О чем же

Молния. Нарисованная тема.
Бессмысленная и безумная.
И вечная. Длинная.
Змея.
Изоляционная штуковина.. изоляция. Изолирующее пространственное восприятие пространства, раздумья. Думы над тем, чего нет. Или  чего недопонимаешь. И что есть одно и то же.
Просто держи, не отпускай. Вдруг ли?
Придуманное, то, что видишь. То, что заставляет.
И прощается.
Не возвращая берега и пропуски.
И разбегаешься, понимая, что все это – шедевр. Что не будет повторения ни единого. Ничего такого же. И прошлого.
А найдя – отпустишь.
С ума сойдешь.
Совсем также. Также как думалось. И слышалось. И то, что здесь, только в этот момент. Перечитав, даже я уже буду по-другому это чувствовать. И я наслаждаюсь этим. То, что есть сейчас.
А ведь хрен знает. Что будет.
Вернее.. мы-то знаем. Просто признать трудно. Сломаться.
Совсем так же, как было. Как нужно было. Годами.
И вечная тема переживаний.
Которые реальны.
Которые обнимают и ловят души.
И уже, как кажется, поздно.  Узнавать в этом что-то, это уже нечто иное, чем было, вернее даже совсем не то. А новое. Новое – старое.
Мокрое.  Потухшее.
Послушно отходя от любимых, послушно делая что-то не свое… зачем-то, не понимая, для чего. А потом рассказывая – «да, конечно, это очень интересно, но я не до конца понял… это ты о музыке писала, да?»
Да.
О музыке. О музыке сердца…в основном.

И еще удивляюсь. Каждый день сильнее и сильнее. Стоило только пройтись по местам.
И вроде как… друзья? А вроде как и чайные листья.
Странные сигареты на памяти и звучащие чаши раскола. Если можно было бы… оставить. Вклеить, разрезать, приложить…
Разбить.

Ненавижу. Ненавижу ненависть. Не будем.

И не тебе. И не мне.

Дрожь в коленках, дрожь в голове. Стало слишком много мыслей.
И нужно все успеть… от дна до побережья и высохших солей.

По трассе.