Траектория, путь, перемещение

…Я стояла на достаточно широкой дороге. Под ногами темнела плотно утоптанная земля, расчерченная жилками сухих трещин, словно лицо старушки. Еще один шаг, линия горизонта обманчиво приблизилась и снова отхлынула назад. «Недостижима и загадочна», - подумала я. Конечно, про линию горизонта, не про себя, не про эту дорогу…

Странно и банально представлять жизнь в виде дороги. Никогда не была как все, никогда не любила стереотипов и презирала всех, кто находил в их использовании некую оригинальность и изюминку, приписывая их своему интеллекту или необыкновенной, сверхчеловеческой харизме. Но я же росла ни на другой планете, и видела все то же самое, что и те люди, которые когда-то сказали, что «Глаза – это зеркало души», «От любви до ненависти один шаг», придумали «дорогу жизни». А любители «красивых фраз» потом лишь пошло использовали достижения мыслей этих неизвестных мне, но, без сомнения, великих, людей… Неприятно, конечно. Поэтому я не буду себе ничего приписывать, долго ахать над тем, как здорово и метко звучат старинные сравнения, эпитеты и метафоры (тогда еще не носившие столь сложных имен). Я просто расскажу о своей дороге, о том, какой она представляется мне. Но, в силу моих личных качеств, дорогу я буду рассматривать как модель нашей жизни. Итак, вперед!..

…Легкий, но холодный ветер взъерошивал волосы. Хорошо еще, что он дул в лицо, и смотреть вперед волосы не мешали. Странно, но многие отворачиваются от встречного ветра, словно боясь его. А я, наоборот, всегда подставляю ему лицо. Так здорово когда волосы улетают назад, ветер, открывает глаза, порой мешает дышать (начинаю считать себя мазохисткой), возникает ощущение полета. Вот и сейчас также.
Ветер словно напоминает, что путь вперед не так прост, что ждут испытания и преграды. Но мне они ни по чем, если я буду без страха смотреть вперед…
Пейзаж вокруг меня меняется лишь с временем года. Хотя порой, в летний зной, появляются на пути раскидистые деревья, или мостики, под которыми журчат шальные ручейки. Иногда на пути встречаются холодные ключи, бьющие фонтанчиком из горки гладких темных от влаги камней. Мне не хочется пить, да и как может хотеться пить в воображении?! Но я все равно останавливаюсь и набираю в ладошки, сложенные плотным ковшиком, эту ледяную воду. А потом подношу ее к лицу, она пахнет свежестью и веет своим особым, нездешним бризом. Когда пьешь ее, сводит зубы, и кажется, что заледеневший язык уже никогда не сможет пошевелиться…
Дорога моя прямая и ровная, но я никогда не знаю, что встретится у меня на пути. Она может резко и совершенно незаметно для меня вильнуть в сторону, где я угожу в какую-нибудь доверху наполненную… чем-то нехорошим и дурно пахнущим канаву. Или окажусь на вершине прекрасного, поросшего мягкой травой холма, с которого буду любоваться на озера и реки, бегущие по лону прекраснейшей из долин, раскинувшейся прямо подо мной. И я буду стремиться попасть именно туда, веря, что там меня ждет что-то необыкновенное и предназначенное мне провидением. Иначе зачем надо мной так издеваться столь чудными пейзажами?! Хотя, кто знает, может, яма с неизвестной неароматной субстанцией принесла бы мне больше счастья…
А порой я просто ударяюсь лбом о дерево, словно только что выросшее передо мной. И это дерево совсем в стороне от дороги, хотя я и твердо придерживалась тропинки. Не понятно и странно. И больно, черт побери! Шишка, хоть и в воображении, болит потом еще достаточно долго…

Мою дорогу порой пересекают десятки и сотни других, иногда я даже не замечаю этого, вытряхивая из ботинка назойливый камушек. Но порой обращаю внимание на «чужие» дороги. У кого-то они из белого мрамора, у кого-то присыпаны речной галькой, кто-то шествует босиком по нагретому солнцем песку, пыля золотистыми крупинками, а кто-то, спотыкаясь, бредет по пыли, обильно покрывшей серым слоем ботинки, и некогда (в детстве) белые носки.
Иногда дороги  этих людей меняются, я это замечаю, снова пересекаясь с ними. Могут стать «хуже», а могут – «лучше»… Хотя все это так субъективно! Например, я предпочла бы шагать босиком по песку (это ужасно полезно для здоровья), нежели ковылять на высоченных шпильках по прекрасным плитам из розового гранита…

А что если я остановлюсь, сяду на свою дорогу, скрестив ноги по-турецки?.. Ветер по-прежнему дует в лицо, он стал теплее и словно бы мягче к обветренным щекам. За моей спиной – прошлое, оно светлое и радостное, в нем много счастья. Но не только счастье было там. Ведь если бы не было горя, я бы и не знала, что такое счастье… А впереди – мое будущее. Не знаю, каким оно будет. Узнаю, непременно расскажу, хотя тогда это будет уже не будущее…
Вокруг меня – мое настоящее. Мое «сейчас». Я сижу, ощущая под собой теплую землю, такую же, как на дороге к моей даче. Я ее узнала, потому что не раз падала на ней, разбивая в кровь коленки и локти. Падала, но поднималась и неслась дальше, только ветер в ушах свистел…

Облака над моей головой убыстряются, словно предвещая что-то новое, значимое, пейзаж неуловимо изменяется, а жизнь идет – дорога движется вперед. И чего это я расселась? Не люблю за чужой счет, не люблю бездеятельности, не люблю тупо созерцать перемены в своей собственной жизни! Надо поучаствовать…
Я легко встаю, вытряхиваю из кроссовка камешек (Господи, ну как он опять туда попал?..) и снова иду вперед… Еще один шаг… Настоящее становится прошлым, будущее – настоящим и определенным. Но есть еще то далекое будущее, что прячется за линией горизонта. Вот к нему-то я и направляюсь, вот его-то и хочу увидеть и прожить, хотя и знаю, что эта туманная линия недостижима. Я прибавляю шаг, перехожу на бег. И вот я, словно в детстве, несусь вперед, перепрыгивая кочки и ямки, бегу, не видя прошедшего, но помня о будущем. Бегу и знаю, что не упаду, потому что ветер, что дует в мое лицо, научил меня летать…