Семь выстрелов Сатаниста. Глава 1

1

Выстрел.

Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть.

Шестой угодил прямо в живот жертвы. Предыдущие пять разбросаны по телу. Мужчина, спускавшийся с высокой железной лестницы, ведущей на второй этаж магазина, с любовью
протер свой пистолет, еще раз полюбовался на него и наставил на жертву.

-Пожалуйста, уходите. Берите все, что хотите. Но не стреляйте, ради Бога, умоляю! У меня ребенок! – вскрикнул немолодой мужчина, валявшийся на полу. Из его рта текла кровь, он еле дышал и захлебывался в алой жиже.

«Очередная попытка меня разжалобить» - подумал убийца, разминая затекшую кисть руки. Стрелок лишь сладко улыбнулся и выстрелил жертве прямо в голову.

Семь. Контрольный. Его визитная карточка.

Преступник лишь удовлетворенно осмотрел объект своего творения и рассмеялся. Положил пальцы на шею и попытался нащупать пульс. Пульса не было, тело мужчины находилось в абсолютном покое, и стрелок растянулся в улыбке. Он никогда не промахивается. Точность – вежливость королей, и не только относительно времени.

Хоть он и не был королем, но всегда ощущал, что по его жилам течет кровь настоящего королевского убийцы, безжалостного палача королевского двора, убивающего одним выстрелом. Но для своего собственного интереса ему потребовалось семь – семь выстрелов.

Он раз за разом наблюдал за тем, как корчится жертва в поисках спасения – пытается его остановить, умоляет о пощаде, молится какому-то из очередных модных божков, но, в конце концов, пуля проходит сквозь плоть и лишает тело хоть какой-то жизни.

Перевернув жертву на живот, он расстегнул рубашку убитого и достал сверкающий нож, который драил на протяжении нескольких дней. Убийца обмакнул нож в рану на груди и аккуратно прочертил что-то на его спине, вытер нож и спрятал в карман. Затем он без труда вернул тело в первоначальное положение и притуплено улыбнулся, оголяя свои белоснежные зубы.

Сатанист – так он предпочитал себя называть, скрывая даже для себя свое имя – посмотрел на свою жертву и вдруг понял, что сделал это не зря. Вот еще одно доказательство его могущественности в этом мире среди обычных людей.

Он не убивал уже пару месяцев, и его инстинкт убийцы вдруг начал просить добычу, но вокруг было не души. Нет, люди были. Не было того, кого можно было прикончить со всей сладостью мести и интереса убийцы. У убийц тоже есть предпочтения.

И сегодня, в летнее французское утро, он молча лицезрел то, что только что сделал. Тело немолодого мужчины, унизившегося ради жизни в его глазах.

Он помнил каждую просьбу о пощаде, которая неслась в его адрес, помнил каждое лицо жертвы, каждую мимолетную эмоцию и морщинку. И постоянно их вспоминал, он коллекционировал их, складывая на полочку своего извращенного  и соблазненного смертью мозга.

Он знал каждого наизусть. Именно поэтому он и убивал. Он хотел знать о людях больше, а лучше об их унижениях и просьбах перед смертью. Это привлекало его больше всего, и ради этого он был готов убить.

О, как они унижались и опускались в его глазах! Они переставали быть людьми и становились животными, заискивающими и скулящими перед хозяином. Он становился их хозяином и господином. Пара минут власти давала ему такое удовлетворение, что он забыл, что такое скука вообще.

Жертва лежала на полу, неестественно вывернув руки. Вокруг валялись разные книги, этот убитый человек работал в книжном магазине прямо в центре Парижа. Как неосторожно он вышел на работу! На лбу виднелась аккуратно сделанная дырочка, а под головой лужа красной жидкости. Крови. Глаза были широко раскрыты, лицо приобрело умоляющее выражение. Шесть таких же дырочек заполнили его тело.

Убийце ничего совсем не было нужно. Он преследовал лишь одну цель. Этой целью была игра. Игра с полицией Франции, загадочная и непрерывная. Его недооценивали, его талант оказался незаслуженно забыт, даже первые полосы в газетах посвящались какому-то процессу по делу о краже, а не ему, Сатанисту, не зверскому убийце, терроризировавшему спокойный Париж.   

Киллер пригладил жертве волосы и ему закрыл глаза, уложив тело в нужную ему позу, но умоляющее выражение лица внушало ему нечеловеческий интерес. Неторопливо пройдясь по магазину, он увидел интересующую его вещицу и очень аккуратно, стараясь не трогать лишние предметы, вытащил её с полки, положив в карман. Потом, нацепив кепку с логотипом французской футбольной команды, вышел из магазина и смешался с утренней толпой, спешащей по своим делам в метро.

Он зашел в телефонную будку и, бросив монетку, набрал номер полиции.

-Офицер Ковеньон слушает, что бы Вы хотели сообщить?

-В книжном магазине на рю-де-Риволи совершенно убийство. Неизвестный выстрелил семь раз во владельца магазина мсье Остенбаха, - сказал Сатанист, чуть изменив голос.

-Представьтесь, пожалуйста, - попросил офицер на том конце провода.

В трубке что-то зашипело. «Пытаетесь определить мое местоположение – так играть нечестно. Но Вы даже не шифруетесь… Пожалуй, и я признаюсь» - подумал убийца и прошептал:

-Сатанист, - сказал он и бросил трубку вниз, оставив её висеть.

«Что ж, игра началась» - подумал он, выходя из телефонной будки под крики офицера.

Через пять минут его и след простыл.