зиждется по рекам крови век
тупой расстрелянный рассвет.
мешает с грязью страх, который сводит нас с ума,
и тихо выключает свет.
горят дома. внутри самих себя мы всё сжигаем.
но
я всё строю
и тони с бобби я построил
и семки на скамейке, и неуклюжие аккорды на старой табуретке
и трава несуществующего цвета
и то место где не бывает ветра
и сам разрушил, но я создал сперва,
ту ночь, что завершилась так минорно
около восьми утра
тот Павловск, где ни разу не был
и вечер тупых шуток, ради смеха.
то сердце, что торчало из асфальта
ту ночь, что снится мне печально, когда я напиваюсь
с моста в Фонтанку каждый раз,
опорожняя мозг, бросаюсь.
я создал сам всё то, о чём молчу
писательство – лучший способ молчать.
молчать
© Copyright: Артём Вострецов, 2010
Свидетельство о публикации №210073000916
Свидетельство о публикации №210073000916
Рецензии