Пора Привыкания

Жизнь иногда вынуждает людей каждый прожитый ими отрезок ее снова и снова "прокручивать" - перед тем, как в лицо повеет ветром новой дороги.
А память не расстается с прежними дорогами.
В них - мы прежние и те, кто знал нас - тогдашних...


Удивительно, каким глубоко несчастным может сделать человека простое ожидание. Наверное, потому, что оно вбирает в себя столько неизвестности...

Она сидела, уткнувшись взглядом в пустоту, и нервно мяла салфетку для очков, когда он поспешно распрощался...
О чем она думала?
О том, что вот он - так долго оттягиваемый ею, но неизбежный финал.
Их - так долго ожидаемая ею и так страшившая ее - встреча только отдалила их.
Да, к его чести, он был сама вежливость - но по тому, как он осторожно отводил в сторону взгляд, было всё понятно и без слов.
Ее хватило на то, чтобы выйти вслед ему и вежливо улыбнуться: уходишь?

Она очнулась, кажется... Тот же кабинет. Она что-то черкает на листке бумаги. Над нею нависает, что-то талдыча, местная "ходячая энциклопедия в юбке", с некоторых пор удачно переквалифицировавшаяся из диссидентов в диссертанты... Подписала бумаги. Та ушла.

Она встала, быстро щелкнула замком в двери. Одна... Теперь - точно.
Опустилась на стул, положила голову на самый краешек стола, еще хранящий тепло его руки, и расплакалась...
Плакала недолго.
Но когда приводила себя в порядок у зеркала, не смотрела себе в глаза.
В груди ощущалось зияние...
Не было ожидания. Но и не было жизни...
Время, однако, предполагало продолжаться. Не спросясь...