А мы всё копошимся, суетимся.
А срок идёт.
Спохватимся, когда-нибудь, проспимся,
И вдруг гудок -
Последний блеск закатного луча -
К чему, куда бежал я сгоряча?
Но и тогда,
Заметив нас с тоской,
отпустят ли потомки на покой?
Иль будут кости нам перемывать:
То возносить, то снова разрывать -
и наших истин выстраданных груз
спасёт тебя ли, попранная Русь?
Суета
© Copyright: Лика Поо, 2010
Свидетельство о публикации №210080500310
Свидетельство о публикации №210080500310
Рецензии