Материя

Это всего лишь материя. Которую можно ощутить, обнять и отпустить. Но это всего лишь материя… она ничего не значит, хотя и значит все. Но то, что скрывается под ней – и есть оно. То самое. То, что всегда ищешь, но никогда не находишь, понимая, что это у тебя в руках.
По щеке вода. Подсоленная, подперченная, долгая и тяжелая. Как свинец. Который отправляет в последний путь. На длинной синей лодке.
Она плывет.
И больше нет материи. Есть только дух. Есть только слова, музыка, голос. Есть только мысли и чувства. А материя ушла. Уплыла. Растворилась. В небесной кислоте.
Но те лужи, по которым мы ступаем… они нас никогда не отпускают. Ты должен держаться за мысли, но не позволять воде отнять у тебя то самое, тот дух и ту мысль, за которую боролся.
А любовь, что по пути, увидеть в листьях деревьев, в земле, в воздухе, в ткани и цвете…
Потому что ее нет. И не будет. И то что люди берут на руки, рассыпается в прах. Они этого не замечают. И продолжают. Но они зря делают это. Бесполезность. Они пишут о ней. Потому что они – это бесполезность. Бесполезность перед жизнью и сном, перед рассветом и днем.
А ночью есть то самое, ради чего.
Ради чего мы склоняем головы.
Для чего спим в фонтане и не дышим по полтора часа. И все это настолько ближе,… ближе чем Солнце.
Ближе чем жизнь.
А ведь никто не знает, что будет через мгновение. Возможно, ты закроешь глаза, а может быть на человека напротив упадет яблоко, а может быть, в этот самый момент, твой человек смотрит на небо и думает.
И песня, как река будет литься по склонам твоих гор. Будет перетекать и преодолевать пороги… утром она пересечет океан и впадет в лесные поля… а потом поднимется на небо и станет разноцветной, как радуга.
И появляется маленький и совсем неяркий огонек. Голубой, гаснущий, трепещущий от малейшего колыхания ветра, он совсем слаб и молод. Но он появляется и по телу проходит волна тепла и счастья.
И просыпаешься от всего этого и все еще ждешь. Не ищешь, а именно ждешь. Потому что, кто ищет, тот не всегда находит… Именно тут так. И ты стараешься пропускать похожие вещи, детали, мелочи мимо ушей, двигаться дальше, в такт.
В такт жизни, музыке, людям, сну… Но это тяжело. Так же тяжело, как собирать облепиху. Это требует терпения и времени.
Но что есть время?..
Некое то, что нельзя осязать, нельзя понять, можно лишь чувствовать или теряться. Но самое плохое то, что когда в нем теряешься, то найтись крайне сложно.
Ведь все так сложно и непонятно. Так как мы делаем это? Как?.. Это же…так… невозможно... Да это и не важно… Так тогда, зачем?..
И ты не знаешь, кто это… но знаешь, что он. Сон. Такой же. Но что же ты делаешь? Может быть, наступит уже наконец-то время.
Как наивно. Но ведь… может же быть… или нет?..
А теперь уже поперли эмоции и ожидания. Все из-за колонок и звуков. Они наводят не на мысли, а именно на эмоции.
Это просто лед. Просто ледяное пламя, горящее в душе. И голос, возвращающий обратно. Сильно назад.
Запах кофе и фильм «На гребне волны» на большом полотне на стене, тихий,.. понятный… и много людей, пьющих кофе из белых начищенных кружек. А тебе все равно.
Ты ерзаешь на ледяном железном стуле и кутаешься в куртку.
И все равно.
Ведь на проекторе – море и красивые люди на досках.
И все равно на железо и кофе с сигаретами. Взрыв.
Взрыв в душе. И мозгах. И чувство, что мысли все на веранде. Смотрят фильм и чувствуют кофе и сигареты.
И все равно бесполезность крайняя.
Ведь то, что там было… уже больше такого не будет.
Я уже не скажу ни одного такого же слова, не сделаю ни одного такого же движения, не выпью ни одно такое же кофе, не съем ни один такой же чизкейк, не будет, все уже, поздняк метаться.
Но очень хочется. Пометаться… и почувствовать запах тех сигарет.

Переверни страницу.
Она другая. Она другая на ощупь.
Хотя и материя.
Все равно другая и более целая. Более наполненная, более живая и настоящая, более… просто другая… просто не такая.
Переверни ее, увидишь.

И можно курить дни, жечь минуты, плавить секунды, спасать века, просто наблюдать за солнцами, терпеть выдохи и просить вдохи, зажимать сердце и отпускать волосы, говорить в небо, молчать в землю, и вздыхать на дождь.
Любоваться на закате звездами и мечтать о луне ночью…трогать капли дождя.

Капля дождя. Катится по железу и оставляет за собой тонкий влажный след, что быстро высыхает. Она катится вниз,еще ниже, пока не останавливается и задумывается. А куда она катится. Там же, внизу, ничего нет, совсем ничего… Но ее тянет туда, она хочет попасть туда, почему?.. Слова ведь тоже имеют несколько смыслов. Они же такие разные. Как люди. Их так много…
А эта улитка перестает думать. Она понимает, что… зачем?... и ее жизнь…
Там,
Внизу,
На земле,
На асфальте,
Не на кольце.

И все.
Больше я не знаю. И не хочу.