Ромашки

Все мои колени, да и Ленкины тоже были покрыты лепестками ромашек, которые мы с остервенением обрывали уже почти полчаса. У меня по всему выходило, что он на меня «плюнет», «к черту пошлет», да и просто меня «не любит». Да, ромашек определенно не должно расти на белом свете! Такие отвратительные, невзрачные, грубые, кричащие цветы! Интересно, а их лепестки предсказывают правду? Он меня действительно не любит?
А я? Я его люблю? Сложный вопрос, даже не знаю, что и подумать… Стоит только признаться себе в этом, сказать: «Я люблю…», как понеслось… Ты становишься более замкнутой, тебя начинает волновать чье-то еще мнение, кроме собственного (особенно относительно твоей внешности и прочих связанных с этим вопросов). Ты начинаешь выбирать выражения в разговоре с ним, хотя раньше тебя это не особенно заботило, перестаешь «трещать как пулемет», то есть как обычно. Как следствие, часто провисают паузы, возникает неловкость и замкнутость. Да и каждая минута становится наполненной волнением, ожиданием, предчувствием, ну и, Бог знает, чем еще…
- Ну, ладно, Ленусь, пора заканчивать. По последней возьмем, чтобы наверняка. Как получится, так и будет. Хорошо? - небрежно говорю я подруге, с сомнением поглядывая на лежащую рядом гору ромашек с землей, осыпающейся с их корней. Лена кивает, - Все равно это все неправда.
Я беру ромашку и кончиками пальцев отрываю тонкие лепестки, бормоча под нос до боли всем знакомое заклинание… Конечно, это все детство, неправда, глупость…
- Ура, любит! Любит! Любит! Я обожаю ромашки!..