Обо мне эссе

Жила в одной большой стране женщина. Ни умная, ни глупая,  ни красавица, ни  урод. Просто женщина. Молодой ее было назвать сложно, но и в старухи она себя записать не позволила бы. Да и никто не пытался ее куда-либо приписать.
Жила она скромно. Достаток – средний, работа, дом, сын вырос. Что еще можно сказать о среднестатистической даме, переросшей прекрасный Бальзаковский возраст, и не помещающейся в пятидесятый размер платья.
Но ведь не всегда же она была такой. Когда-то, лет сто назад, когда она проплывала на каблуке-шпильке, встречные мужчины сворачивали свои головы одурманенные запахом заморских духов и ослепленные медно-золотым шлейфом непокорных кудрей. Ей дарили цветы незнакомцы, а профессора, помнящие и чтящие обычаи Русского офицерства, с улыбкой прощали ей недоученный урок или несколько рассеянный вид. Смеясь, они признавались, что скорее всего, именно она – это и есть их последняя в этом мире любовь.
Любовь чистая и непорочная. Не требующая ни телесной близости, ни финансовых вливаний; любовь плутоническая, легко щекочущая душу и пузырьками шампанского, пьянящая и зовущая вернуться в молодые годы.
Иногда, на лекциях, ее возвращал голос преподавателя. Возвращал из только ей  одной известной страны:
- О чем вы мечтаете, юная леди?
Она и мечтала. В мыслях своих она представляла мир, полный добра и понимания. Дом, где не может быть обмана и чашу любви, которую вручит ей тот единственный, из-за которого глаза ее никогда не наполнятся слезами. А еще она писала для него стихи. Смешные, наивные, но по-девичьи чистые и такие же лучистые, как ее волосы….


Я могла бы и дальше продолжать рассказ о наивной девушке, верящей в чудо, но умеющей думать, мыслить, примечать. Тем более, что писать она стала довольно рано. Неплохо рисовала, обладала красивым сопрано и была дивно как хороша.
Потом на пути ее встретился… Нет, не принц, а серый волк. Он был умен и начитан, насмешлив и легкомысленен, а еще, все время хотел пить!
После встречи с эти пьяницей она уже не могла верить окружающим ее принцам. А свои чувства, чтобы они не разорвали душу, стала рассказывать темной ночи и большой луне.

Шли года, девушка выросла. Глаза ее наполнились грустью, а сердце мудростью. В душу проникло смятение, а в голову – хаос из которого и был сложен ее сборник «Бенефис».
Правда перед его изданием, ее уже знали по Интернету и печатали в местных  небольших газетах. У нее уж были читатели, которые благодарили ее за то, что то и дело она, не понимая этого сама, помогала им решить ту или иную проблему в жизни. А она улыбалась читая эти письма и думала о том, что единственный человек, которому помочь не в силах – она сама.

Клубок из колючей проволоки,
Застрял у нее в средостенье.
Нанизан на иглы памяти
Мешочек людских обид.
И в нем, как в ларце заветном,
Расплющенное видение,
Где принц на коне ретивом
В страну ее грез летит.
Нет больше туда дороги,
Нет света, одни вопросы.
И в них, как с горы лавина,
Она опускается в грязь.
Устала от боли горькой.
У счастья где остановка?
И как отыскать потерю
Любовью напиться в сласть?..


А потом… Выступления, работа, выступления… Разные люди на фестивалях жизни, аплодисменты, крики «браво», цветы и стихи. Много стихов. А иногда, когда особенно горько,- проза. Чистая, светлая. Как мечты той рыжеволосой маленькой студентки, которая до сих пор сидит в ее душе и смотрит на старый парк сквозь огромное окно в стиле барокко.