Вода

И ты не знаешь что с тобой произошло. И ты бежишь,разгребая расплавленный свинец и вытаскивая из головы бруски железа. И вспоминаешь. Что же могло произойти.
И ничего не приползает. Можно наступить на голову. И все равно.
Такое однообразие.
Вспоминай кем ты был, и кто сейчас. Как это было раньше, а каково оно в данный момент. Какие безумные, какие жуткие и совершенно необъяснимые различия!
А это разве выход? И говорить, что все хорошо,когда твоя жизнь катится под откос.
Нет.. и отрицать то, что принять тяжело.
Так тяжело принять отрицания.
Ведь ничего и не было. И не могло бы быть. Дорогой.. дорогой, как моменты жизни.
Они так быстро исчезают.
Вот вроде бы – только что ты стоял наверху, руки грели оранжевые лучи солнца, теплые ароматы летали вокруг, гады раскалились от жары, волосы сплелись и образовали самую естественную прическу, самую красивую. И ты в это погружался, слушал «Dazed and confused».
И соображал о сегодняшнем дне, самом безумном за неделю.
Когда ты встретил огромное количество знакомых душ. Совершенно случайно.
И ветер распахивает настежь окна, залетает в комнату, поднимает в воздух бумаги. И медленно, спокойно, неторопливо ползет красно-черное существо по руке.
Настежь.
Настежь…
Разрежь настежь и скажи «жесть», что же до черно-красной жужжалки, то она просто жужжит и живет в жизни… разбирая буквы, находя «Ж».
И Ж находя, не спеша она спешит.
А просто хочется открыть. Все, что реально. Глаза, сердце, душу, слова, рот, голову, руки, волосы…
Когда ты, когда я, когда все, что находится в пространстве, в мире, во вселенной двигается в такт вместе, в один момент, создавая непревзойденную музыку
Волос,
Голоса,
Ветра,
Колокольчиков.
На шее у петли. У колокольни и колокола, что Ивана. Что стоит и колоколит. Впетли.
Вногипоклон.
И из ног. На небо. В руки, противоположности аналогий? Абсурд? Безумие? Но я не делаю то, что делит мир. И разделяет на столько планет.
Что написано кровью, что до того? Что до слышимости? И что мы видим в крови

Жизнь.
Смерть.
Краска.

Бессмысленная краска усталости, краска для масок, которые просто надеть, одеть, вдеть, и снять. Со звонким звуком бросив на кафельный пол и подняв с него фиолетовую луну.

Это не то, что ты. Даже не то, что я. Это, видимо, как я думаю, мы все. Мы ведь вместе. И не отпускать до конца – наш долг перед травой.
Трава ведь всемогущая.
Она зеленая.
Как городские заботы,
Тьфуты,
Заборы. И сады. И еще обезьяны. Которые чисто теоретически не могут!быть такого цвета.

Ведь ты – просто тот,кого… ты ведь..просто..ты просто – п р о с т о . Смех ради слез и слезы в помощь смеху.
Катится крупно и торопливо.

А что до дня, то день – это просто смена ночи. Когда смола утекает назад, и молоко выливается поверх, заполняя собой все…
Он не такой, как ночь.
Он жив только при дожде.
Лишь благодаря ему – он жив, как никто другой…живее смерти, живее мук, живее минут, но не жалея свобод.
Что дана им.
И никто.
Никто другой. Кроме него. Никто не слышит этого.

Как древний кирпич выпадает из стены, с грохотом рушась на землю и раскалываясь на куски.
И больше не надо того, что было.
Но ты об этом думаешь. Постоянно, не прерываясь. И не можешь освободиться, слушая, внимая,
Понимая.
Все до единого звука.
Настолько родное, настолько твое!
И твой разум промок.
И твое сознание можно выжимать и выжимать. Ведь у нас часы, ведь у нас время. Которое в разных местах – разное.

Но спасибо за все это.
Спасибо за то, что научили, показали, мало, но показали. Отзеркалили, теперь знаю. Что оставляет ждать, а что бежит вперед. Что помогает, а что убивает доверие. Спасибо, да.
И пей свой чай. Его вкус ужасен…но пей, ведь все мы равны, я – ты?..

Не отрывать взгляда от перекрестка. На котором навешаны слова. На чьем носу толпятся звуки. На поверхности которого рождаются они. События. Идеи. Полномочия. Уведомления. Посылы. Убийства. Неравенства. И любовь.
Хотя уже и попрощались. И слезы снова?
Да нету их уже. Нету, все ушли наверх. И теперь падают сами по себе.
Победа.
Беда.
Которая мешает машины и автобусы, что текут вниз. Стекают по дороге. Плавно, не спеша, тихо… с расстановками.
Когда по стене дома ползет огромная трещина, разделяя его на две части, сердце сжимая в руках, вытекая кровью, разбавляя водкой. Запивая болью.

И я отчетливо помню.
Как видела людей тех, как слышала эту музыку. И каждая шляпа, каждый раскат грома, каждое похожее наводит на это.
На рассыпающиеся, как пирог, горы.
На широкие и плоские, как Земля, поля.
На глубокие, как океан, озера, и фонтаны, словно моря.

Сущности так сильно раскрываются, что становится жутко.
Жутко до смеха или слез.
Хотелось бы до хотения. И уехать. На дальний,..дальний, как Луна.
ГородГор.
Городские горы или горы - города, в городе нету гор, только название, в огороде, огородить. А горы города лишь за городом, не  в городе, там и горы и негоры…
Но ведь это тоже западня.
Например, когда проходишь мимо и ловишь взгляд. И не можешь отпустить. А нужно же проще…того,что хочешь… это не легко.
Так же, как доказать.
То есть, это в принципе не нужно..
А фуникулер - это другой разговор. И голос у него другой..

Я и не напихиваю поэтому сюда кучу всего.
Это было бы невозможно. Гораздо приятнее по-другому. Более объемно и интересно. С границами, которых не существует. И словами, которых нет.
И чувствами, которых нет.

Чувствовать ли  себя хорошо? Убегай.
Потому что тебе хорошо. Скажи просто… далеко…
Потому что любовь сводит с ума. Любая. Когда хочешь остаться, удержаться невозможно. И хочется убежать. И бежишь. Но не всегда это неправильно. Есть случаи. Когда это нужно. Можно, так надо.
Часть истории – ты.

И связи?
Где связи? Они где-то, повсюду. Поищешь – найдешь.
Просто хочется этого.
И хочется спрятаться далеко, глубоко. Хочется найтись!
Хочется отыскаться. Хочется до смерти.

Да и больше-то сказать нечего.
А ты просто… просто… дыши… мечтай… живи…