Живет обычный человек

Живет обычный человек. Живет как все, ничем не выделяется, ходит на работу в сером костюме, плаще и кепке тоже серой. Утром просыпается, выпивает чашку чая, едет на троллейбусе, а потом на метро, на работу, отрабатывает свои восемь часов, едет на метро, а потом на троллейбусе, домой, где его ждут дети – двоечники и лоботрясы и не в меру разжиревшая жена. Так год за годом, день изо дня. И все человека устраивает. Он живет в своем мире, в котором ему хорошо и уютно. Ничто ему не угрожает. Он доволен и счастлив. Стабильность.

Но в один прекрасный день у человека появилась мечта: полететь. Полететь в небо, как птицы, раствориться в необъятном свободном просторе синего неба, где только ты и ветер наперекор. Необъятное синее полотно настолько очаровало мысли человека, настолько выбило его из колеи, что он не мог ни спокойно жить, ни работать. Во сне он летал. И каждый сон он смаковал, каждый глоток сна был для него творением Диониса, каждая минута ночных приключений поглощала человека целиком. Его ничего не интересовало, только лишь его мечта.

Прекрасное летнее утро. Солнышко и все такое. Человеку плевать на чай, работу, жену, детей и на в спешке слетевший тапочек где-то между седьмым и восьмым этажами. Еще пара лестничных ступенек вверх до синего неба, свободы, мечты. Черная дверь открылась быстро – ногой. А край крыши, как граница меж двумя мирами, миром серого существования и миром сказочной мечты, мечты, которая вот-вот сбудется, осуществится. Лишь взмах руки, как взмах крыла, и шаг до… кровавого месива.