Мы

Вдали от центра сплетен и гламура,
Где всё ещё дерутся петухи,
Где к горю (странно?) не глухи!
Живёт она, дремучая натура.

Идём туда. И видим: мужичок.
Прикрыв глаза, рассказывает прочим
Про то, что мир и раньше был порочен...
Ведь деревенский житель - старичок!

Не знают, сколько лет ему - забыл!
Но помнит он разгул переворота.
Гремел XX век. Всё новые заботы.
На фронте крепко немца бил!

Но вдруг он смолк, прислушался к чему-то,
Как будто щупал время... Он запел!
Открыв беззубый рот. И струнку он задел,
Что есть у каждого, что ноет почему-то...

" Россия! Бедная, глухая!
Из пепла ты веками восстаёшь!
Живёшь совсем не бабочкой порхая.
Ты плачешь кровью... Но живёшь...
Идёшь извилистой дорожкой,
И не всегда детей хранишь.
Печали ты хлебаешь ложкой
И чутко, тихо ночью спишь.

Пуская мы много лет не знали
Про то, что кто-то всё же есть...
Кто помогает нам в печали,
Кто сердцу в нас позволил сесть...

Я верю слепо...Всё равно
Там кто-то свыше жмурится от света
Злащённых маковок, Ещё ему дано
Услышать просьбу, что в молитве спета"

И голос смолк. Шептали:"Кто разбудит?"
А кое-кто смотрел ему в глаза:
У старика среди морщин ползла слеза,
И прозвучало тихо: "Но что будет?"

8.10.09