Вот только память дерется порой..

Иду, вот, весь себе такой приятный, весь такой красивый, Кот. Лапы, засунув в карманы джинсов. Иду попинываю крышку от пива и ясно понятно ни кого кроме крышки этой не трогаю. Жизнью, можно сказать, наслаждаюсь, ежусь от прохладного ветра и жду дождя от хмурого неба. Думаю о жизни и хлебе насущном и ни как ни о чем другом.

И тут, словно гром среди ясного неба, удар под дых, да больно так, аж дышать не чем и желание упасть, не, осесть, на колени. Это воспоминания, не знаю даже как сказать, накатили, наверно, или двинули больно под дых. Чуть придя в себя, собрав себя воедино, шагаю дальше. Курить хочу, не могу, дойти бы до киоска. Не успел, как говорится, в себя придти полностью, как на меня обрушился мощный хук (ах, какое красивое слово выдал мне по началу мой Т9 вместо хук) с лева, по уху. Тысяча вопросов таких как?
-Почему?
-Зачем?
-Кто виноват, и что делать?
Потираю ушибленное ухо. И тут хук с права. Злость на себя, тебя и отчаянье. Потираю уже оба уха, чувствую, оглох и перед глазами свистопляска. От ударов и глухоты не услышал сигнала машины и чуть не попал под колеса.
-Носятся тут всякие.

Лапы так же в карманах, только от приятности мало что осталось, от красоты наверно тоже, перекошенная мордашка. Чем перекошена, сам не знаю. Прыжок, удар, крышка от пива взлетает, стремительно летит и покидает поле моего зрения, гол, трибуны ликуют, я не особо.

Иду, мечтаю о сигарете, а на моё тощее тельце сыплется куча ударов, воспоминания, вопросы, злость. Я словно груша у невидимого боксера. Иду, пошатываясь, словно пьяный. До кучи, на, блин, по башке. Сомнения, метания, разрывают мозг тело на части и доводят до кипения.

Вот счастье страждущего, показался кусочек вожделенного мною киоска, там сигареты, мне бы дойти. Кинжалом в сердце чувство вины, осознание массы ошибок, вот, черт, хотел же, как лучше, а у меня все как всегда. Истекающий кровью, весь синий, похоже со сломанным носом и с фарами вместо глаз, на последнем дыхании, в окно киоска
- Мне сигарет.

Дрожащие нервные руки, зажигалка, сука, не горит. Зажглась, затяжка другая. Дым растекается по мне, отравляя, по нервам, по венам, по мозгу. Взгляд в сторону дома, тоска. Взгляд туда, где должен быть вокзал, мне бы на поезд и к тебе, туда, где мы.

 Удар по башке, ядовитая мысль,
-тебя там не ждут, и мы нет.

Спотыкаясь, ноги несут в сторону дома. Глаза застилает дым сигареты прилипшей к губе. Лапы все так же в кармане, вместо приятности грусть. Ударом по печени,
-хочется пива,
уйти на то место что я зову озером и пить, отдаваясь воспоминаниям. Хлопок по карманам, там пусто. Ноги доносят до дома избитое тело, то, что до кучи в крови и моё. Смотрю на свое отражение в зеркале, следов от ударов как не бывало, кофту задрал, крови нет. Ну что мне сказать?

-Жизнь продолжается, вот только память дерется порой..