Заметка 1. Просторы

 Редакция 2. Исправленная.

Стук колёс разорвал тишину. Ну, вот ты и услышал первую за этот вечер электричку. Без этого звука вся мелодия твоего деревенского дома становится скучной и грубой. Правда, многие будут смотреть на тебя как на идиота: «Как же можно добавлять этот грубый звук к пению соловья, стрекотанию кузнечика и плеску воды". Но для тебя это лишь дополняет картину родного края и наполняет твоё; сердце спокойствием и умиротворением.
Ты сидишь за своим письменным столом. Внизу играет радио. Бабушка с дедушкой, как и большая часть посёлка, ложатся спать. В лесу кукукает кукушка и соловей продолжает свою композицию. И дико хочется спать, но думаешь, что с января хочешь написать этот рассказ. Ты тоже думаешь лечь. Сегодня был очень сложный день: долгий переезд, целых три пробки на Дмитровском шоссе и бесконечное пекло. Но парадокс в том, что не желаешь ложиться спать. В тебе ещё бурлит энергия, и
ты хочешь писать.
А тем временем на улице совсем стемнело, и месяц уж высоко поднялся - светит он мёртвым белым светом. В нём нет тепла, как нет тепла в свете твоей настольной лампы. В твоей голове бьются в нескончаемой борьбе две мысли:" Как много света я трачу" и "Как же хорошо - романтика прямо".Забавно...
А ты помнишь январь? Твою первую зимнюю вылазку за этот год? Как вы бродили с одноклассником по лесопарку? Как вы выходили по льду на середину твоего любимого пруда, как ты нервничал, стоя на довольно крепком льду? И, непонятно, главное, ведь ты в своё время пересёк такой же пруд, когда лёд был гораздо тоньше.
Помнишь, как вы находили самый глубокий снег, потому что там были самые красивые места? Помнишь, как ты чертыхался на снег, который вечно забивался в ботинки? И как ты был счастлив тогда?
А помнишь мартовское портфолио? Как ты с другом бродил по Измайлово? Было уже тепло, но снег не сошёл ещё, и чуть подтаяв, с первыми заморозками, покрывался тонкой ледяной корочкой. Он так же, как и в январе забивался в ботинки. Ты снова чертыхался и мёрз через раз, но всё это не мешало тебе и твоему другу выдумывать пафосные идеи для портретов, наслаждаясь дымом лёгкого вишнёвого табака. Ты помнишь, впервые услышанную тобою, игру на бубне? Помнишь фотографии с какой-то корягой, тем же бубном, амулетами и прочим?
Ты помнишь, как ты был счастлив тогда?
Хорошо-то как, не правда ли?
Ты сидишь за письменным столом и пишешь рассказ. Ты мечтаешь выйти в поле и лечь среди ржи. Ты мечтаешь пройтись по полю и провести рукою по колосьям, как в том календаре, который когда-то у тебя был. Там была счастливая семья, и шли они по полю так же, как хочешь ты. И подставляли они лицо своё навстречу ветру, и больше ничего не нужно было им...
И был тогда месяц август - последний месяц лета. Ты помнишь, как в одну прекрасную августовскую ночь ты сидел у костра с бабушкой и дедушкой и смотрел на звёзды?
А помнишь ты, как плавал на теплоходе вместе с классом, как ты восторгался природой нашего севера? Как ты полной грудью вдыхал чистый воздух? А помнишь, тогда в Кижи, было всего плюс двенадцать градусов тепла, а в Москве, наверное, все тридцать? И как ты пообещал себе, что когда-нибудь объездишь всю землю Русскую, и Украину, и Белоруссию, и Скандинавию заодно? А Европу и Азию, оставишь на закуску?
Ты помнишь все свои мечты, все счастливые моменты своей жизни...
Ты помнишь...
Помнишь, потому что всё самое красивое всегда будет на просторах родной стороны.