Свежесть ветра
укрепляет тело;
Дух, отрезвевший
от спелых вин, -
Среди льдин
сумасшедшего счастья –
Умирает в руинах
сожженных картин:
Я, уже,
не просто художник!
Сжег картины,
что век рисовал!
Я не знал, я не видел,
что краски
Врали мне на холсте,
о котором мечтал!
А во тьме
бесится буря,
Да над морем из красок,
что я разлил!
И на берег
выплыло горе,
Горе черное –
плод любви черных сил!
И мотив,
превращаясь в палитру,
Уплывает туманами
в даль,
Вместо кисти рука
держит бритву,
Так с холстами
беседует сталь…
Не просто художник
© Copyright: Эдуард Белый, 2010
Свидетельство о публикации №210080800282
Свидетельство о публикации №210080800282
Рецензии