Ей постоянно хотелось заглянуть туда...

Ей постоянно хотелось заглянуть туда...
Где пряный сигаретный дым живёт своей, какой-то особенной жизнью. Рассказывает истории, спорит, иногда плачет тихонечко от обиды;
Где так незаметно летит время. Оно, подпрыгивая на ходу, заглядывает в открытое окно на кухне и, пропищав тонюсенько что-то на своем, временном, проноситься мимо;
Где старый скрипучий диван, радостно распахнув свои пахнущие плесью и гниловатостью объятия, обнимает полудрёмой и спокойствием;
Где холодильник хлопает огромными ресницами от удивления, и так отчаянно похож на одну из тех фотографий, что висят на стене в маленькой комнате;
Где лучи солнца в погожий мартовский день особенно солнечны, и пляшут по небеленным стенам весенние танцы, радуют;
Где живут и не живут многие... многое и он один, где осталась она сама.
Ей до слёз, как хотелось заглянуть и увидеть, что её там совсем не ждут. Что даже не вспоминают, а если что, то громко смеются, рассказывая друг другу смешные истории. Подглядеть, как темной ночью, когда все уже спят, он сидит за мольбертом, такой безразличный, сосредоточенно-угрюмый, как всегда. Пьёт холодный противный кофе и скрипит острый карандаш, оставляя на бумаге чьё-то будущее, чью-то чужую жизнь.