1

                дорожная сутра

посвящается
                джимму моррисону\саше доневу\ кате михалюк\ небу\ и тому утру, которое найдет нас вместе.



мы - эмигранты грустной страны.
наша дорога бесконечна
найти и снова потерять
наша дорога бесконечна
(алина орлова)


*1*

я на улице. греюсь у мусорного бака, как негр в 60ых. вчера я был у бога. я снимал у него квартиру за три улыбки в день. я не был хорошим постояльцем. часто просрочивал с оплатой. вот его терпение и лопнуло. в этом нет ничего удивительного, хоть он и любил меня, но я сам во всем виноват. у меня есть его номер. я могу позвонить ему в любой момент, но я немного гордый. я буду сам ждать звонка, хотя, я прекрасно знаю, что  у него нет моего нового номера. я так часто меняю номера и пароли доступа к себе. так наши пути с богом разошлись. в тот день. когда он выгонял меня - на нем были остроносые лакированные туфли и смешной свитер. от него пахло духами,
которыми пользовались малолетние ****и в окраинах города. от моего бога пахло малолетними *****ми.
я ушел. на плече у меня была дорожная сумка с вещами, которые. как мне казалось - были мне необходимы. я вышел на трассу. выкинул правую руку вправо и начал тормозить машину. почти сразу остановился серый потрепанный Ford. водитель спросил меня: куда? - я ответил в 57ой. он посмотрел на меня с испугом и уехал. я понял, что на этой трассе мне нечего делать. я решил вернуться домой. я шел долго. у меня не было денег даже на трамвай до дома. я шел. шел. шел. шел. шел. шел домой. а потом вспомнил, что дома то у меня нету.
точнее. дом есть. он вокруг. я улыбаюсь себе. мой дом внутри меня. я дерево без корней. я дома. внутри меня живет маленький боб дилан. он улыбается и редко расчесывается. каждый вечер он пьет виски. каждую ночь ему снятся сны. каждое утро он поет их мне.
я иду по пыльной улице. навстречу мне идут люди. также есть люди, которые идут в одну сторону со мной. но ни у тех, ни у тех нет боба дилана внутри. я иду по улице. я отражаюсь в витринах. я иду в витринах. я иду. под моими ногами кусочки жизни. а солнце блестит, как только что отчеканенная монета. под моими ногами кусочки жизни.
я стою на краю. передо мной дорога. ветер расстрёпывает мои волосы. я хочу курить. дует ветер. но как только, я достаю зажигалку, подаренную мне в прошлой жизни одним очень хорошим, но немного непонятым человеком. он однажды пришел ко мне и сказал, что он больше не играет. его карта бита. так вот, как только я достаю эту зажигалку - ветер затихает, спасибо дружище.
подо мной моя жизнь. я стою на ней резиновой подошвой своих кед. а дальше дорога. она поглащает. она манит, как обнаженная девушка при свете свечей, она просто исходит желаниями. она манит туда, в ту землю, которую нам обещали, в ту землю, о которой мы немного уже немного устали мечтать. в ту землю, поиски которой чересчур затянулись, вам не показалось?
знаете, и на денежных фабриках иногда бывают ошибки - браки. ведь там тоже люди. и вот вследствие такой ошибки, у меня появилась монета, судя по всему номиналом в пятьдесят копеек. с двух сторон у нее был герб. и о том, что это 50 копеек можно было догадаться лишь по размеру. не знаю, приняли бы ее в булочной, но для решения судьбы она подходила идеально.
орел - еду.
решка - остаюсь.
орел - еду!