Писатель

                "Воспоминание – это единственный рай,       
                из которого мы не можем быть изгнаны"
                РИХТЕР Жан Поль

Довольно мрачный кабинет. Треск костра в камине, который доставляет такое незабываемое удовольствие что хочется слушать и слушать. Он сидит в удобном, мягком кресле с широкой, высокой спинкой. За окном стоит прекрасная погода. С неба, лёгкими хлопьями, потихоньку, падает снег. Вся земля покрыта им, белым, мягким, пушистым. Он искрится в последних лучиках заходящего солнца, какая красота. Невозможно отвести взгляд от окна. Наступает ночь. Всё вокруг засыпает до утра. И только в одном окне виден свет. В окне кабинета, одного из особняков, в небольшом австрийском городке под названием Фукинг. Именно там ,посреди комнаты стоит рабочий стол, с кучей бумаг и печатной машинкой. На краю стола пепельница, в которой дымится кубинская сигара.
Мужчину в кресле зовут Фрэнк Нельсон. В его руках чашечка крепкого, бодрящего, ароматного кофе. Его запах разносится по всей комнате, навеивая воспоминания. Вот так, начинается очередная бессонная ночь того, кто не представляет свою жизнь без книг. Человек, с неутолимой жаждой к написанию историй, вновь в своём рабочем кресле, обдумывает новую идею...
Он вспоминал прошедшие годы своей молодости, когда ещё только, только начинал писать. Пробовал писать о любви, сочинять стихи, романы, рассказы. Перепробовал все жанры, в поисках своего. Того, который ближе всего лежит к душе. Писал о жизни, о людях, придумывал фантастические истории. И вот однажды он написал книгу, которая прославила его на весь мир. Эта книга была о море. Фрэнк,ещё маленьким мальчиком, часто бывал на море со своим отцом. Отец его был моряком и постоянно, надолго, отправлялся в дальние плаванья. А они с мамой его провожали. Всякий раз, когда отец возвращался, маленький Фрэнк прибегал на пирс, и увидев папу, с разбегу бросался ему на шею, крепко обнимая своими детскими ручками. А во время отъезда они приходили его провожать. Когда корабль уходил уже далеко, то они поднимались на высокий, обрывистый берег и смотрели на пятно, которое отдалялось, постепенно превращаясь в точку и исчезало совсем. Именно эти моменты, так хорошо запомнились маленькому Фрэнку, что в последствии он изложил их на бумаге.
Он писал о воде, которая пенится, ударяясь со всей силы о берег. Её шум, нашептывал что-то на ушко. Крики чаек, которые кружат в небе над головой, в поисках пищи. Ветер, столь сильный, порывистый и тёплый, обдувающий со всех сторон. Казалось, стоит подпрыгнуть, раскинуть руки, и он тебя подхватит. Поднимет в небо и понесёт над водой. И, ты полетишь, полетишь как птица, то поднимаясь высоко, высоко, к самым облакам, врезаясь в них как ракета. То спускаясь так низко, до самой водяной кромки, где плещутся дельфины.
Рядом, стояла мама и крепко держала сына за руку. Она смотрела вдаль и из глаз текли слёзы, которые высыхали в тот же момент. Она плакала каждый раз, когда они провожали отца. Фрэнк знал об этом, потому-что всегда, когда они отправлялись домой, она брала сына на руки и крепко обнимала. Он прижимался губами к её щеке и чувствовал на них соль от слёз.
Ему было так обидно! Обидно от того что папы нет рядом. Родного отца, его нет, и, может быть, его можно не дождаться. Мальчишки и девчонки, которые жили по соседству, со всякими проблемами обращались именно к отцу. А я!!!. Я, тоже такой-же, маленький, человек. Почему у меня нет папы, который бы мне помог? Который сказал бы мне как правильно, и что нужно делать в определённом случае. Думал Фрэнк. Он всегда плакал по ночам, тихо, тихо, чтобы не разбудить маму. Свою мать, которая, всегда, обнимет и приласкает сына. Ребёнка, которого подарил ей человек,которого она всегда ждала. Бывало и так, что Фрэнк, по ночам, смотрел в окно и думал о своей семье. О той самой, когда мама утром готовит завтрак и зовёт всех, радостным голосом, к столу. О той семье, где папа учит ездить на велосипеде и плавать, плавать так, чтобы не утонуть. Но самое главное то- что нельзя думать о том что папа не вернется и мама останется одна....
В этих воспоминания он и не заметил как пролетела ночь и наступило утро. За окном слышны голоса птиц, которые, своим пением, пробуждали всё остальное. Уже всходит солнце, поднимаясь в небо и озаряя своим светом всю планету. Наступило утро... Чашка пуста, а нетронутая сигара так и стлела до конца.
Уже не молодой, Фрэнк дремал в своем кресле. И кто знает, какая история приснится ему во сне. Может он напишет что-то такое, чем в очередной раз, порадует своих читателей.