отрывки

С Питера писем нет
почта спит давно
небо дождями посылает привет
прохожим всё равно.
Мелкая дрожь домов
ветки стучат в окно
за мраморным, за столом
курят и пьют вино.
Лето умрет. И всё.
Больше не будет его
мы то ведь знаем одно,
что просто сыграли в кино.


Рецензии