тёмных, но не знаю того, кто здесь не один", здесь каждый знает своё проклятие наизусть, здесь все знают ошибку своего прошлого. Кто-то отдал своё сердце, чтобы читать души людей, и живёт с пустотой в груди, кто-то отдал свет глаз, чтобы зреть будущее. Нас много, но это не уменьшает одиночества, ибо каждый здесь – один, всего лишь множество одиночеств, собравшихся в одном месте. И лишь мы пришли сюда, взявшись за руки, и не размыкаем их до сих пор, и неслышно благодарим за это, потому что одиночество, разделённое на двоих, уже не одиночество, и поэтому мы друг для друга свершившееся чудо.
И ночами, когда в твоих глазах отражается пламя костра, ты наливаешь мне ещё вина и притягиваешь ближе, чтобы почувствовать, что ты - не один. А я чувствую, что я не одна, забываю выученное назубок пророчество, и прижимаюсь ещё ближе; мы смотрим в танцующие языки пламени, и верим, что чудо может случиться и с нами, и однажды мы проснёмся свободными и уйдём, как и пришли – не размыкая рук.