***
Это маленький – фантастически – тигр в клетке, и со стен ползут облака. Лезут в нос, между пальцев, в ресницы. Дергаются и растут, растут, растут, и, кажется, вот-вот уже разорвут тебя изнутри – а внутри у тебя облака, облака и ветер, много ветра и много облаков. А еще синева, такая синева, что стыдно, такая беззастенчивая синь. А где-то сверху прилепились часы, и тикают, тикают неостановимо, и секунды все сыплются тебе прямо на голову, на макушку, и отдаются колокольным звоном в ушах, и тяжело, гулко, как в пустом коридоре шаги, бьется пульс в висках. А комната все меньше и меньше, стены выше и ближе, и страшно ужасно, что от тебя вот сейчас совсем уже ничего не останется; и очень – до задержки дыхания – хочется распахнуть уже это чертово окно где-то под самым потолком и услышать море.
© Copyright: Ксения Бессонова, 2010
Свидетельство о публикации №210081101301
Свидетельство о публикации №210081101301
Рецензии