Баллада о попе

Сиё сказанье быль, иль небыль,
Но дело было так в веках:
Один Отец святой на белом свете,
Хотел прославиться в делах.

Он был обычный, средний поп,
Хвалил свой храм и обирал приход.
Всех в веру в Бога обращал,
И даже тех, кто батюшке отпор давал.

В конце-концов настал тот час,
Когда попу все поклонясь,
Безропотно несли мольбу,
А вдруг, и благодати отхлебнут!

Но вот один малец пришёл,
Он в храм на выставку зашёл,
Ведь он ценил чужой уклад,
И был знакомству очень рад!

Привет отец, как Вы живёте,
Аль может мне воды нальёте?
И отвечал ему Отец:
Мы все рабы, целуй мой крест!

Прости отец я не крещён,
Я верю только в Свет кругом!
Он есть живительная влага,
И он же доблесть и отвага!

Отец не понял, разозлился,
В потере памяти бесился!
А как прошла его зараза,
Лежал малец не дернув глазом.

Исход простой — лежит зараза,
Он не хотел быть верным сразу!
Отец кричал и расходился,
Все пуще в гневе заводился...

Но вот из паствы вышел «раб»,
И молвил слово, как бы просто так:
Какой Вы батюшка подлец, стыдитесь,
Вы погасили жизни Свет!

И поп пошёл, ни зол не весел,
Лишь только голову повесил.
Он брёл долиною, рекой,
Уперся в горы на рассвете,
Взмахнул безвольною рукой...
И, что-то в сердце шевельнулось,
О! Прав был «раб» - источник Свет,
И как я мог все эти годы,
Гасить всех Душ задорный смех?

И он заплакал, спасу нет,
Зачем над людом издевался?
Зачем наживой занимался?
И сможет люд его простить?

И вот с горами он глаголит,
Как будто сам с собою спорит.
И горы эхом отвечали:
А поп все ноет, ноет, ноет!

Идет обратно, страшно очень,
Простит ли люд его обман?
Но человек тем отличался,
Не мог хранить в себе дурман.

Малец не умер, жив остался,
Хоть с синяками, но поднялся,
Пошел другой приход искать,
В народе мудрость пробуждать.

07.08.2010