Время

Это время жизни.
Это любовь для весны.
Это пальто на плечах.
Мокрые следы на сухом асфальте.
Вечерние разговоры при свечах.
Это дикие скучалки.
Это увидеть улыбку и заплакать.
Это зажечь свечу и увидеть в ней рассвет.
Это проехать мимо горы и вспоминать о ней всю жизнь.
Это случайно попасть на место тусни байкеров или сходить первый раз самостоятельно на рок-концерт или фестиваль и подсесть на это. Окончательно. Безвозвратно.
Это посмотреть фильм и думать о нем всю ночь.
Это объяснять, что все будет и будет хорошо и встречать рассвет, находясь так далеко.
Это ничего не делать и понимать, что ничего не нужно.
Это понять, что ты дома.
Это объяснять, что такое море.
Медленное потухание костра в следующем году и остывание углей.
Это узнать то, чего не хотелось.
Сидеть на нагретых под солнцем до предела ступенях и фотографировать тех, кто об этом не подозревает.
Закрыть глаза, подставив лицо дождю и смеяться над забавными, смешными прохожими.
Это забота о ком-то, или о чем-то.
Это как прочесть все рок-энциклопедии и почувствовать связь еще более крепкую, чем прежде.
Устроить что-то в чем-то новом впервые.
Посмотреть советский психоделический фильм и остаться на эту тему со снесенной крышей.
Это позволить ветру выдуть тебе мозги.
Выпить два литра зеленого чая и не спать ночами.
Это подсадить почти уже алкоголиков-серферов на древнюю восточную практику.
Думать, для чего говорил все время о чем-то, о чем не нужно было говорить.
Это ждать ветра третью неделю, умирая от жары и безделья, а потом встретить его с нечеловеческими воплями счастья, радости.
Это греть ноги, положив их на раскаленные камни вокруг костра.
Послушать безумную историю и впечатлиться на всю жизнь.
Играть на диджериду под Пинк Флойд.
Послать странную смс-ку ночью, а потом полдня вспоминать, почему ты решил ее послать.
Перепрыгивать через турникеты в метро и убегать от контролеров.
Увидеть, возможно, свою судьбу, смотреть восемь остановок подряд и проехать свою станцию.
Сидеть на первом  киносеансе одной в огромном зале.
Ездить зайцем в автобусе, ловя на себе возмущенные взгляды старушек.
Купить трав и книг по эзотерике на черт знает, какие деньги, а потом долго думать, когда все это прочитать и испробовать.
Смеяться и закидывать ноги на все живые места в машине. Врубив музыку на полную громкость.
Мечтать всю жизнь о концерте одной группы, а потом понять, что это не нужно.
Смотреть, как паутина исчезает в воздухе, унося с собой полупрозрачного паука и несколько комаров.
Начать практиковать в лодке не больше тридцати минут, а потом, открыв глаза, посмотреть на часы и офигеть от того, что прошло два с половиной часа.
Послушать и покритиковать провальный альбом когда-то любимой группы, а потом спарадоксить: « Но они все равно клевые.»
Загадать желание, бросив монетку в фонтан.
Смотреть на ливень с балкона.
Потратить последние деньги на журнал «Классик Рок».
Ходить по школе с цветами, заметно ими светя, ожидая пока человек, который тебя в результате не поздравит, хотя бы скажет «привет».
Идти ночью с занятий по гитаре и рыдать, крича на всю улицу слова любимой песни.
Менять времена года по порядку.
Отпрашиваться за 10 минут до конца урока по уважительной причине, а самой караулить кого-то, чтобы попрощаться.
Повторять чью-то жизнь.
Осознать, что все не так, как казалось ранее.
Потерять проезд в метро, имея в кармане восемь рублей и два доллара. Идти разменивать эти два бакса в обменщик.
Рассказывать то, чего не было, или приукрашивать что-либо, потому что становится на душе тепло, и начинает казаться, что так оно и было.
Думать.
Слушать музыку без остановки, целыми днями, с перерывом на перекус и сон.
Это как то, что по пути.
Это как то, что мы держим в себе и никогда не выпускаем. Или очень редко.
Я могу видеть это в твоих глазах. В глазах.
Идти по улице вперед, молчать. Просто идти, без цели. Ждать, пока кончится день и думать о том, как бы хотелось.
Купить арахис по пути к метро, а потом, подумав, выбросить его в мусорное ведро и быстрым шагом протопать под землю.
Много печальных моментов, но быстро проходящих.
Много рока. Очень много рока. Вообще, музыки очень много. Жизнь ею.
Бесконечные истории и книги.
Это проснуться ранним утром под шум ливня, выйти на улицу и умыться дождевой водой, поговорить с лягушками и растениями.
Пребывать в замешательстве, когда человек сначала представляется одним именем, а потом - другим.
Переживать из-за какой-то мелочи.
Любить. Всех любить. Всем дарить свою любовь. И получать ее взамен.
Память о хороших днях засядет и не уйдет. Так много значит.
Думать, что ты один человек, а оказываться другим.
Иметь много себя.
И очень сильно, до боли сильно скучаешь, умираешь, как скучаешь.
Ждешь.
В каждом движении, в каждом событии, в каждом запахе, каждом лице или звуке ловишь то, что уже было. Переживаешь все заново.
Чувствуешь запах масляных красок и благоговеешь перед могуществом деревьев и океана.
Включаешь музыку и теряешь голову от захлестнувших с головой чувств.
Лето напоминает вечное лето.
Хочется включить воспроизведение еще раз, заново прожить какие-то моменты.
Сидеть на спасательной вышке ночью, слушая Брюса Дикинсона через наушники вдвоем, наблюдать за волнами, затихать при виде полицейского.
Лежать на мокром песке на уже закрывшемся пляже, смотреть на звезды и говорить, теперь уже не помня, о чем.
Ждать того, кто поймет.
Отпустить то, что есть, отдохнуть.
Мне кажется, не надо искать.
Собраться покинуть, а потом десять раз передумать, в конечном счете вернуться к первоначальному выбору.
Тяжелеть с каждым днем.
Находить в себе очередную личность. Доказывать, что это не безумие.
Завидовать птицам и мустангам. Завидовать звездам, камню. Но знать, что они понимают.
Закрасить прошлое ультрамарином. Жить тем, что будет. Наслаждаться тем, что есть.
Конечно, было классно. Это было. И это неповторимо. И это правда, никогда никуда не уйдет. Но нужно так, чтобы было слово «будет». Потому что если не будет, то потом и не скажешь, что было. Потом и не подумаешь, что что-то было. Потом просто не было.
И все еще ждать, ждать, ждать. Жить, пить, слушать, молчать, смотреть…
И ценить то, что было.
Есть.
Будет.