Несчастные мертвые дети

В тихом бездетном вчера, посреди жарких, холодных серых стен брел забытый Богом, видимый, но незамеченный маленького роста парень. Жадно заглатывая сигаретный дым, он медленно выпускал его из носа, глядя в засыпанный окурками и битым стеклом, заплеванный пол. Бросив пустой, полный злости взгляд вслед выходившим людям, он скрылся за замученной дверью.
Там внутри десятки таких же пустых, вцепившись глазами в мониторы били палацами по клавиатурам. Холод. Безжизненный холод  заполнил собой каждый квадратный метр этого помещения. Из каждой щели веяло жесткостью и из каждого динамика стреляли, сосредотачиваясь и концентрируясь на одной единственной цели: дойти до следующего уровня. И каждый из них засыпал и просыпался с этой единственной мыслью. Они жи.. Нет, уже нет.
И низкорослый парень, с интересом наркомана уселся между двух других постарше. Он скалился и получал мнимое удовольствие от игрового яда, проникающего глубоко под бесцветную кожу. Ледяной, острый.
У него сегодня день рождения, ему исполнилось восемь лет, а он уже умер. Его больше не существует в мире реальности. Он стлел за монитором компьютера. Его сердца больше не волнует дуновение ветра. А может оно его не волновало никогда? Почему. Кто убил его так рано? Кто разрушил светлый детский мир, не дав ему даже зародиться? Кто лишил его желания жить?
И бесконечные сотни, тысячи, миллионы тлеют, гибнут, сохнут. Разрушенные судьбы, обломки страдающих ничтожеств. Что с ними стало, что было? Пропитанные жестокостью и несправедливостью. Несчастные мертвые дети