Глава 1

Кто я?


  Кто я? Я тот, кто приходит во время праха. Я многоразовый самоубийца и многоразовый невинно убиенный. Я тот, кто приходит незримым и уходит, оставляя память о мудрости и печали. Для меня нет ни отличий, ни границ между сном и явью. Я знаю, что всё в мире однообразно, но- в то же время- имеет бесконечное количество значений. Многие скажут, что тоже знают это. Но знают ли они это так, как знаю это я? Кто-то скажет, что мои слова не истина. Выражаясь иными словами, я так близок к истине, что мне уже не важно, как я от неё далёк. Я- простой человек и не вижу чего-то большего, чем другие люди. Я это большее чувствую. Я верующий в Любовь, несмотря на ту боль, которую я испытал из-за неё. Я и дьявол, и вошь, и пророк. Я спокойствия король, почти победивший свой Рок.

  Носящий в душе ненависть может потерять умение любить. Разрыв душ несёт хитросплетения множества узоров их агоний. У каждого из нас на руках мёртвцы, жестоко убитые нами самими. Возьми кусок свободы, человек, и ты узреешь хоть ту часть истины, которую максимально возможно увидеть, стоя на краю пропасти с этим куском. Где власть твоя, которой нет и никогда не будет? Так попробуй поговорить со мной на моём языке.

  В мире, который имеет особенность деваться непонятно куда. В нашем... нет- в вашем, мире. Что в нём твоя гитара- мизинец Будды Амида, Гунгнир Одина, Меч Архистратига или просто прах, что, само по себе,- ничто. Как собственно и ты. И я. Или всё же есть неощутимая власть в наших руках. Я думаю, что и то, и другое может совместно сосуществовать друг с другом.
 

На смерть...

Никому не доверяй
Наших самых страшных тайн
Никому не говори, как мы умрем
В этой книге между строк
Спрятан настоящий бог,
Он смеется и любуется тобой

Ты красива, словно взмах
Волшебной палочки в руках
Незнакомки из забытого мной сна
Мы лежим на облаках,
А внизу бежит река,
Нам вернули наши пули все сполна
             Александр Васильев.

 Смерть приходит внезапно, не спрашивая, кто прав, виноват, молод, стар, добр, зол. Мы воспринимаем её, как стену, за которой ничего не можем увидеть, но и сама она остаётся для нас прозрачной. Мы видим смерть чёрным всадником на бледном коне. Точкой, которую ставят после последней запятой. Но мы всегда надеемся, что новые строфы откроются за этим концом.
  Мы и боимся, и не боимся её. Мы знаем, что миг смерти неизбежен, но страшимся чаще помышлять о нём.
Между действительной и реальной смертью есть границы, но нет различий. Я умирал действительно, но реально сделать мне это ещё не довелось.
  Я люблю смерть.
  Но мне, по всей видимости, тяжело её понять. Полностью это вообще невозможно.
  Я многих терял реально, и тяжёлая скорбь поселилась в моём сердце. Зачастую... люди совсем непримечательные и, может даже, заурядные оказывались отображёнными самой светлой памятью после смерти.
  "И ублажил я мёртвых, более, нежели живых." Екклесиаст. Я чувствую ту же весомость чествовать больше умерших, чем живых. Это верно.

 Я решил написать это повествование после смерти маленькой девочки. Когда я, любящий смерть, готов был её(смерть) возненавидеть. Я удивлялся, почему эти, казалось бы невинные создания, как эта девчушка, должны уходить так рано от мира людей навсегда. А я, вечно гоняющийся за старухой с косой, остаюсь здесь. Может для того, чтобы открывать что-то новое. Но я и так знаю слишком много...

 Хочется сказать ушедшим, чтобы они вернулись. Хочется промямлить что-то... Я не хочу жить. Слышишь Смерть. Я жду перехода в ту бесконечную жизнь, которую дарует Создатель.

Рак желудка моей души. Он бесконечен. Он болит. Я хочу попросить прощения у всех. И у живых, и у мёртвых.


Смерть и Истина.

  А я так долго и глупо ждал, когда решусь на самоубийство. Всё оказалось в десятки раз проще, чем я думал. Чтобы умереть не надо резать себе вены, жрать таблетки, вешаться и т.д. Всё, что нужно- это самопожертвование во имя великих идеалов. Неужели, чтобы уйти из мира сего, надо погубить и тело, и душу. Конечно нет. Уйти можно пешком. Не надо выбрасываться из мира. Наоборот, надо самому скомкать и выкинуть мир, как пожелтевшую ненужную и использованную туалетную бумажку. Одиночество великолепно, чудесно, прекрасно. Однако, чтобы оно таким стало, надо проделать тяжкий труд. Нужно научиться разбавлять его редкими общениями с самыми близкими людьми. Но так, чтобы это не повлияло на мораль, статус и изменение дальнейшего пути. 
  Люди бегают, гоняются. Кто за самим собой, кто за временем, кто за корыстными мечтами. Но ловить нужно лишь Истину. 
  Только она, Великая, действительно нужна и действительно необходима. 
  Но нам за всё бесконечное существование дано, в лучшем случае, лишь время от времени касаться её.
  А так... люди живут во мраке. Я в темноте вижу больше, чем нужно, но это не значит, что нужно идти путём тьмы. Истинный свет не тот, который освещает путь для тела, но указывающий дорогу для души. И во мраке его видно много лучше. Мрак учит нас быть убийцами страха. 
  Лишь один страх мы никак и никогда не сможем убить. Дано ли нам понять, что это страх...