Психоз

Иду.
Сплю.
Обедаю.
Курю.
Выслушиваю.
Снова курю.
Понимаю, кажется…
И когда смотрю, как проходит мой день и вспоминаю, что сделал, меня тошнит.
По-жесткому, швыряет во все стороны, голова кружится, во рту – свинец, а в голове – вата.
Хочется осознать, что что-то все же ты для кого-то сделал,… но не осознаешь,… тянешься за сигаретой и нервно начинаешь курить, опять прокручиваешь в голове ролик и опять слезы на глазах, теперь уже вперемешку с табачным дымом.
Выдох.
Потише…
Возвращаюсь в кабинет, сажусь в кожаное кресло, с которого задница непременно скатывается, зачем оно здесь?.. Нет, встаю, сажусь на подоконник и приоткрываю окно.
Вспоминаю.
Поговорили, послушали, выслушали, поплакали, поблагодарили и ушли.
Зачем в принципе нужны психоаналитики, есть же подружки, соседки, друзья, братья-сестры, и прочая микстура…
А приходят ко мне.
Выговориться.
Или послать нафиг.
А у меня ведь психолога нету… я сам себе докторище. Умный же… Сам, сам… а сам скоро либо застрелюсь, либо сойду с ума.
Тоже сам.
И оказался я один посреди всего этого…
Счастья.
Братья-сестры.
Смотрю на стену. Вижу не стену.
Золотые разводы, рука, на ней завитки, вокруг пляшут слоны, я, не отрывая взгляда, затягиваюсь, внизу море, в нем солнце, тоже золотое, значок «ом», красные пятна, зеленые полоски,.. моргаю,все исчезает. Так бывает, часто.
Откуда такие мысли берутся?
Я, честно сказать, не помню совершенно ничего из психологии… не перечитывал литературу уже лет пять. А надо бы.
Вернее,.. кому-то надо, а у меня… у меня и сигарета есть.
И несмотря на то, что я фактически, в психологии не бум-бум, ко мне идет народ, еще и деньги за эти сопли платят!
Да, конечно, я не прав, я так на самом деле не считаю.
На самом деле, все что мне рассказывают сделает прыжок в науке, прорыв, прогресс, вытянет ее на новый уровень! Вы что!
Я безумно люблю свою работу. И вообще, я бы на ней женился. Нет, серьезно.
Я, например, не читаю романы, не смотрю сериалы и телевизор вообще. Если я подключу и это, то в моих мозгах будет, сами понимаете, что.
Б-ф-ф-ф-ф…
Так что, я действительно так не считаю.
Думайте, что это неправильно, что это… безнравственно, как рок-музыка в советском,.. а у меня все равно будет сидеть в моих, проетых никотином мозгах то, что я делаю – довольно весело, жестоко, сопливо, гадко, довольно идиотически и полностью исключительно мозговыносяще.
Зато я не жру колеса и не колюсь.
Иногда.

И вот, так же, как и всегда, я сижу на подоконнике и смотрю на стену… серую, как асфальт. Убить дизайнера.
Можно снять кино «Убить дизайнера», где парень с автоматом гасит всех, кто портит людям чувство и ощущение прекрасного.
А потом безумно влюбляется в какую-нибудь совершенно бездарную дизайнерху, и только прицелился,.. как… Купидон запускает ему стрелу прямо в…
Сердце.
Да, сердце.
Куда ж еще?
Хм….

Вообще, я неправильный психолог.
Я должен писать разные научные работы, работать в разных государственных заведениях, а не в частной клинике, иметь миллион нобелевских премий и дипломов...
Нет уж.
Кто сказал, что я  должен это делать?

Так, зачем же, собственно я этим занимаюсь, - спросите вы.
Потому что мне это нравится.
Давать людям бесполезные советы, которые, КСТАТИ, им ВСЕГДА помогают!
Слушать их, наблюдать за ними.
Еще, отчасти, потому что, я бессердечная скотина, которая, когда мой пациент истерит, бьется головой об стены, кричит, выходит из себя, рыдает,… предлагает ему выпить стакан воды.
Исследовать глубины наших извилин, узнавать много нового о себе и окружающих.
Порыдать на подоконнике, после того, как от тебя вышла девушка, только что потерявшая ребенка, или  мужа.
Или потом, после ухода какого-нибудь парня, поржать над его загонами.
И только я знаю, какое количество психов и сумасшедших нас с вами, дорогие друзья, окружает.
Сколько?
Поверьте, много.

А бывает, начинает глючить прямо во время сеанса.
Сижу, слушаю, делаю вид, что записываю (Кстати, такое тоже бывает), киваю, и тут вжииих, и бумага начинает разговаривать, потолок давит мне на голову, начинает дергаться бровь, голос пациента растворяется и улетает под землю, ползет, как змея по моим мозгам и кусает…
Когда вся вот эта фигня кончается, пацент сидит обычно молча, с шокированным лицом, и спрашивает, все ли со мной в порядке!
Это что, я на прием к психологу пришел?!
По-моему, это у тебя все же не все в порядке, раз ты ко мне – таки записался, не пожалел двух часов времени, поздоровался и сел в это кресло.
Оно у меня всегда ассоциировалось с электрическим стулом.

Ладно уж, я мог сейчас сидеть в жаркой конторе и писать некрологи, а я тут. Все не так плохо, как кажется.
Но я не завтракал уже три месяца, мне приходится ночевать в кабинете. Моя бывшая жена выставила меня из дома и кинула чемодан с вещами из окна.
Половина из вещей в чемодане, оказались, конечно, ее платьями, футболками, сумочками и прочей гадостью. Из своего я обнаружил лишь три пары джинсов, рубашки – штуки четыре и нижнее белье, тоже вперемешку с ее.
Как все это оказалось там - не секрет.
Либо она хотела последний раз взглянуть в мои бесстыжие глаза и в очередной раз плюнуть в душу, либо в процессе собирания моих вещей просто свалила все вещи из гардероба и распихала их, не смотря, по карманам чемодана, впрочем как всегда.
Так или иначе, мне пришлось вещи вернуть.
Но вместо плевка в душу, она грустно на меня посмотрела и сказала, пожалуй, одну из самых трогательных фраз, сказанных ею когда-либо: «Спасибо, что приготовил вчера мне кабачки. Мне будет тебя не хватать».
Да, она натура жесткая. В жизни не поблагодарит или извинится.
Но каким – то образом, я на ней женился.
И тут все, что я хотел написать, вылетело у меня из головы.
Значит, то писать не стоит. Скажу лишь,что психоаналитики – зачастую тоже люди. Многие ими бывают, поверьте, и у них тоже есть психоаналитики, и у тех, в свою очередь, и у следующих… кто, интересно – начальная ступень? У какого психоаналитика нету своего, зато он начинает эту цепь?
Нет времени размышлять, ко мне стучат в кабинет, я говорю «входите». В кабинет заходит Андрэ, парень, который тоже занимается психологией, тоже психоаналитик, хороший парень, с загонами, конечно,.. ну, пойду я, что ли, его приму?..