Не она...

   У  окна  сидела  не  она. И плакали  не  её  глаза...  Может  быть, случайная  снежная  ветка  обронила  свои  слёзы. Плакали  руки, которые  не  могли  двигаться. Стонали  ноги, которые  не  влачили  своё жалкое существование  уже  много  лет. Ветер ей  рассказывал  по  ночам о любимом, которого никогда  не  будет. Или он был, но в прошлом... Принц,  друг, нищий, враг. И перечёркнуты,  заброшены  под  кровать, пылятся  по  углам  все картины, которые могли бы  заставить  смеяться   и  помогли бы воскреснуть  надежде   в сердце.  Или  эти  картины  нарисованы  её   воображением   в  памяти,  в   сознании,  в воздухе, на  оконном  стекле...
     Жалобно  твердили  стены,  что  пора  уходить.  Просто  встать,  открыть  дверь...  и   обязательно  хлопнуть  ею  напоследок. Сказать  одиночеству   -  нет!  Можно  ничего  не  говорить... у  одиночества  всё  равно  своя  точка  зрения... Оно  стережёт  и  надёжно  охраняет  покой  своей  хозяйки. А  пленнице  так  хочется  убежать... Пленнице  собственных  желаний... Найти  бы дорогу, которая  ведёт  в   золотую   эпоху  настоящего!  Там  полно приключений, встреч, знакомств, положительных  эмоций,  любви.  И  не  будет  боли рядом... Боль –  уже   есть... Боль – это она!  И привычное состояние  её тела и души  обняло свою хозяйку  с  новой  силой. 
     Каждый   день  оживали   и  умирали   её  стремления   и   желания... уходили   и  замирали  в  одном   окне... И  сто  дорог застывали  в   одной  комнате.  Глаза останавливали  свой  взгляд  на  стекле.  Мутном,  грязном,  пыльном.  Чистом,  ясном... прозрачном,  как луч, который умирает... Ей   предстояло   жить  очень  долго.  Она  была  молодой  девушкой... стареющей   женщиной...  дряхлой   старухой... Инвалидом. Красавицей. Манекеном. Призраком. Надеждой. Мечтой. Любовью...
    Снежной   веткой   в   вечной   мерзлоте...