Напиши ему смерть! Киноповесть

Глава первая.

Асфальт, уложенный к приезду высокого начальства, был гладкий, как яичко. Вадимыч уже полтора часа цокал языком и матерился от восторга.
- Нам обязательно надо пинка дать, чтобы мы хоть на время начали жить по-людски! Ты посмотри, красота какая! Твою дивизию Колумба мать!
Курилов поймал его взгляд  в зеркале заднего вида и согласно улыбнулся. Потом прижался к двери и прикрыл глаза. Дрёма навалилась моментально. Перед ним возник монитор компьютера. На нем всплыло  имя – Иван Вангин. Буквы поплыли вверх, а под ними появился какой-то текст. Курилов попытался его прочесть, но никак не мог сфокусироваться на буквах. Взгляд выхватил что-то знакомое.
- Урюпа, жалкий человечишка с одутловатой физиономией, так и не наживший себе имени и отчества, бесшумно прошмыгнул в подъезд, - вслух прочел Егор. - Преодолел лестничный пролет и алчно уставился на бронзовый кран газопровода. Вынул разводной ключ. Через пару минут, под шум выходящего из трубы бутана, алкаш с добычей так же тихо исчез во тьме двора. В подъезде погас свет. Половине третьего ночи низко и протяжно скрипнула дверь Шпигелей.
- Зяма, ты куда? – голос тети Фаи был под стать дверному скрипу.
- Лапуля, разве ты не чувствуешь этот запах? – раздалось в ответ.
- Зяма, нужно вызвать милицию!
- Да, как же я её вызову? Телефон не работает. Надо посмотреть пробки, - Зиновий Лазаревич говорил негромко, чтобы не разбудить соседей.
- Зяма, не лезь туда! Ты в этом ничего не понимаешь!

Текст на мониторе растворился и в нем появился остроносый старичок Шпигель, сосед Егора. По освещенному уличным фонарем подъезду он прошаркал к электрощитку, открыл дверцу и чиркнул спичкой. Экран пыхнул кровавым заревом и погас. Курилов вскрикнул и подскочил.
- Ты чего, Егор? – оглянулся Вадимыч. – Бледный какой!
- Задремал маленько. Приснилось черт знает что...Как будто Шпигель подорвался, - тяжело дыша ответил Курилов.
- Шпигель? Этот старикан с первого этажа? И как его угораздило?
- Черт! Не помню! Вот только что все видел в мельчайших подробностях! – Егор даже постучал себя ладонью по лбу. Не помогло. Только голова снова разболелась.
- После такой ночки, неудивительно. Столько выпили, что и чертей можно увидеть, - расхохотался водитель.
- Знаешь, Вадимыч, первый и последний раз я с вами на рыбалку ездил. Тащиться за двести вёрст, чтобы тупо водки попить... Где смысл? Можно и на даче погудеть. Или в кабаке.
- Это с непривычки. Втянешься – поймешь! Еще проситься будешь! – веселился Вадимыч. – Приехали. Тебя к подъезду или пешком пройдешься?
- Тормози, - Курилов по-прежнему держался за голову. - Прогуляюсь, воздухом подышу. И ноги затекли.
УАЗ остановился. Курилов кряхтя выбрался на тротуар и, закинув на плечи рюкзак, побрел по аллее к дому. По парку расстилался дым.
- Странно, - подумал Егор. – Чему тут гореть-то?...
Выйдя из парка, он остановился. На месте его дома чернело пепелище. Кое-где, время от времени, вспыхивали мелкие язычки пламени и тут же с шипением гасли. По двору суетливо сновали пожарные. Кучка зевак чем-то негромко делилась друг с другом. Среди этих людей Курилов заметил тётю Зину Кастрыкину . Она что-то с жаром говорила мужу. Тихому, немногословному старикану, прошлой осенью пережившему инсульт. Егор бросил рюкзак и направился к ней. Тетя Зина выхватила его взглядом и, растолкав народ, кинулась к нему на шею.
- Егорушка! Горе-то какое! Все сгорели! Все до одного! – начала причитать она.
- Как сгорели? Кто «все»? – не поверив, ей громко спросил Курилов. – Что вы несете?
К Егору подошел Иван Дымченко, коренастый, седой начальник Домского МЧС.
-Такие дела... Прими соболезнования, Егор Егорыч, - полковник избегал смотреть ему в лицо. - Я тебе всю ночь звонил, но ты недоступен был. Сказали, на рыбалку с мужиками поехал.
- Что? – пробормотал Курилов, не сводя глаз с пепелища. Среди черных, обгоревших бревен, он разглядел закопченную раму Ваниного велосипеда.
-Их нашли в постели... Они умерли еще до того, как сгорели. Отравились газом. Даже не знаю, зачем я тебе это говорю.... Может быть тебе от этого будет легче? – промямлил Иван.
- Легче... – повторил Курилов и обернулся. По безразличному, окаменевшему лицу стекали слезы. - Как это произошло?
- Ночью кто-то свинтил кран с трубы газопровода. Бомжи, наверно. В цветмет сдают. На спирт хватает. Старика Шпигеля нашли на лестничной клетке. Наверное, он вышел на площадку, когда почувствовал запах газа. Скорей всего где-то искрануло. Дом-то деревянный. Еще при Колчаке строили. Проводка старая... Все погибли. Вон, только Зинада Дмитриевна с мужем на даче ночевали. И ты рыбачил. Считай, повезло вам.
- Повезло...- без интонации произнес Егор. Скрипнул зубами и отвернулся. - Они горели, а я водку жрал под костерок и анекдоты! И ничего не чувствовал! Ничего! Понимаешь, полковник!
Иван схватил Курилова, встряхнул и прижал к себе.
- Егор! Успокойся! Слышишь! Теперь уже ничего не сделаешь. Судьба... Надо это перетерпеть. Пережить как-то...
- Как, Ваня? Скажи мне, как? – Егор завыл и уткнулся лицом в плечо полковника.
- Так-то лучше! - Дымченко крепче обнял друга. – Не держи в себе. Сгоришь...

Со стороны проспекта подкатил огромный черный джип. Охранник выскочил и живенько открыл заднюю дверь. Из неё выкатился депутат Григорий Суханов. Маленький, мордатый в дорогом пиджаке, не сходящемся на огромном пузе. Суханов выхватил взглядом тетю Зину и направился к ней.
- Зинаида Дмитриевна, Иван Саныч! Соболезную, - Григорий Сергеевич прижал стариков к необъятному животу. - Видите, как все получилось...
Суханов увидел рыдающего Курилова и на секунду остолбенел. Потом схватил мобилу и, отойдя от толпы, принялся кому-то звонить. Окончив разговор, он вернулся к толпившимся людям.
- Беда-то какая! – уже буднично продолжил он. - Я тут договорился... Похороны сделаем по высшему разряду. Поминки в лучшем ресторане. Родственники погибших получат компенсацию от муниципалитета и моей фирмы. Кастрыкиным и Егору Егоровичу выделим новые квартиры. На улице не останетесь. Ключи от квартиры вам через час подвезут.
- Спасибо, Григорий Сергеич! Широкая у тебя душа... И сердце доброе, - всплакнула растроганная старушка.
- Бросьте, Зинаида Дмитриевна! Я же по-соседски! Мы же с вами двадцать лет дверь в дверь жили. С Маринкой Санниковой уроки вместе делали. А потом она Куриловой стала...
- Помню-помню, Гришенька, как ты за ней портфель таскал. Старый Санников тебя еще зятем величал, - Кастрыкина улыбнулась, размазывая по лицу слезы.
- Величал, - задумался о чем-то Суханов. – Вот только Маринка щеголя московского выбрала. Сейчас бы жила, как царица. Жила бы ...
Григорий Сергеевич нахмурился и поманил пальцем начальника местной милиции. Тот кивнул и подбежал к депутату, вскинув руку к фуражке.
-Значит так, Калганов! Чтобы мне весь город перерыли, а ублюдка этого нашли! Ясно? – грозно прорычал депутат.
- Так точно! - взвизгнул взопревший подполковник и побежал командовать невыспавшейся следственной бригадой.
Суханов встретился взглядом с Егором и чуть заметно кивнул в знак сочувствия.

Курилов даже не помнил, как он провел эти три дня до похорон. Он мучительно вспоминал людей, с которыми общался, соболезнующие лица подчиненных, какие-то планерки и редколлегии.
На кладбище собралось полгорода. Траурный митинг затянулся на полтора часа. Выступало городское начальство, какие-то партийцы призывали бороться с терроризмом, а представители милиции и прокуратуры клялись, что найдут и накажут преступника. Егор поймал себя на мысли, что пора бы уже закруглиться и закопать эти дорогие, лакированные гробы, в которых почти ничего нет. Наконец, к микрофону подошел небритый кладбищенский работник и заплетающимся языком объявил, что пора прощаться. С утра хмурящееся небо разразилось противным мелким дождем. Курилов, повинуясь всеобщему движению пошагал к могилам. Нагибался и бросал в ямы горсти земли. Он даже не знал, в каких могилах лежат его Маринка с Ванечкой. Вернулся и внимательно прочел надписи на крестах.
- Григорий Сергеевич обещал к девяти дням поставить надгробья из черного мрамора, - раздалось за спиной. – Замечательный человек, дай ему Бог здоровья!
Егор обернулся, пару мгновений вглядывался в незнакомца, но так его не узнал.
- Я - Миша Шпигель, - понял его взгляд мужчина. – Племянник Зиновия Лазаревича. Вы меня не узнаете, Егор? Я у вас корректором работал, помните?
Егор кивнул и направился в сторону аллеи.
- Соболезную, - пробормотал ему вслед Миша.
Курилов хотел, было, уйти, но увидел стоящих в стороне Суханова и полковника Дымченко. Он подошел к ним и подал руку Суханову.
- Спасибо, Григорий Сергеич!
- Не за что! – буркнул тот.- Они же мне не чужие были. Это же и мой дом тоже.
Егор пожал руку Ивану. Несколько минут молчал.
- Знаете, мужики. Не надо мне никакой квартиры! Не смогу я тут жить! Я же их везде видеть буду, - нарушил он тишину.
- Егорыч, не пори горячку. Время все лечит. Все в норму придет, дай срок, - Дымченко потянулся за сигаретами.
-Нет! Не вылечит меня время! Здесь не вылечит! Домой поеду... В Москву, к матери! – Курилов отвернулся и смахнул слезу.
- И правда, Егор Егорыч! Старушка там одна.Сколько ей? За восемьдесят, поди? – неожиданно поддержал Егора Суханов. Дымченко недовольно посмотрел на него, но согласился:
- Мать – это святое. И жизнь там другая, люди не такие... Ты прав, там тебе, Егор, легче будет. Но и нас не забывай, приезжай. У тебя же тут семья осталась.
Егор ничего не ответил. Он долго смотрел в неожиданно посиневшее небо, а потом развернулся и быстро пошагал в сторону кладбищенских ворот.

Подложив руки под голову, Курилов разглядывал знакомый с детства, бабкин абажур. Наверное, еще трофейный... Ему, вдруг, показалось, что последние двадцать лет были просто сном. И вот он проснулся. Всё тот же двадцатилетний пацан-студент. Егор резко вскочил с постели и уставился в огромную фотографию в рамке, с черной ленточкой на углу. Марина и Ванюшка. Навалилась уже привычная тяжесть и боль. Курилов тяжело вздохнул, выпил успокоительную таблетку, которую ему с вечера навязывала мать и потопал в ванную. Пора на работу.

Курилов остановился на переходе и поймал себя на мысли, что это здание через дорогу он видел каждый день большую часть жизни. Давным-давно здесь была какая-то контора. Мосгорчего-то там... В ней работал бухгалтером отец Волика Ванштейна. Добродушный очкарик и первейший во дворе шахматист. Курилов вдруг вспомнил, как с помощью сигаретного фильтра и проволочного крючка они с Воликом «грабили» телефон-автомат, расположенный у дверей конторы. Бывало, забегут в будку перед уроками, выдернут крючком фильтр, и подставляй ладони! На мороженое «двушек» всегда хватало.
А потом из этой будки Егор названивал Лене Гриневой. Впрочем, он только набирал её номер, а услышав чуть манерное «Алло? », вешал трубку. Курилову даже в голову не могло придти, что когда-нибудь он будет здесь работать. Прямо под окнами своей квартиры. Мечта!
Егор бодро перебежал по «зебре» и остановился, разглядывая блестящий «Харлей-Дэвидсон», припаркованный у редакции.
- Вы тоже байкер? – из утреннего потока прохожих выкатился Колокольников, главный редактор «Золотой утки». Лысый, низенький пузан с оттопыренными ушками.
- В смысле? – спросил Курилов.
- Ваш? – кивнул главред на мотоцикл и промокнул носовой платок о вспотевшую лысину.
- Мой! – раздался звонкий, почти мальчишеский голос. К «Харлею» пружинисто подошла невысокая рыжая женщина в косухе. Синий тельник под курткой, камуфляжные брюки в обтяжку и начищенные гуталином берцы, выдавали в ней слабость к военному стилю.
- Новый? Вы такая непостоянная, Алиса, – съехидничал толстяк. – Познакомьтесь, это ваш новый напарник, Егор Курилов. Сибиряк!
- Здорово! – протянула руку рыжая. – Аграновская. И чего тебе в Сибири не жилось? Тоже веришь, что в Москве все бабки и вся слава?
Она смерила его таким брезгливым взглядом, что Егор почти явственно услышал пресловутое «Понаехали тут! »
- Я - коренной москвич, - сделал он ответный выпад.- Родился и вырос вон в том доме. В Сибирь попал по распределению после журфака МГУ. Там и прижился. Работал главным редактором в Домских «Огнях Сибири».
- Главным? - карие, чуть навыкате глаза Аграновской с недоверием уставились на Курилова. – А чего к нам простым корром пошел?
-А куда еще? Сейчас без знакомств и рекомендаций хорошего места не займешь. А потом, рядом с домом, - улыбнулся он.
- Интересный ты мужчина! А в Домске-то почему не сиделось? – она схватила его
за руку. – Постой, угадаю! Неоднократно холост? Правильно?
- Правильно, - мрачно кивнул Егор.
- И дети есть? – не отставала Алиса.- Какой по счету развод? А разошлись почему?
- Аграновская! – вмешался Колокольников. – Отстань от человека! Хватит трепаться, работать пора!
- Ладно, чечако, - Алиса легким ударом в плечо подтолкнула Егора к двери.- Допрос продолжим на рабочем месте. Ты байки любишь?
- Байки, в смысле истории?
- Байки, в смысле байки. Мотоциклы.
- Терпеть не могу, - честно ответил Курилов. Десять лет назад, еще молодым корреспондентом, он делал репортаж о мотогонщиках. Решил сам погонять на кроссовом мотоцикле и едва не сломал позвоночник. – Чувствую себя на нем, как собака на заборе.
- Тюфяк! Мужчина должен проводить жизнь в седле. Кресло для женщин!
Егор открыл, было, рот, но Аграновская, не дожидаясь ответа, развернулась и пошла по редакционному коридору. Он устремился следом.
- Я в туалет! – бросила она через плечо. – Ты теперь всегда за мной ходить будешь?
- Я думал вы мне покажете, где находится наш отдел, - сконфузился Егор.
- У нас говорят «комната», - также на ходу ответила Алиса. – Триста второй номер. Третий этаж, напротив бухгалтерии. Там не заперто.
- Спасибо, - тихо ответил он и свернул на лестничный проем.
- Фифа столичная! – негромко пробормотал он. – Чучело какое-то! Не мужик, не баба! Недоразумение в тельнике!

Егор остановился у двери и пару раз постучал. Не исключено, что там сидела еще одна Аграновская и поправляла нижнее белье. Подобный опыт он уже имел.
- Войдите! – пробасили из комнаты.
За столом у компьютера сидел моложавый, но седой мужчина с крупным, восточным носом. Перед ним стояла початая бутылка «Балтики».
- Вы к кому? – спросил он.
- Ни к кому, - приветливо улыбнулся Егор. – Я тут работаю.
- Да? Давно?
- Двадцать минут.
- Серьезно, - седой цокнул языком, и приложился к пиву. Сделал несколько глотков. – До пенсии рукой подать.
- По инвалидности, - пошутил Курилов. – Боюсь, тут это более реально.
Мужчина внимательно посмотрел на Егора.
-Шутка принимается! – он привстал и протянул широкую ладонь. – Игорь Никульников. Руководитель пресс-центра УБОП. Подполковник.
- Егор Курилов. Приехал из Домска.
- Курилов? – прищурился новый знакомый. – Это не из «Огней Сибири»?
- Так точно!
- А сюда как угодили? За какие грехи?
- По семейным обстоятельствам, - уклончиво объяснил Егор и вздрогнул. К нему на стол грузно прыгнул толстый черный кот с белым носом. – Господи! А это еще что?
- Это Моня Пендель. Сын полка, - усмехнулся Никульников.
- Ну, почему не Васька, я, кажется, знаю, - кивнул Курилов на стол, где красовалась фотография Аграновской, в краповом берете на рыжей шевелюре.- А фамилия ему за что?
- Это не фамилия. Это способ передвижения по редакции. Моня постоянно вертится под ногами, и нередко, получив хорошего пенделя, перелетает из одного отдела в другой. Предупреждаю! Не вздумайте его кормить! Потом не отвяжетесь. Будет бегать за вами, как за мамкой.
- Понял. У нас в редакции животины не было. А вот когда я работал на областном телевидении...
- А в криминальных новостях когда-нибудь работали? – перебил Курилова Игорь
- Нет, не работал, - тот даже покраснел. – Я тут ненадолго. Вот обживусь, а там посмотрим.
- Все тут ненадолго! – вошла в комнату Аграновская. Курилов не сомневался – она все время стояла за дверью. – Я тоже думала, пару месяцев прокантуюсь. А уже четвертый год пошел.
- Алис, ты бы ввела человека в курс дела, - посоветовал Никульников. – Посоветовала, с чего начать...
- Совет у меня один. Бегай по Москве и высматривай убийства, суициды, аварии, несчастные случаи. Потом беги в редакцию и пиши репортаж. Чем быстрее, тем лучше.
- Я так и думал, - улыбнулся Егор. И подначил Аграновскую. – Ничего сложного. Как у восточных акынов – что вижу, о том и пою.
- Да, у нас тут все по-простому, - язвительно парировала Алиса. – Не то, что в вашем Домске.
- Алиса! Брэйк! – рыкнул на неё Никульников.- Человек новый. В нашей работе ничего не петрит. Ну, так объясни!
- А чего тут объяснять? – дернула плечом Аграновская. – Заводи связи среди ментов. Познакомься с операми из городских отделов. С муровцами водки попей. Через год будешь нормальные статьи писать.
- А до этого? – поинтересовался Курилов.
- А до этого мы тебя править будем, пока ума и опыта набираться будешь. Это тебе не в областном печатном органе штаны протирать. Тут ноги кормят. Меня байк. На нем передвигаться удобней. Пробки кругом.
- Хорошо. А сейчас мне что делать?
- С техникой дружишь? В кофеварках разбираешься?
Егор недоуменно кивнул.
- Тогда завари кофейку. А потом сядем, и ты нам под это дело о себе расскажешь. Надоело из тебя тянуть.
Курилов не стал спорить и качать права.

Когда они уселись за небольшим столиком, прихлебывая кофе и похрустывая сушками, Курилов начал свой рассказ.
- После журфака распределили меня в Домск. Там понемногу дослужился до главреда самой старой в области многотиражки. Женился. Сына народил. Ванюшку Хорошо жили. Счастливо, - Егор тяжело вздохнул и замолчал.
- Развелись? – предположил Никульников.
- Они погибли. В доме, где мы жили, произошла утечка газа. Ночью, когда все спали. Говорят, они даже не проснулись...
- Извини, брат, - Игорь поёрзал в кресле и, не зная, как продолжить разговор вдруг спросил. – А ты у матери один.
- Нет. Еще Наташка есть. Младшая сестра, - улыбнулся чему-то своему Курилов. - Зимой она познакомилась с одним америкосом, и в апреле вышла за него замуж. Теперь живет где-то в Айдахо.
- Слушай! – хлопнула себя по ляжке Аграновоская. – Сколько у нас в стране таких идиоток, а? Свои орлы спиваются от половой невостребованности, а им пиндосов подавай! Пусть хоть импотент, но чтобы иностранец! Сколько ей лет?
- Двадцать восемь.
- А американцу?
- Пятьдесят четыре, по-моему, - почесал затылок Курилов.
- Что и требовалось доказать! – оторвалась от кофе Аграновская.
-Дальше рассказывай, мне уже на службу пора, - поторопил его Никульников.
- А чего рассказывать? Вроде все...
- Мать в порядке? Здоровье еще имеет? – вставила Алиса.
- Два инфаркта, нога отнимается. В общем, из дома не выходит.
- И ты приехал за матерью ухаживать? – снова встряла Аграновская..
Курилов несколько секунд молчал.
- Не могу я там жить. Они там везде, куда ни глянь. С ума можно сойти! – все больше заводился Егор. Потом вдруг сник. – Ну, и матери уход нужен. Одна она у меня. Пока Наташка с ней жила, я как-то спокоен был...
- Ладно, братцы, мне пора, - поднялся Никульников. – Курилов, а пойдем со мной? Я тебе пресс-центр покажу, познакомлю кое с кем.
Егор вопросительно посмотрел на Алису.
- Иди-иди, сегодня тебе тут больше делать нечего. А нужные связи заводить надо. Нас должны знать в лицо. И менты, и бандиты!
Егор потопал вслед за Никульниковым.
- Ты на Аграновскую не обижайся, - остановился Игорь. – Она тетка с характером, но справедливая! С ней в разведку ходить можно – не струсит и не продаст. Но уж если кого невзлюбит, не успокоится, пока не добьёт.
- Одна живет?
- Разведенка, - кивнул Никульников.
-Тогда понятно. У бабы должна быть семья, дети... А когда у неё только любимая работа, это уже не баба. Мужик.
- Точно! – хмыкнул подполковник. – Егор, ты к пиву как относишься?
- Как все, - неопределенно ответил Курилов, предчувствуя предложение Никульникова.
- Тогда пойдем, где-нибудь посидим. Плющит меня после вчерашнего. Заодно начало твоей карьеры отметим.
Егор согласно кивнул, понимая, что предстоящая пьянка – необходимое зло, которое надо пережить, как срочную службу.

Глава вторая.

Памятуя совет Аграновской, Курилов решил посвятить вторую половину дня знакомству с местными пинкертонами. Купил по дороге пива, соленых орешков и, на всякий случай, бутылку коньяка. Егор решительно вошел в отдел и тут же наткнулся на дежурного.
- Вам куда? – недобро покосился сержант.
- Мне бы к операм. Поговорить... - растерялся журналист.
- О чем?
- Ну, надо мне. По личному делу, - пробормотал Курилов и смущенно покраснел, как последний провинциал. Мысленно укорил себя, - Непрофессионально... Надо учиться врать и быть достоверным.
- Вы по личному делу к кому? – терзал сержант, внимательно поглядывая на распухшую сумку, висевшую на плече журналиста.
-К начальнику криминальной милиции, - выдохнул Егор и для себя уже решил, что лучше заводить знакомства с начальством.
- К Листову, что ли? Минутку подождите, - дежурный взял трубку телефона. – Фамилия ваша как?
- Курилов Егор Егорыч.
Через несколько секунд, лязгнув электрическим замком, сержант пропустил журналиста в своё ментовское царство.
- Второй этаж, двести первый кабинет! – раздалось в спину.

Таблички на двери кабинета не было. Егор собрался с духом и решительно постучал. Не дождавшись ответного «Войдите! », дернул дверь.
За столом сидел остриженный под машинку, широкий в кости мужчина с очень знакомыми веселыми глазами. Курилов вспомнил фамилию начальника.
- Листов? – прошептал он, все шире улыбаясь.
- А вы к кому шли? К нему? – начальник криминальной милиции кивнул на запыленный портрет Феликса Эдмундовича.
- Тимка! Не узнаешь? – шагнул к нему журналист.
- Егорище! Ты? Вот это да! – грузновато поднялся Листов и сгреб в объятиях старого друга. – Ты откуда? Я слышал, ты теперь закоренелый сибиряк.
- Нет, Тимур, не закоренел я, - погрустнел Курилов. – Оборвались мои корешки.
- Это ты о чем?
- Вдовец я, Тимка. Ни жены, ни сына. Судьба. От неё не спрячешься.
Листов не стал расспрашивать друга о случившемся, понимая, что рана еще свежая.
- Тогда, может по рюмашке? Чего зря пузырь с собой таскать?
- Вот ты мент! – покачал головой журналист. – Как догадался?
- Дедукция! – поднял указательный палец Листов и кивнул на сумку. – Ну, давай, наливай.
- Ни хрена себе! – удивился Егор. – У тебя тут рентген, что ли?
- Не-а! – рассмеялся Тимур. – Ты пока со мной обнимался я твой сумец и прощупал. Никак с коньячком пришел?
- Все же портит людей профессия, - притворно насупился Курилов.
- На себя посмотри, журналюга! Что-то разнюхивать пришел, так?
- Ну... В общем-то, да, - замялся Егор. – Не то, чтобы разнюхивать, скорей необходимые связи налаживать.
- Со мной? Так давно, вроде, наладил.
- Тим, я в кримновости устроился. В «Золотую утку».
- И лучше выдумать не мог? - горько усмехнулся Листов. – Как тебя занесло в этот пошлый непечатный орган? Больше никуда не берут?
- Да как тебе сказать... Сейчас без связей никуда. И относятся ко мне подозрительно. Главный редактор областной газеты и согласен на простого корра. Мне деньги нужны, мать плохая совсем. А в «Утке» заработки неплохие.И от дома пять минут ходьбы.
- Еще бы! Там за вредность платят, - рассмеялся Листов. – Ты присмотрись, у них у всех носы поломаны. Бьют их нещадно.
- Мне бы хоть на первое время. Авторитет какой-нибудь заработать, - оправдывался Егор.- Меня же в Москве не знает никто. Лимита!
- Ладно, не бери в голову. Значит, тебе свежие преступления надо?
- Хорошо бы.
- Тогда поехали.
- Куда? – не понял Курилов и кивнул на сумку.- А с коньяком что делать? С собой везти?
- Это оставь! Приедем, посидим по-людски. Наши полчаса назад труп подняли. Женщина. Едем?
Егор кивнул и поежился. Не нравилась ему эта работа.

На площадке шестого этажа толпились соседи и несколько милиционеров.
- Самоубийство чистой воды, Тимур Иваныч, - доложил высокий, сухощавый опер. – Светлана Николаевна Белкина, шестьдесят девятого года. Бизневумен. Она же хозяйка квартиры. Опросили соседей, нашли знакомых. Из родни у неё только мать, и та у сестры в Киеве гостит.
- Понятно, - обыденно протянул Листов. – А каковы причины суицида выяснили?
- Обижаете, шеф, - расплылся в улыбке, подошедший к ним блондин. – Несколько дней назад в Египте разбился автобус с нашими туристами. Среди них был её муж и дочка с сыном.
- А сама чего ж не поехала? – встрял с вопросом Курилов.
Опер смерил его взглядом, но ничего не ответил.
- В общем, напилась вдрызг, залезла в ванну и вскрылась. Соседи только сегодня сообразили, чем воняет.
-Кстати, бритва у неё шикарная. Дорогая, видать. С инкрустациями и короной, - дополнил сухощавый.
-Вообще, не бедно жили, - заключил блондин.- А главное, на кривую преступности и раскрываемости в нашем районе этот труп не повлиял.
- Посмотришь? – ехидно улыбнулся Егору Листов.
- А нужно? – промямлил Егор.
- Иди-иди! Привыкай, дружище! Теперь тебе вместе с нами в чужих потрохах рыться. Ночку, конечно, помаешься. Потом привыкнешь.
Курилов неуверенно пошел в сторону ванной. Блондин проводил его взглядом и вопросительно уставился на Тимура.
- Это мой старый приятель. Устроился в «Утку», в криминальные новости. Чайник законченный. Но в отличие от мадам Аграновской, с ним можно будет договориться.
Из квартиры показался Егор. Мутным взглядом он шарил по подъезду. Его слегка покачивало.
- На воздух, Егорище! – Листов подхватил его под руку и потащил вон.
Только в машине Курилов пришел в себя.
- Вот такая у нас работа, - вздохнул Тимур. – Иной раз такого насмотришься, ночью в сортир сходить страшно.
Егор только закивал в ответ.
- Сфотографировал дамочку-то? Нет? Эх, ты! Акула пера! Ладно, завтра фотки подгоню. Будет тебе репортаж. Пить сможешь?
- Да. Наверно.

- И как у нас дела? – впорхнула в комнату Алиса. Сегодня она была в тельнике и ушитом по фигурке афганском хэбэ. На рыжей шевелюре красовалась черная бандана. Аграновская уселась на кожаный диван и вытянула ноги в новеньких адидасовских кроссовках. С первого взгляда угадала.– Болеешь? С кем жрал?
- С однокурсником, - выдавил Егор.- И его сослуживцами.
- Постой, а менты как же? Забыл?
- Они там все менты. А главный у них мой кореш, Листов Тимка.
- Что? Сам Листов? – пружинисто подскочила Алиса. – Ничего себе! А откуда ты его знаешь?
- Учились вместе на журфаке, - Курилов с трудом поддерживал разговор.
- С Тимохой? – удивилась Алиса. И тут же объяснила.- У меня все знакомые мужики под кличками живут. Вот Никульников – Гарик, а ты теперь – чечако. На первое время.
- Мне сегодня до лампочки, как ты меня называть будешь. Мы с Листовым до третьего курса вместе учились, пока его не выгнали.
- За аморальное поведение? – съехидничала Аграновская.
- Типа того. Мы всем курсом стенгазеты выпустили. Злободневную. Тогда перестройка была, гласность... Помнишь? В общем, сочинили мы статейку с намеком на небожителей. Демократия демократией, но деканат решил подстраховаться. Тимку из комсомола поперли, а из университета уже автоматически. О-ох! - поморщился Егор. – А вообще он на курсе лучшим был.
- Горемыка! Холодильник видишь? Возьми там пивка, подлечись, - усмехнулась Алиса.
- Оно же чужое! – Курилов неуверенно покосился на холодильник.
- Запомни, чечако! У нас чужого не бывает! Все, что в холодильнике наше, понял? Только помни, наполнять холодильник – дело всех и каждого.
Егор ринулся к заветному напитку. Понемногу отпускало.
- Материал-то хоть нарыл? Или только бодун заработал? – бросила через плечо Аграновская, присев к компьютеру.
- Вроде есть кое-что. Вчера труп подняли, - Курилов поспешил вставить новый для него термин. – Дама одна вены себе вскрыла. Неделю в ванной лежала.
- Несчастная любовь? – зевнув, поинтересовалась Алиса.
- И любовь тоже. У неё вся семья погибла в автокатастрофе, вот она опасной бритвой, - он осекся, увидев перед глазами бурую воду и пропитавшиеся ей обесцвеченные волосы. Он снова ощутил вчерашний запах и закашлялся.
- Семья говоришь? Бритвой? – резко обернулась Аграновская, тряхнув рыжей шевелюрой.- Старой? С короной, да?
- Да, - только и выговорил удивленный Курилов.
- Где-то я сегодня об этом уже читала. Точно! Опоздал ты, чечако!
- Прекрати хамить! Толком объясни.
- Я не хамлю. Чечако, значит новичок. Джека Лондона читал? А про эту тетку с бритвой я в Интернете видела. Сейчас вспомню где. Ага. Вот! – Алиса еще раз глянула на монитор. – Только это не статья. Это рассказ. Литературное произведение. Вот это оперативность! Учись, Курилов!
- Как рассказ? – Егор потянулся к монитору. – Ну-ка, дай почитать.
Он побежал глазами по строчкам.

« Ночную тишину разорвал негромкий скрежет и раритетная кукушка, видевшая, говорят, покои какого-то графа, дважды прокуковала. Светлана открыла глаза. В огромном плазменном телевизоре она увидела своё одутловатое лицо и красные глаза с припухшими веками. Вдруг вспомнился вечерний телефонный звонок. Она всхлипнула и налила себе полный бокал «Мартини». По привычке полюбовалась, как переливается коньяк в хрустале, а мозг автоматически отчеканил: «Бокал хрустальный, антикварный – сто двадцать долларов за штуку.»
-Господи! Да, что же это я? О чем? - Света зашлась в рыданиях.
В пять часов вечера ей позвонила какая-то дама и механическим, официальным голосом сообщила, что в Египте, в разбившемся туристическом автобусе погибли её муж Владимир и дети, Юля и Никитка. Светлана металась по дому, роняя на ходу резные стулья и тихонько завывая. Ей даже некому было позвонить. Родственников у них с Вовкой уже не осталось, а друзей и подружек Светка вывела еще лет десять назад. Она оказалась одна в этом мире.
Двести граммов коньяка возымели своё действие. Ей вдруг пришло в голову, что муж и дети сейчас где-то рядом, в доме. Возможно, смотрят на неё. Света оглянулась. Ей стало не по себе. Она включила телевизор, вытащила из шкафа огромный альбом с фотографиями и устроилась на кресле. Вот она! Вся жизнь в небольшом фотоальбоме.
Родители, школа, Вовкина армия, свадьба. А какие были дружные вечеринки на всю ночь! На колени выпала небольшая фотокарточка. На ней широко улыбался молодой Вовчик, обнимая за талию тоненькую, тогда, Свету. На плече у Вовки лежит чья-то мускулистая рука с маленькой ладонью. Третьим был Сережка Котов. Этого третьего кто-то весьма неаккуратно отрезал. Только Светлана знала, что изображение старого дружка с выколотыми цыганской иглой глазами покоится сейчас в могиле какого-то незнакомого старичка, которого тоже звали Сергеем. Светка перевернула фото. На обратной стороне стояла дата 20.08.97.
- Боже мой! Двенадцать лет! День в день! – по спине побежали мурашки. – Вот, значит, как?
Светлана выпила еще полфужера. Встряхнула головой.
- Нет! Это просто так совпало! В конце концов, Серега жив. Вроде... И греха на мне нет, - Светка обернулась на старинную икону с Георгием Победоносцем и перекрестилась. – Нет греха!
Она бессмысленно уставилась в телевизор. Через пару секунд опять зарыдала в голос.
- За что, Господи? Детей-то за что? !

Улыбчивый, жизнерадостный Серега поймал за руку соседа.
- Трофимыч, щелкни нас на память! Кто знает, когда еще увидимся.
Сосед нажал на кнопку и с удивлением наблюдал, как из «Поляроида» выезжает фотография.
- Так ты уже совсем собрался? – поинтересовался Вовчик.
- Совсем. Машину продал, дачу тоже. За квартиру уже деньги получил. Сейчас документы оформлю, вещи в контейнер и прости-прощай подруга дорогая!
- Доволен? – улыбнулась Света.
- Честно? Чем ближе отъезд, тем меньше ехать хочется. Новые места, новые люди. Страшновато.
- Да брось ты! Воронеж не Зимбабве! Одна страна, - махнул рукой Володя.
- Согласен, - вздохнул Котов.- Страна одна, а хлопот, как будто в Австралию переезжаем.
- Серега, а мы ведь к тебе по делу, - взяла его под руку Светка.- Обоюдовыгодному!
- Деньги нужны? – догадался Сергей.
- Нам с Вовчиком товар надо забрать. Срочно! А если деньги до завтра не внесем, пропадёт наш бизнес. А как тогда жить? Этих-то растить надо, - Вовкина жена кивнула в сторону машины, где на заднем сиденье копошились двойняшки.
- Сколько надо?
Света довольно зыркнула на мужа.
- А давай все! На неделю под пять процентов.
- Все? Ребята, вы меня поймите, я так рисковать не могу. А вдруг случится что? Я же тогда в нулях останусь. С голой задницей на голой земле! Да еще и с беременной женой. – Сергей виновато потупился.- Может под залог?
- Хорош друг! - возмутилась Светка.- Ты нам не доверяешь? Ладно, давай под десять процентов. С десяти тысяч долларов штука навара.
- Ладно, уговорили, - кивнул Серега. – Сейчас принесу , чтобы Лена не видела. Только вы меня не подведите. Чтобы через неделю деньги были. Можно и без процентов.
- Детьми клянусь! – ухмыльнулся Вовчик. Светлана метнула на него ненавидящий взгляд.
- Кретин! Думай, что говоришь! – прошипела она.

С тех пор Серега Котов покинул списки друзей семьи Белкиных. Оставшись без денег и крыши над головой, он перебрался к теще в деревню. После первой же его попытки поговорить с Вовчиком о долге, Светка написала заявление в милицию. Пожилой следователь хоть и сочувствовал Котову, но все же объяснил, что подобные сделки надо было оформлять юридически, а теперь его действия подпадали под статью о вымогательстве. Серега больше не появлялся у Белкиных. Лишь однажды встретив Вовку, он густо покраснел и опустив глаза, неуверенно попросил вернуть хоть какую-то часть денег. Вовка пробурчал что-то о финансовых проблемах, о том, что детей кормить нечем, прыгнул в свой «Ниссан» и уехал. А Котов долго еще смотрел ему вслед умоляющим взглядом.

- Света! - влетел домой Володя. – Давай Сереге деньги отдадим! Ну не могу я так больше! Как друзьям в глаза смотреть?
- А мне в глаза тебе смотреть не стыдно? А детям? – накинулась жена.- Что тебе друзья? Кто тебе помог, когда трудно было?
- Серега и помог! Давай вернем деньги, а? Ведь есть же..
- Сейчас! Эти деньги на дело лежат! А Котов твой чмо и лох! Тряпка! Я бы на его месте за такие бабки всех бы перестреляла и квартиру сожгла! – завизжала Светка.
- Так ты ж на него заяву накатала!
- А за такие бабки и отсидеть не грех! Уж я бы...
- Ты, конечно! - успокоился Вовчик.- А может, все-таки отдадим? Хоть половину...
- Ага! - жена сбавила обороты.- И детям скажем, что строительство дома, в котором у каждого будет по комнате, откладывается.
- И все же неудобно, Свет!
-Неудобно на потолке спать!
Вовка еще несколько раз начинал разговоры на эту тему, все больше и больше заводясь. Зрел конфликт. А скорей всего и развод... После одного такого скандала Белкина вызвала к себе мать.
- Знаешь, Светик, - предложила Ирина Петровна, выслушав дочь.- Проблема ваша в этом Котове. А как говорится, нет человека...
- Да ты что, мам?
- А ты послушай. Есть у меня бабулька одна. Она вашего Серегу в момент на тот свет наладит, – мать выпила рюмку водки, передернула плечами и закусила сёмгой.
- Киллер? – Светка ошарашенно уставилась на Ирину Петровну.
- Да ты что! Заговор она знает! Любого высушит и в гроб загонит. Только фотографию надо.
Дочка подскочила и принесла поляроидную карточку. Тут же, взмахом ножниц отрезала Серегу от Белкина.
Через два дня мать принесла фото. Вместо глаз у Котова зияли дырки.
- Вот! - почему-то шепотом сказала Ирина Петровна.- Поедешь на кладбище, там к обеду много народу хоронят. Найдешь покойника по имени Сергей, подойдешь к гробу, вроде, проститься, а сама эту фотографию туда и подложишь.
- Ма, я боюсь, - заныла Света.
- Надо, доча, дело закончить. Иначе на тебя наговор будет. Или на семью вашу.
Неделю ездила Белкина на погост, пока не нашла нужного покойника. Когда о крышку гроба загремели первые горсти земли, Светка сорвалась с места и кинулась в церковь.
- Господи! Что же делаю! Грех ведь! - лепетала она. Купила десять самых дорогих свечей и все поставила во здравие Котова.
У Сереги и вправду все пошло кувырком. Умерла мать, Лена родила мертвого мальчика и больше не беременела, в автокатастрофе погиб брат. Да и самого Котова начал мучить какой-то необъяснимый медициной недуг. О долге он уже и не вспоминал. Не до того...
А Белкины построили особняк в пригороде и весьма во всем преуспевали. Все эти двенадцать лет.

- Вот оно что! - пьяно пробормотала Светка, отшвырнув фотографию.- Расплата значит! А почему не меня? Я же во всем виновата!
Она схватила справочник и нашла в нем номер телефона Котовых.
- Слушаю, – полушепотом ответила Лена.
- Здравствуйте, а Сергея я могу услышать?
- Вы на часы смотрели? Он спит. От него только час назад скорая уехала, - возмутилась Котова.
- Извините.
- А вы кто?
- Я? Света Белкина. Вы передайте Сергею, что вчера погиб Володя. С детьми.
- Так тебе и надо, тварь! - взорвалась вдруг Ленка. – Это тебе за сыночка моего не родившегося, за мужа инвалида. За молодость нашу нищую, загубленную! Сдохни и ты, сука!
Светка долго еще вслушивалась в гудки. Потом положила трубку и допила коньяк прямо из горлышка.
Спустилась в ванную, открыла воду в джакузи и взяла с полки Вовкину гордость. Английскую опасную бритву с золотой короной на рукоятке, цены необыкновенной...»

- Вот жучила! Все расписал, даже имени её не поменял! – возмутился Курилов. – И про бритву не забыл!
- Еще и мистики подкинул, - согласилась Алиса. – Получается, это ментяра развлекается. Больше некому. Кто еще владеет такой информацией? Шустрый, однако! Как там его зовут? О, как пафосно! Иван Вангин! Почти Кассандрин, ёлки зеленые!
Курилову показалось знакомым это имя, но он никак не мог вспомнить, где он его видел. Именно видел. Зрительная память у него была прекрасная.
- А ты погляди, сколько ему отзывов написали! – Егор тыкнул пальцем в монитор. – Это только за одну ночь!
Он принялся читать рецензии, написанные пользователями сайта, и тут же обратил внимание на то, что первый был написан две недели назад.
- Не понял! – пробормотал он. – Смотри сюда. Рассказ был выложен в Интернет шестнадцатого мая. Минимум за неделю до самоубийства Белкиной. Откуда же он это все узнал?
- А черт его знает! – беззаботно махнула рукой Аграновская.- Может он пророк какой-нибудь. Во сне увидел и написал. Ты про «Титаник» читал? Его встречу с айсбергом тоже предсказали еще до его строительства. Писатель даже названием почти угадал – «Титан».
- Да? А если этот Иван Вангин сам Белкину завалил. Хорошо подготовился, расписал по пунктам и грохнул?
- Не сходится, - усмехнулась Алиса. – Допустим, он эту тетку напоил и перерезал ей вены. Допустим, он не оставил никаких следов. Даже допустим, что он улетел от неё как Карлсон, через форточку. А катастрофа в Египте? Если он её не предвидел, значит, должен был сам её подстроить. Правильно?
- Правильно, - Курилов грустно покачал головой.- А если там целая шайка? Кто-то подстроил аварию автобуса, а кто-то убил эту несчастную женщину.
- Несчастную? Судя по рассказу, эта была та еще сука, - глаза Алисы блеснули сталью. – Ненавижу таких! И версия твоя туфтовая, чечако! Зачем её убивать? У неё что-нибудь пропало?
- Вроде нет. Менты говорят, классическое самоубийство.
- Вот и не парься! Им виднее, они профи!
- Погоди, Алис! Но ведь тут написано именно так, как произошло. Подозрительно.
- Ничего подозрительного, Курилов! – Аграновская достала сигарету и с наслаждением затянулась. - Ты слышал про то, что мысль материальна? А про то, что иное слово страшнее пистолета? Вот тебе пример! Кто-то пофантазировал, а кто-то ласты склеил. Я думаю, если бы у него было написано не Света Белкина, а Таня Иванова, то погибла бы Иванова. Да не смотри ты так! Я несерьезно! Шучу! Какие вы провинциалы тонкокожие!
- Знаешь, Алиса. Я все же поговорю с Тимкой насчет этого Вангина, - Егор автоматически потянулся за второй бутылкой пива. - Заодно узнаю, как у покойной звали мужа и детей. И были ли у Белкиных знакомые, которых они в своё время кинули. Что-то мне не нравится эта мистика.
- Пошлет тебя Листов! И правильно сделает. А бутылочку поставь. Хватит одной, ты на работе, - усмехнулась Аграновская.

Глава третья.

- Желтой прессе горячий милицейский привет! – весело гаркнул Листов, встретив Егора на ступеньках отдела. – Вникаешь в тонкости профессии?
- И не говори. Двадцать лет в журналистике тружусь, а тут чувствую себя пацаном. Да и жизнь в Москве другая. Люди тоже.
- Согласен. Другой стал народ. Такие выродки попадаются, на месте бы убивал, - Тимур глянул на часы. – Ты ко мне?
- Да. Хотел бы кое-что уточнить по Белкиной, которую вчера в ванной нашли, - Курилов в нетерпении переступил с ноги на ногу. – Тим, я много времени не займу. Пять минут.
- Ну, пойдем.
Не желая терять времени, Егор тут же приступил к разговору.
- Ты не в курсе, как звали мужа и детей этой тетки?
- Погоди, - остановился Тимур. – Утром читал... Муж Владимир Николаевич, сорока пяти лет. Дети – Юлия и Никита. Семнадцать и тринадцать лет, соответственно.
- Точно! – горячо выкрикнул журналист и хлопнул друга по плечу.
- Ты чего? – удивился Листов. – На кой черт тебе эти подробности, Егорий?
- У тебя Интернет есть?
- Есть, разумеется. Только я им не пользуюсь. Некогда.
- А зря. Загадочные там тексты попадаются, - интригующе улыбнулся Егор
- Ну, заходи, - Тимур толкнул дверь кабинета. – Компьютер к твоим услугам.

- Вот же сука! – с жаром ругнулся Курилов и погрозил монитору кулаком. – Удалил уже! На странице девственно чисто!
- Ты о чем? – вскинул брови Листов.
- Подожди. Сейчас. Я его через гугль найду. Должна же остаться сохраненная копия.
- Ты сейчас с кем разговаривал, Егорий? Гугль-шмугль... По-русски шпрехаешь?
-Гугль – это поисковик такой. Ну, как яндекс, например, - пояснил Курилов.
- Чо?
- Не заморачивайся! Оно тебе не надо. Вот! Полюбуйся! – Егор подскочил и уступил место другу. – Читай-читай! Офигеешь!

- Ну, как тебе? – с жаром спросил Курилов, как только Тимур оторвался от монитора.
- Нормально, - пожал плечами тот. – Живописно, художественно, трогательно. Чувствуется рука профессионала. Я только не понял, зачем ты туда приплел столько мистики – кладбища, наговоры, невозвращенные долги. И что за дурацкий псевдоним – Иван Вангин? Типа, тоже предсказатель?
- Я? – снисходительно улыбнулся Егор. – Нет, брат, это не я писал.
- А кто? Мадам Аграновская?
- А почему так язвительно? – насторожился журналист.
- Не понимаю я её, - Тимур серьезно взглянул в глаза другу. - Не доверяю. Знаешь, эта ради красного словца... Она ведь у нас в пресс-центре ГУВД на аттестованной должности сидела. Два года. А теперь при случае бьет себя копытом в грудь « мы- менты, мы - ОМОН! » А как одевается, видел?
Егор усмехнулся, вспомнив начищенные гуталином берцы.
- Вот! А девочке, между прочим, пятый десяток пошел!
- Серьезно?
- Мне ли не знать, брат Егорий, это моя бывшая жена, - озадачил друга Тимур
- Вот это да! – подумал Егор. – Интересно, почему она дурочку ломает? Не знала она, что Тимка на журфаке учился. Про Листова выспрашивает. Вот лиса... Одно слово – рыжая!
– Так зачем вы эту хрень написали? На репортаж не похоже... - сменил тему Листов.
- В том-то и дело, - торопливо начал Курилов. – Это написал какой-то неизвестный человек. Не исключено, из пишущей братии.
- А откуда у него такие подробности? Кто-то из наших стучит?
- Нет, Тимка. Этот текст появился в Интернете за неделю до аварии в Египте и самоубийства Белкиной. Сам посмотри.
- Забавно, - Листов потянулся за сигаретой. – Просто прорицатель какой-то. Мессинг!
- А ты не думаешь, что он имеет отношение к смерти Белкиной? – Егор выжидающе уставился на друга.
- Не думаю, и думать не хочу! – рассмеялся Листов.
- Это почему? – расстроился Курилов.
- Во-первых, никаких следов пребывания посторонних людей в квартире Белкиных не обнаружено, дверь заперта изнутри, на бритве пальцы одного человека – покойной Белкиной. Это стопроцентное, классическое самоубийство в состоянии аффекта и алкогольного опьянения, - нравоучительным тоном произнес Тимур. – И даже, если бы у меня сейчас были какие-то сомнения, я бы их не заметил.
- Почему?
- А на хрена мне еще один глухарь? У нас висяков и так хватает.
- Ты это серьезно? А как же милицейская честь?
- Егор, ты бы меньше сериалов смотрел. Это жизнь! В ней не все так просто, - Листов затянулся, помолчал и продолжил. – Вот у нас в прошлом году гаражи строили и раскопали труп. Лет пяти, как минимум. Женщина. Скорей всего, лимита, проститутка какая-нибудь. Ну что ты сейчас нароешь? А по нему работать надо! От начальства отгребать за нераскрытое преступление.
- И что? Раскрыли?
- Больной, что ли? Как его раскроешь? Соседям подкинули.
- Как подкинули? – вытаращил глаза журналист. – Под двери?
- В соседнем районе супермаркет строили. Котлован под фундамент рыли. Вот мы его туда и прикопали аккуратно.
- А соседи?
- Эти вообще возиться не стали. Увезли и зарыли где-то за городом, - Тимур почему-то махнул рукой в сторону окна.- Им этот геморрой тоже не нужен. Въезжаешь в службу-то?
- В общем, да...- неуверенно кивнул Курилов.
- Вот и не забивай себе голову и другим мозги не компостируй! Написал, этот Вангин рассказ, и что? Может, так совпало? Может, он, и правда, экстрасенс и провидец. Я фактам верю! Результатам экспертизы! Науке, в конце концов! А по науке, эта бедная женщина не смогла перенести горя и покончила с собой. Без посторонней помощи, понятно? !
- Понятно... - пробубнил Егор. – Но все же подозрительно...
- Тебе, может и подозрительно. Мне – нет. Я вообще плевать хотел на это дело.
- Извини, - Курилов поднялся и побрел к выходу. У самой двери остановился. – Но ведь, если это не простое совпадение, такой мистикой кто-то должен заниматься! Спецслужбы какие-нибудь...
- Люди в черном? Полковник эф-эс-бэ, Фокс Иваныч Малдер? Это все киношные бредни!
- Но ты все равно должен...
- Егор! Я тебя писать учу? Нет? Вот и ты не лезь в мои дела. Тоже мне, журналист Фандор, вечный ловец Фантомаса, - остановил его друг. – Давай лучше опохмелимся после вчерашнего, а? Я тебе оперсводки дам почитать, с операми познакомлю. И убийство подкину настоящее. С мозгами на стенке и задержанием матерого преступника. Как в сериалах. Договорились?
- А куда деваться? - вздохнул журналист и обреченно уселся за стол.
- Так-то лучше. Нечего за ведьмами гоняться, - Тимур отвинтил пробку и разлил по стаканам коньяк.
- Но ведь он почему-то удалил свой рассказ, - снова начал Егор. – Наверно, почувствовал к себе внимание и испугался.
- Какое внимание, дурилка? Ты сам-то давно на него набрел?
- Это не я. Алиса нашла. Сегодня утром.
- Хватит, Курилов. Это уже не смешно. Написал человек рассказ. Утром купил газету. Бац! А там все совпало! Какова его первая реакция? Правильно! Удалить все к чертовой матери, чтобы у кого-нибудь заумного, вроде тебя, подозрений не возникло. Тебя устраивают такие объяснения?
- Вполне.
- Тогда бери стакан и вперед! За нас, за вас и за спецназ!

Глава четвертая

Жизнь Курилова понемногу входила в колею. Корреспонденту криминальных новостей в мегаполисе скучать не приходится. История несчастной Белкиной была забыта. Пару раз он еще забредал на страницу к Вангину, тот новым произведениям так и не разрешился. В разговорах с Алисой он уже стал анекдотическим персонажем, и одно упоминание об этом прорицателе вызывало улыбку.
- Сочинял бы он побольше, - веселился Егор. – Нам бы не надо было никуда ездить. Сиди, пиши репортаж по его рассказам и все дела.
- Надо только нос по ветру держать, - кивнула Аграновская. – Как только что-то случилось, мы тут же с материалом. С такой оперативностью можно было бы повышение жалованья просить.
- А может с ним договориться? – подхватил шутку Курилов.- Оплачивать ему понемногу. Такой талант должен кормить хозяина.
- Да и нас тоже, - расхохоталась Алиса.
- А давай-ка посмотрим, не нашаманил ли он еще чего-нибудь, - подсел к компьютеру Егор. – Опа!
- Что там? Опять море крови?
- Непохоже. Он целую повесть выложил. Наверное, поэтому так долго не объявлялся.
- И что за повесть? - Алиса положила руки ему на плечи и уперлась подбородком в затылок. Егор почувствовал неловкость, но не пошевелился.
- Муть какая-то, - пробежал он глазами по тексту. – Какой-то мент с прикольной фамилией Дудка торгует наркотой. Обычная чернуха. Тоже мне, открыл Америку.
Алиса махнула рукой и отошла к окну.
Курилов бросил читать и решил ознакомиться с комментариями.
«Смерть продажным ментам! », «Мочи их, Ваня! », «Таких надо убивать! Хорошо, что можно надеяться на Провидение. Людям таких не победить! »
- Ничего себе! – он оглянулся на Аграновскую. – Он все-таки кого-то замочил!
Егор решил сразу прочесть самый финал повести. Долго шарил глазами.
- Вот!
« Полковник Дудка презрительно сплюнул и еще раз обошел вокруг Липы. Тот нагло улыбался.
- Я не понял, сынок. Ты меня кинуть решил? – мент, как будто и сам не поверил в сказанное им. – У тебя есть час, Липа. Или ты несешь деньги, или я тебя убью!
- Я написал заявление в прокуратуру. И если со мной что-то случится, то кое-кто отнесет его куда надо, - спокойно ответил парень.
- Что? А ты писать-то умеешь, чучело? Последний раз спрашиваю, где мои деньги?
- Как говорил Остап Бендер: «Не говорите мне о деньгах! Денег нет, и не будет! »
- О как! Ты еще и читать умеешь, - Дудка вынул из кармана пистолет и приставил его к голове Липы. Такой аргумент должен был подействовать.
- Кишка тонка, ментяра! – рассмеялся наркоман. – Человека убить это не бабки с азеров собирать и за взятки всякую шантрапу отмазывать. Наркотой в своем районе келешевать тоже храбрости много не надо. Особенно с твоими погонами. Стреляй!
- Хорошо, - прошипел полковник и нажал на курок.
Тощее тельце наркоши он бросил в багажник и поехал за город. Километрах в пятидесяти он свернул на обочину и добрался до небольшого леска. Тормознул. Достал из-под сиденья приготовленную раскладную лопатку и, присмотрев место для могилы, принялся копать. Минут через пять в неглубокой яме что-то звякнуло. Дудка нащупал какую-то ржавую железяку и поддел её лопатой. Раздался мощный взрыв.
- А Земля-то живая! – промелькнула последняя и не совсем понятная ему самому мысль.»

- Круто! - Егор даже не заметил, как, не докурив сигарету, потянулся за другой. – Это когда же он такое написал? В прошлую среду? А сегодня? Пятница. Не сработало, значит.
Запиликала мобила.
- Егорий! Я тебе обещал крутой труп и мозги по стенке? – почему-то бодро крикнул Тимур. - Выходи, я за тобой подскочу!
- Полковник Дудка? – ляпнул наугад Курилов и ощутил пробежавший по спине холод. – На старой мине подорвался?
- Во-первых, не Дудка, а Дубко. А во-вторых, там, похоже, целый склад был. Погоди, а ты откуда знаешь, журналюга ушлый? Рацию купил, прослушиваешь? И правильно! Меньше будешь с вопросами приставать.
- Погоди, но ведь это не ваш район.
- Правильно, но начальник-то наш. Угадай с трех раз, Егорище, кому теперь карячится его место?
- И от этого у тебя столько нескрываемой радости? – процедил Курилов.
- Ты даже не представляешь, какой это был упырь. Без него воздух будет чище! А ты решил, что я из-за перспективы? Дурак! Выходи, я уже подъехал!

- Смотри! – кивнул Тимур в сторону воронки и дымящего «Лексуса» полковника. - У тебя есть возможность первым написать репортаж и сделать фотографии. Дубко, правда, еще всего не собрали, но то, что нашли можешь снять, я договорюсь.
- Тимка, не надо! Человек погиб все-таки, - укорил друга Егор, но получилось как-то неискренне.
- Интересно, что ему тут понадобилось? Как он вообще умудрился подорваться?
- Он могилу копал, - вздохнув, проболтался Курилов.
- Какую могилу? – кроме Листова на него уставилось еще несколько человек.
- А труп в багажнике не нашли? - шепотом спросил Тимура Егор.
- Какой труп? – снова удивился тот, и крикнул, - Машину осмотрели? Нет? А почему?
- Она же не догорела еще, - лениво ответил кто-то из оперов.
- Ну, так потушите! Егорище, что за хрень? Давай, колись, откуда инфа прёт? – Листов взял друга за ворот.
- Ты не поверишь, Тим. Опять этот Иван Вангин.. Приедем в отдел, я тебе покажу его страницу.
- Твою мать! - раздалось со стороны «Лексуса». – Тут еще один труп!
Листов смерил взглядом Егора.
- Поехали в отдел. Там поговорим.

Листов внимательно читал повесть, время от времени мотая головой и хмыкая.
- Судя по всему, так и было, - наконец произнес он. - Персонаж, именуемый Липа, мне знаком. Это Осинцев Александр Михайлович. В узком кругу именуется Осиной.
Про делишки полковника Дубко мне тоже известно. Только его за рупь двадцать не возьмешь, за ним погоны покрасивее стоят. С вышитыми звездами. Молодец твой Вангин! Я бы ему именные часы подарил.
- Шутишь?
- На полном серьезе! Но это все беллетристика. Посмотрим, что скажет следствие, экспертиза.
- Постой, но ты согласен, что Иван Вангин имеет какое-то отношение к этому преступлению?
- Давай рассуждать логически, как говорят в одном известном фильме, - улыбнулся Тимур. – Дубко занимался наркобизнесом и пристрелил одного из своих курьеров. Потом решил скрыть следы преступления закопав труп в лесопосадке. Так?
Егор согласно кивнул.
- Копая яму, он случайно нарвался на мину, которая лежала там с войны. В чем вина твоего писателя? Уж не знаю, что нароют следаки, а пока это несчастный случай. Не повезло полковнику. Такие случаи, хоть крайне редко, но бывают.
- Тимка, ну, неужели тебе не хочется на него посмотреть? Узнать, почему он это делает? Может, как-то использовать его? – прищурился Курилов.
- Посмотреть, конечно, хотелось бы. Ты много пророков видел? А использовать?... Как? – пожал плечами Листов.
- Да элементарно! С его помощью можно предупреждать преступления. Сколько людей мы могли бы спасти!
- Не уверен, - загадочно улыбнулся Тимур. – Я вот, что подумал, Егорий. Даже если бы я знал за неделю, где и как сдохнут Дубко и Осина, пальцем бы не пошевелил. А потом... Это, наверно, Судьба. А от неё не уйдешь. Положено тебе в пятницу фашистскую мину раскопать, раскопаешь!
- Это само собой! Но нельзя ли как-то выйти на этого Ивана Вангина? У вас же есть специальные службы. Отдел «К», по-моему, - гнул своё Курилов.
- Чтобы мне этот отдел озадачить твоим провидцем, нужно кучу бумаг написать. Опять же повода никакого нет. Уголовное дело надо иметь. А удовлетворять моё любопытство они не станут. Пошлют и не посмотрят, что я целый майор, без пяти минут подполковник.
- Наверно, ты прав, - Егор секунду помолчал и спросил. – А можно тебе нескромный вопрос?...
- Про Полинку, что ли? - Тимур вытер платком потный лоб и, спохватившись, включил кондиционер.
- Про какую Полинку? – не понял Егор.
- Жену мою. Это у неё псевдоним такой – Алиса Аграновская, а по паспорту она Полина Листова. А ты на неё глаз положил? Действуй, рекомендую!
- Дурак ты, Тимка! Я просто хотел спросить, почему вы развелись? Она ведь такая... Огонь баба! Активная, хваткая, красивая. Умная! Замечательный товарищ!
- Вот именно, Егорище! Я с замечательным товарищем спать не приучен. Активность её уже вот где сидит. Я хочу с женщиной жить. С доброй, мягкой, нежной. И трахаться по любви и страсти, а не по команде «Листов, в койку! » Одинаковые мы, вот и не ужились. Как два медведя в одной берлоге.
- Детей надо было заводить, - вспомнив о чем-то своем, пробормотал Курилов.
- С ней заведешь. Не хотела она детей! Я, говорит, для другого рождена. У меня предназначение....- Тимур нахмурился. – В общем, у каждого свой воз неприятностей и проблем.
- Тут с тобой не поспоришь!
- Тогда по стопочке? – хохотнул Листов.
- Давай, брат! - рассмеялся в ответ Егор. И уже привычно потянулся за стаканом. – Мы с тобой когда-нибудь сопьемся.
- Не-а! Мы пьем хоть и часто, но спонтанно! А спиваются при наличии системы.

Глава пятая.

За полчаса до планерки в кабинет и.о. начальника ГОВД, подполковника Листова ворвался Курилов.
- Он написал новый рассказ! – выдавил сквозь одышку он. Дернул молнию сумки, вынул пару листов и положил перед Листовым. – Вот! Я распечатал!
- Ну и что там? – поморщился Тимур.
- Новое убийство! Ты глянь, сам поймешь.
- Егор, некогда мне беллетристику читать. Объясни в двух словах.
- В общем, там описана смерть губернатора Шалтайской области Тимофеева. Он погибнет в автокатастрофе. У встречной машины выстрелит переднее колесо, водитель губернатора попытается уйти от столкновения и врежется в сосну, - горячо объяснил Курилов. – Там расписано все до мелочей. Марка, цвет машины и примерная фамилия водителя встречной машины.
- Так прямо и написано? - прищурился Тимур. – Тимофеев, губернатор Шалтайска?
- Нет, конечно! Там завуалировано. Главный герой – Матвеев, мэр Болтайска.
- Бездоказательно! Что ты от меня-то хочешь?

- Ты не понимаешь? ! Это он, Вангин этот, все устроит! – взорвался Егор. – Он описал смерть Тимофеева. Через несколько дней он погибнет!
- Да помню, я помню. И про Белкину, и про Дубко... - проворчал Листов и обвел глазами свой новый кабинет.. – Только там все чисто. Либо суицид, либо несчастный случай. Все факты налицо.
- Это понятно! - подскочил со стула журналист.- Но мы же с тобой его просчитали! Догадались, что он как-то связан со всеми этими смертями.
- Мы? – усмехнулся Тимур. – Меня только не приплетай! Я о генеральской пенсии мечтаю, а с такими умозаключениями меня в шесть секунд за ворота спишут, если в дурку не отвезут.
- Но ты же понял. И согласился со мной...
- Егор, это мнение твоего сокурсника Тимки. А подполковник Листов с тобой категорически не согласен. Ну, ты представь себе, что мы его поймали. Что я ему предъявлю? Где состав преступления?
- Погоди, Тим, - Курилов достал из кармана пачку «Мальборо». – Будешь? Как нет состава? Человек за несколько дней до преступления подробно его описывает. Это что?
- Во-первых, не преступления, а несчастного случая или самоубийства, - Листов бросил на друга ироничный взгляд. – Сколько тебе втолковывать, Курилов? ! Может, это просто совпадение. А может, он провидец? Выдаёт информацию, которую ему сливают из космоса, и все дела? Это преступление?
- Да! В таком случае, это сокрытие информации о готовящемся преступлении! - закричал Егор.
- Подкованный какой! – рассмеялся Тимур. – А где тут преступление? Ну, выстрелит случайно колесо, водила губернатора автоматически дернет руль вправо. Имеем два трупа. Кто виноват?
- Три трупа. С ним еще жена будет ехать, - Курилов на секунду замолчал. – А откуда ты знаешь, что водила свернет вправо?
- А я, брат, тоже пророчествами балуюсь, - расхохотался Листов. – Куда ж ему сворачивать, если слева на него встречная машина летит? Иди, Егорий, лучше пивка выпей и спать ложись. Много Интернета по ночам вредно.
- Какое пиво? Надо же что-то делать!
- Что именно? Предупредить губернатора? Сообщит в местную управу? Давай! Только сам! Мне авторитет дороже.
- Дороже чего? Жизни трех человек? – не унимался журналист.
- Дурак ты, Егорище, - вздохнул Тимур.- Как был студентом-романтиком, так и остался. Звони, предупреждай. Точную дату знаешь? Время?
- Нет, - смутился Курилов. – Где-то в течение недели после публикации рассказа. Вечером, на закате.
- Ты думаешь, кто-то тебе поверит?
- Тогда я сам туда поеду! Буду неделю по этой трассе курсировать. Машину-то я знаю. Попробую её остановить, предотвратить.
- Флаг в руки! – покачал головой Листов.
- Так хороший же человек этот Тимофеев. Я у него интервью брал, когда он еще артистом был. Жалко.
- И сидел бы в артистах, - буркнул Тимур. – Мало ему оваций было. Власти захотелось.
- Нет! Я все же поеду! Сделаю все, что смогу.
- Егор, о чем мы с тобой спорим? Бред какой-то! Пока это просто рассказ, не более, - Тимур бросил взгляд на друга и понял – с этим спорить бесполезно. - Езжай! Тебя разве остановишь? Ты, наверно, уже все решил?
Журналист кивнул и вытащил билет из нагрудного кармана.
- Самолет через три часа.
- А чего мне мозги парил?
- Я думал, ты сможешь их как-то предупредить. По своим каналам.
- Нет, Курилов. У меня к губернаторам каналов нет. А вот сослуживцы в Шалтайске есть. Позвоню, они тебя встретят, как положено. Транспортом обеспечат. Только ты им про Интернет и Ивана Вангина не рассказывай. Не поймут. Смеяться будут. Хорошо?
Курилов, со вздохом, поднялся и протянул руку к листкам бумаги, лежащим на столе.
-Оставь! – махнул рукой Тимур. – После планерки полюбопытствую. Говоришь, хорошо пишет? Вот и оценю. У меня же два курса журфака. Помнишь?
- Это разве забудешь? – улыбнулся Егор. – Если бы ты на себя все не взял, полкурса бы полетело. А ты ведь у нас был надеждой номер раз. Не жалеешь, что так получилось?
- А чего жалеть? Мне и тут хорошо.

Тимур сдержал слово. В Шалтайске Курилова встретили по высшему разряду. Организовали квартиру в центре и довольно бодренькую серебристую «Мазду». Без ресторана в день приезда тоже не обошлось. Хорошие парни, друзья майора Листова.
В шестой раз Егор дежурил на сорок четвертом километре. Вангин точно указал место и время суток, весьма живописно изобразив вечернее шоссе, когда «багровое, переливающееся светило полило кровавыми струями заснеженные вершины древних гор». Сегодня Курилов знал наверняка, губернатор обязательно поедет этой дорогой. Надвигались сумерки, но ни Тимофеевского кортежа, ни рокового красного «Опеля», который собирался остановить Егор, не появлялось. Только под завязку груженный гранитом КАМАЗ пролетел мимо, раскидывая по шоссе небольшие каменья.
Вдали показался свет фар. В наступающей темноте Курилов разглядел два джипа, мчавшихся на бешеной скорости. Губернатор торопился домой. Журналист еще раз оглянулся назад. Пустое шоссе. Ни одной встречной машины. Он не спеша тронулся с места. Когда до кортежа оставалось метров пятьдесят, в кармане зазвонил телефон.
- Алис, привет! – крикнул Курилов в трубку. В ту же секунду «Мазда» правым колесом наехала на упавший с КАМАЗА валун, её швырнуло навстречу картежу. Егор вцепился в руль и поймал дорогу. Он успел разглядеть испуганные глаза водителя первого джипа, который, что было силы, выруливал вправо, на обочину. Позади раздался скрип покрышек, скрежет металла и глухой удар. Курилов вдавил педаль газа в пол. Возвращаться он не рискнул. Охрана губернатора от такого шока его бы просто пристрелила на месте. А разве он виноват? Да и не так все должно был быть.
- А почему? – спросил себя Егор. – Где пенсионер Волгин, из-за которого все произошло? Куда он делся? Почему вместо этого старика я стал причиной этой аварии? Неужели Тимка прав и все эти рассказы случайность? Может быть, у провидца Вангина все банально совпадало, а сейчас не вышло. Стоп! Но авария-то произошла! Именно в том месте и почти по той же причине, что и в рассказе. Господи! Зачем я сюда приехал? Надо куда-то спрятаться и переждать.
Курилов заметил небольшой лесок и свернул туда. Погасил фары и принялся ждать. Через несколько минут по трассе пролетел черный джип и два милицейских УАЗика.
- Попал! – пробормотал журналист. – Как же выпутываться теперь? В город возвращаться опасно. Вдруг кто-то запомнил марку и цвет машины? А если и номера? Поймают и сделают из меня монстра-террориста. И не отмоешься... А я ведь хотел как лучше. Предотвратить собирался.
Пробираться в Шалтайск Курилов решил окольными путями. Нужно было сделать крюк километров в триста, но это был единственный способ въехать в город с противоположной стороны, избежав подозрений.
Глубоко за полночь следующего дня Егор оказался в квартире, которую ему сняли друзья Листова. Он включил телевизор и из ближайшего выпуска новостей узнал, что по версии следствия произошел несчастный случай. Водитель губернатора Тимофеева нарушил скоростной режим, не справился с управлением и врезался в сосну, растущую у обочины. В результате погибли губернатор, его супруга и сам водитель. О машине Курилова не было сказано не слова.
Егор едва дождался утра и ринулся в ближайшее Интернет-кафе. Заказав себе чашку кофе, он с нетерпением открыл блог Ивана Вангина. Рассказ о смерти губернатора Тимофеева изменился. Исчез старик Волгин на дребезжащем «Опеле», и вместо него появился журналист Игорь Кириллов на серебристой «Мазде». Все в рассказе было описано до мелочей. И камень на дороге, и звонок Аграновской, переименованной в Алину Агранину. Даже то, как он прятался в лесу от погони, даже мысли, которые терзали Егора в тот момент.
- Сволочь! – стиснув зубы, пробормотал он.- Меня же теперь любой дурак вычислит. А уж Листов сразу наручники наденет.
Курилов взглянул на дату. Рассказ был отредактирован всего два дня назад. Автор блога изменил его за шесть часов до гибели Губернатора.
-Но как? Откуда он это узнал? А может Иван Вангин и не человек вовсе? Может это развлекается сам... Да ну его к черту! – Егор стукнул кулаком по столу.
- Какие-то проблемы? – поинтересовался бармен.
- Извините, - смутился Курилов. – Увлекся. Грузится медленно.
- Бывает
В это время позвонил Листов.
- Здорово! – прохрипел он. Судя по всему, недавно проснулся. – Наконец-то! Ты куда пропал?
- У меня батарейка села, а зарядить было негде, - принялся оправдываться Егор, густо краснея.
- Ну что? Изменил предначертанное?
- А ты уже читал? – промямлил журналист.
- Да на хрена мне читать? – рассмеялся Тимка. – Я по телевизору все видел. И где там твой дед на встречной развалюхе? Пьяные, наверно, были, вот и угробились. Скорость-то под двести была. Зато ты вовремя подоспел. Сейчас репортажик забабахаешь - пальчики оближешь. Прямо с места событий.
- Вот тут ты прав! – что-то шевельнулось в душе Курилова, в нем все больше разгорался профессиональный интерес.
- Ну, хоть тут тебе повезло, - продолжал веселиться Тимур. – Может, наконец, займешься делом и оставишь меня в покое.
- А я именно этим и занимаюсь! – огрызнулся журналист.
- Дурью ты маешься, Егорище! Привидения ловишь, а их не бывает. Хотя бы потому, что их невозможно поймать и посадить в обезьянник. Понял? Работай!
Листов отключился.
- Не прав ты, Тимка! – уставившись в монитор, проговорил Курилов. – Вот он, рассказ! Абсолютно реальный. Значит и Иван Вангин существует. Вон, даже функция есть, «написать письмо автору». А не попробовать ли написать? Может, удастся вытащить его на встречу и там уже задержать?
- И что я ему предъявлю? – явственно услышал он голос Тимура.
- Главное вытащить его! Узнать, кто он! Был бы человек, статья найдется! – громко произнес Егор и умолк. На него стали обращать внимание.
Курилов поспешно поднялся и вышел из кафе.
- И все же, кто он такой, наш прозорливый писатель? – рассуждал он по пути.- А если отбросить мистику и подойти к этому с точки зрения обычного тупого мента-материалиста. Что нам известно про этого Вангина? Сомнительный литературный талант? Впрочем, людям нравится. Иначе, откуда столько восторженных отзывов? Я, наверно, просто завидую. Но вернемся. Вангин знал о смерти Тимофеева? Знал. Стоп! Это уже мистика. Он знал о моем существовании! Вот! Это факт! Он знал о валуне на дороге и о звонке Алисы? Это вряд ли. Знать об этом за три дня невозможно. Но о том, что мы с Алисой работаем вместе, и она могла мне позвонить, он точно знает. И что мне это дает? Вангин знал о моем приезде в Шалтайск! Кому об этом было известно? Тимке. Я ему сам сказал. И Алисе. Она заказывала мне билеты через подругу. Тимка? Исключено! Этот не напишет даже сочинения на тему «Как я провел лето». А если напишет? Он же когда-то выделялся на курсе. Нет! Исключено! Ментовка его основательно утоптала. Алиса? Она бы смогла. И звонила тоже она. Именно в тот момент, когда... Может, она наблюдала за мной? Но не могла же она знать, куда упадет этот чертов кусок гранита. Такое подстроить и предусмотреть невозможно. А потом у Ивана Вангина абсолютно мужской слог. И все же, Алиса... Именно она посоветовала мне прочесть его блоги. Почему? Но Аграновская всё это время была в Москве и не могла умышленно мне позвонить именно в тот момент, когда появится кортеж губернатора. Тут нечисто как-то. Никакой он не прорицатель! Это Вангин подстраивает все эти преступления! Но как? С ума сойдешь от этих умозаключений. А может, правда, он пророчит будущее и так предупреждает? И вины на нем никакой, скорей наоборот. Надо ехать домой и там разбираться.

Глава шестая.

Егор уселся в кресло и уставился в монитор выключенного компьютера.
- Не молчи, Курилов! Тебе лучше выговориться, - не выдержала десятиминутной тишины Алиса. – Насколько я поняла из блога, ты хотел что-то изменить?
- Хотел. Но сам оказался виновником этой трагедии. Если Листов узнает...
- Уже. Поверь, ты тут не причем. Не было бы там тебя, был бы кто-то другой. Тимур это прекрасно понимает.
- Алиса, я согласен, что Иван Вангин своими руками никого не убивает. Но он не провидец! Он умышленно придумывает чью-то смерть.– Егор заметался по кабинету.- Он пишет её! Каким-то образом он узнает, что я хочу предотвратить гибель семьи Тимофеевых и переписывает свой рассказ, введя туда персонаж, очень похожий на меня. Но как он узнал обо мне? Или это кто-то из окружающих ? Ты? Листов? Колокольников? Кто?
- Может тебе отдохнуть, Егор.
- Я еще ничего не сделал, чтобы отдыхать, - буркнул Курилов. –А вы, значит, делитесь с Тимкой сокровенным?
- Официально мы с Тимуром не разведены, - улыбнулась Аграновская. – Я иногда ночую у него, когда нуждаюсь в настоящем мужике или какой-нибудь информации.
Егор осуждающе посмотрел на неё и покачал головой.
- Он от тебя тоже кое-чего черпает. Вы бы лучше детей завели, пока возраст позволяет. Ведь, любите друг друга, а сами устраиваете соревнование, кто у кого раньше на могиле спляшет.
- С чего это ты взял? – Алиса подошла к Курилову и по-мужски ухватила его за шею. Егор краем глаза заметил довольно серьезный для хрупкой женщины бицепс.- Он тебе сам говорил, что любит? Колись, чечако!
- Он мог бы и не говорить. У него всё на лбу написано, как только речь заходит о тебе.
- Ну и пусть любит! – улыбнулась Алиса и отвернулась к окну. – Так ему и надо.
- Ага. Як женился дурны, та взял дурновату. Та й не знали що робиты подполылы хату! Так по-моему на Украине говорят, - рассмеялся Курилов.
- На Украине теперь никак не говорят. Говорят « в Украине», - назидательно произнесла Аграновская. – Так что ты решил с Вангиным? Может, ну его в баню?
- Нет, - замотал головой Курилов.- Я должен на него выйти. Его надо остановить!
- Как? Статьи на него еще не придумали.
- Я не знаю, но уверен - без него всех этих смертей не было бы, - уверенно произнес Егор.
- Думаешь? Ты посмотри, сколько вокруг катастроф, несчастных случаев и самоубийств. Хотя бы по Москве. Зайди в любой морг ближе к вечеру, там пусто никогда не бывает. Думаешь, это тоже кто-то где-то написал? Если Тимофееву было на роду написано разбиться в другом месте, он бы вчера благополучно добрался до дома, - Алиса вдруг осеклась. – Егор! А может он на роду и пишет? Тогда это не человек.
Алиса сделала серьезное лицо, но взглянув на Курилова не выдержала и рассмеялась.
- Помнишь кузнеца Вакулу? Тому не надо черта искать, у кого черт за плечами. Бросай ты эти догадки, пока на себя беду накликал.
- Да что мне будет, Алиса – беспечно отмахнулся Егор. Но по спине пробежал холодок.

И все же Курилов написал Вангину.
- Уважаемый Иван! – отстукивал он по клавиатуре. – С большим интересом читаю Ваши истории. Как человек пишущий не могу не признать Ваш безусловный литературный талант. Однако, имея некоторое отношение к криминальной среде, я обратил внимание на то, что все Ваши сочинения носят пророческий характер. Смерти, о которых Вы пишете, случаются на самом деле. Вам это известно? Хотелось бы знать о Вас больше. С уважением, Фандор.
К полудню пришел ответ: " Здравствуйте, Фандор! Благодарю Вас за письмо и искренний интерес к моему творчеству. Вы единственный, кто заметил, что мои истории сбываются. Судя по псевдониму, Вы журналист? И со стажем... Тогда не удивляюсь намётанному глазу.
Поначалу я и сам думал, что это простое совпадение. Или у меня талант предсказателя. Однако, скоро мне пришлось самому убедиться, что это не так. У меня есть дар режиссировать человеческую смерть. Лишать жизни любого одним росчерком пера, простите за потрепанный штамп.
Впрочем, дар ли? Но бывают же одаренные стрелки. Снайперы от Бога. И неважно, в кого они стреляют - во врагов, в своих или в заказанную жертву. Он сделают это гениально. С километра в глаз! Правда, в отличие от самого гениального снайпера, доказать мою причастность к преступлению невозможно. Я не оставляю следов и не вижу свою жертву.
Даже если я во всем сознаюсь, мне никто не поверит. В лучшем случае вызовут психиатрическую бригаду. А может, они и правы. Может быть, я невиновен в смерти этих людей? Может, я просто предвижу события? Нет! Зачем обманывать себя? Я могу отправить к праотцам любого. Убить, просто набрав на клавиатуре компьютера несколько абзацев. Не уверен только в одном. Программирует ли смерть текст, который я написал, или все же многочисленные читатели порождают ту энергию и силу, которая доводит описанную мной жертву до морга. А может тут что-то другое? Я иногда думаю, есть ли на мне грех? Вряд ли... Если этот талант дан мне свыше, значит это зачем-то надо. Пусть там, наверху разбираются, кто грешен, а кто нет. Конечно, я бы хотел с помощью своего дара программировать что-то хорошее – излечивать безнадежно больных, давать нищим крупные выигрыши или клады, организовывать одаренным признание. Ну, хотя бы посылать дожди на засушливые районы...Но у меня получается только смерть и ничего больше. И получается только у меня одного!
А началось все с того, что сослуживцы подарили мне ноутбук. Не без умысла, конечно. Уж кто-то, а они знали, какому ярому противнику Интернета и компьютеров делают такой подарок. А я искренне верил, что рано или поздно это массовое сумасшествие погубит человечество. Я даже не брал этот ноутбук в руки в первое время. Но не устоял.
Однажды я набрёл на сайт, где десятки тысяч человек делились друг с другом своими историями, выдуманными и не очень. Даже не знаю, чем меня зацепило. Как-то, проворочавшись полночи, я сел за компьютер и написал свой первый рассказ. Неуклюжий, сырой, но, наверное, интересный, если он в первый же день получил сотню отзывов. Это была история о том, как яростно делили наследство близкие погибшего в горах олигарха. Прототипом несчастного миллионера-лыжника я взял Юрку Проворова, приятеля юности. Он был самым успешным из нас. Миллиардером! Нефтяным бароном! Мне даже пришло в голову не сильно изменять его имя. Моего героя звали Юрий Прохоров.
Полтора месяца спустя мне позвонила одноклассница, и сообщила, что только-только пришла с поминок Юрки. Он разбился в Альпах, катаясь на лыжах...
Сначала на меня накатил ужас. Нет, я понимал, что никак не причастен к этой смерти, но оттого, что я напророчил её, мне было не по себе. Но вскоре успокоился. Чушь какая! Совпадение! Время от времени меня все же навещала зловещая мыслишка: « А что если?... Ведь я тогда могу...»
И однажды я решился попробовать. Поверьте, я обычный человек, тихо-мирно проживающий свой земной срок, но есть у меня пара-тройка человек, смерть которых доставила бы мне если не удовольствие, то удовлетворение наверняка. Решение было принято и вскоре рассказ об успешном бизнесмене, на которого случайно упал кондиционер с седьмого этажа, появился среди прочих блогов. Ждать пришлось недолго. Через десять дней все именно так и произошло. Теперь совесть меня уже не мучила. Я отомстил за прошлые обиды, и главное, убедился в том, что у меня есть дар. Мне дали талант самому решать, кому жить, а кому и на погост пора. Чтобы окончательно убедится в своей избранности я написал еще один, контрольный рассказ об утонувшем в озере менте. На похоронах этого продажного ублюдка я присутствовал лично.
Я, наконец, понял - только в моих руках высшая справедливость. Человек, которого невозможно призвать к ответу по общепринятым людским законам теперь будет наказан мной. Я - десница, если хотите.
Зачем я написал эти строки? Да Бог его ведает... Наверное, потому, что знаю - когда-нибудь я сам плохо кончу. Такой дар бесплатно не дают, и рано или поздно мне предъявят счет. Хорошо бы попозже. Говорят, в старости к этому относятся проще. Поживем – увидим. Кто знает, возможно, придет тот час, когда я сам напишу свою смерть. В наказание. А если я несу наказание уже сейчас, обретя этот дар? Тогда это будет освобождение. Придет время и все станет ясно.
Это всё, что я могу сообщить Вам о себе. Надеюсь, Вы понимаете, что публичность мне не нужна. Мне безопаснее быть неизвестным. Тем более, я иногда помогаю людям восстановить справедливость. Разумеется, не бесплатно. Ведь я могу достать любого, хоть бича хоть принца крови. И где угодно. Даже если он будет скрываться где-нибудь на Туамоту. Опасаюсь одного. Я могу превратиться в оружие для каких-то бандитских разборок и политических игр, но этого не хотелось бы. Пока я стараюсь быть справедливым и карать людей только за совершенные ими преступления. Око за око.
Прочел написанное и подумал: « Зачем я это Вам написал? Почему был настолько откровенен? » Ответ прост. Кому-то нужно исповедаться. Почему бы не Вам? И никнэйм Ваш располагает. Журналист Фандор был одним из моих кумиров в детстве. Надеюсь, Вы не видите во мне Фантомаса?
С наилучшими пожеланиями, Ваш Иван Вангин. "

- Вот, значит, как? ! – ухмыльнулся Курилов. – Ты у нас избранный! Десница! Кого хочу того, того казню. Я тебя вытащу на свет божий, палач хренов!

- Дорогой Иван! Вы правы, я журналист. Преклоняюсь перед вашей гениальностью и исключительностью, и именно поэтому хотел бы донести людям информацию о том, что есть такой человек. Людям нужен кто-то, на кого можно уповать, потеряв надежду на справедливость, согласитесь. Вы- Зорро двадцать первого века! Может, не откажете в коротком интервью? – с хищной улыбкой написал Егор.
Ответ пришел молниеносно. Он был исчерпывающе краток: «Пошел в жопу! »
- Скотина! – процедил сквозь зубы Курилов. – Посмотрим еще, кто кого!
- Послушай, ты! – в ярости принялся писать он. – Ты кем себя возомнил? Богом? Сатаной? Мямлишь о какой-то справедливости, а сам губишь невинных людей. Хорошо, Белкины были прожженными авантюристами, а дети их при чем? Дубко заслуживал смерти. Но наркоман Осинцев больше пяти лет тюрьмы не заслужил. Про дела Губернатора Тимофеева я не знаю, но уверен, что его жена и водитель были убиты напрасно. Все эти невинные души на твоей совести! Или в твоём кровавом ремесле тоже летят щепки, без которых леса не нарубить? Я все равно найду тебя, Вангин, если к
тому времени ты не напишешь какой-нибудь очередной приговор самому себе.
- Не надо, Егор, - материализовалась за спиной Алиса, крепко вцепившись ему в плечо. – Он маньяк! Не буди лиха...
- Я не боюсь, - решительно произнес Курилов.
- Ну, и дурак! Ему достаточно написать абзац и ты труп. А если он для художественной ценности припишет еще кого-нибудь? Меня? Листова? Маму твою? Ты согласен на необходимые потери, чтобы наказать его по справедливости?
- Аграновская! – вспылил Егор, понимая её правоту. – А тебе никто не говорил, что читать чужие письма непорядочно?
- В нашей профессии, Курилов, такого понятия нет. Я не дам тебе просто так пойти под нож и потянуть за собой еще кого-то. Удали эту писанину немедленно! И больше этого психа не трогай! Ты меня слышишь? !
- Хорошо, - согласился он. – Ты права. Наверно...
- Без «наверно»! – рыкнула Аграновская - Алиса всегда права!
- Эх, Листов! – подумал Егор. – Теперь я тебя понимаю.
- Егор, ты не все знаешь...- Алиса устало присела на стол, изменив тон.
- Не все?
- Несколько лет назад Тимоха с напарником, тогда еще простые опера, вышли на такого же провидца. Начальство над ним потешалось...
- Несколько лет назад? А мне показалось Листов и сейчас с компьютером на Вы, - удивился Курилов.
- Правильно показалось, - Аграновская чуть кивнула головой.- Не любит он искусственный разум и компьютеры в том числе. Тот урод размещал в газетах некрологи на живых людей и они вскоре умирали. По разным причинам, суицид, несчастный случай, убийство, автокатастрофа...
- Они его поймали?
- В принципе, да...
- Не понял, - поднялся с кресла Егор.- Так поймали или в принципе?
- Насколько я знаю, Листов его застрелил при задержании, - нехотя ответила Алиса.
- Он был настолько опасен? Оказывал сопротивление? – Курилов уставился на Аграновскую.
- Ему дорого обошлось то расследование. Погиб его друг. А еще мы потеряли ребенка. И вообще... Мы перестали быть семьей.
Егор, не зная, что ответить, схватил со стола пачку сигарет и вышел на балкон.

Глава седьмая.

В пять утра нудно запиликал телефон.
- А у нас в Домске уже рабочий день, - почему-то подумал Курилов и снял трубку.
- Егорушка? Это вы? – старушечий голос показался ему очень знакомым.
- Конечно! А кто это? – он помотал головой, чтобы, наконец, проснуться.
- Это тётя Зина из четвертой квартиры.
- Зинаида Дмитриевна? Доброе утро! Как вы меня нашли? – Егору вдруг стало не по себе. Снова что-то сдавило в груди, заставив душу окаменеть.
- Григорий Сергеевич дал ваш номер телефона, – затараторила тётя Зина. – Он сам собирался позвонить, но ему некогда. У человека минуты свободной нет. Все за кого-то хлопочет, кому-то помогает.
- Да-да, он известный хлопотун, - усмехнулся Егор.
- Он просил узнать, приедете ли вы на сороковины?
- А ему это зачем знать?
- Он хочет вам номер в гостинице забронировать, - охотно объяснила тётя Зина. – Нет, ну какой человек, а? Обо всех помнит.
- Передайте ему, что я найду, где переночевать, - холодно отрезал Курилов. Давняя неприязнь Суханова и Егора была известна всему Домску. Егор положил трубку и представил себе недовольную физиономию главного редактора.
- Может уехать по тихому и попросить Алису, чтобы прикрыла? – подумалось Курилову. – Нет, не на свадьбу еду. Должен же он понимать...

Колокольников на удивление быстро сломался и подписал заявление о трехдневном отпуске за свой счет. Рано утром Курилов был в Домске. Егор ехал по городу с ощущением с ощущением, что с него сняли кожу. В маленьком городке не было места, которое бы не напомнило ему о погибшей семье. Любой перекресток, магазин или парк рождали в нем болезненные воспоминания. Курилов снова осознал верность своего решения уехать из города. Еще в Москве он хотел первым делом хотел побывать на руинах родного дома, возложить цветы и помянуть Марину и Ванечку, как положено. Но теперь понял, что просто не сможет туда вернуться. Он попросил водителя подвезти его к небольшой старинной гостинице.

С сороковинами Григорий Сергеевич тоже не ударил лицом в грязь. Поминки больше напоминали светский раут. Кроме уцелевших дачников Кастрыкиных, Егора и дальней родни Шпигелей, в зале восседало все городское начальство. Они о чем-то сплетничали, укрепляли личные и коммерческие связи. Депутаты просто тусовались.
К Курилову подсел Дымченко.
- Здорово, Егор. Прилетел все-таки?
Тот кивнул и крепко пожал протянутую руку.
- Дома был? Вернее... - Иван смутился и замолчал.
- Нет, не был, - коротко бросил Курилов.
- Значит, ничего не видел?
- Чего не видел? – Егор удивлено вскинул брови.
- Там стройка идет полным ходом. Банк строят. Суханов землю прихватил, - Дымченко достал пачку сигарет и повертел её в руках. – Место-то бойкое, центр города...
- Тогда понятно, почему он такой безгранично благотворительный, - Курилов был абсолютно безразличен к услышанному. – А тебе не кажется, что Суханов с какого-то боку причастен к этому взрыву?
- Пойдем-ка покурим, - Дымченко потянул Егора за рукав.
Оказавшись на улице, Иван оглянулся по сторонам и вполголоса сообщил:
-Я тоже все про Суханова думаю. Уж больно быстро он все провернул.
. - Думаешь, все-таки газопровод умышленно повредили?
- Похоже. Есть кое-какие фактики...- задумался полковник.
- Ну, не томи! – дернул плечом Курилов.
- Когда прибыл первый расчет, пацан-летёха заметил, что один электрический провод идущий к зданию был отрезан.
- Может быть, его взрывной волной оборвало?
- Нет, – замотал головой полковник. - Именно, отрезан кусачками. У меня результат экспертизы на руках.
- Тогда представь себе, кто-то свинчивает кран и отрубает электроэнергию. Жильцы дома просыпаются, ощутив запах газа. Пытаются найти источник запаха, выходят на лестничную клетку, а света нет. Кто-то, не подумав, чиркает спичкой или зажигалкой.
Егор, вдруг, отчетливо вспомнил сон, привидевшийся ему в то утро, по дороге с рыбалки.
И понял, почему его не покидало ощущение того, что он уже где-то встречал это имя – Иван Вангин.
- Логично, - прервал его размышления Иван - Вот только какой нормальный человек зажжет спичку, в доме такая вонища?
- Может быть, спросонья не сообразил. Или по старости.- Курилов почесал затылок. – Вот Шпигель, например. Его же в подъезде нашли. Около электрического щитка. Что он там делал?
- Точно! – Дымченко смял в руке неприкуренную сигарету. – Только это все догадки. Фактов никаких нет. Не докажем мы ничего!
- Я не прокурор и не судья, без улик обойдусь. Мне достаточного того, что я знаю, - Егор, не оглядываясь, пошел в зал.
Через полчаса он уже достаточно принял за упокой и, нетвердо ступая, направился к миллионеру.
- Спасибо тебе, Гриша! – пожал он пухлую, влажную ладонь. – За все спасибо!
- Это ты о чем? – почуял подвох Суханов.
- Значит, банк строить собирался?
- Что значит собирался? Будет банк! К первому мая открою, - Григорий нагло уставился в глаза Егору. – И что?
- Твоих рук дело? – спокойно спросил Курилов.
- Ты о чем?
- О том! – зарычал Егор. – Ты же все понял, Гриша.
Суханов облизал жирные губы и наклонился к Егору.
- А ты докажи!
- И докажу, можешь не сомневаться.
- Давай-давай!
Курилов схватил со стола бутылку и замахнулся, но бдительная охрана тут же его скрутила.
- Отвезите эту пьянь московскую куда-нибудь на свежий воздух, пусть проспится. У него семья погибла, а он шары залил, как на свадьбе! – Суханов вытер руки салфеткой и швырнул её в лицо Егору.
- Танками бы вас давил, быдло вонючее!
- Ты бы давил! – скрипнул зубами Егор. – Это мы, дураки, вам в свое время поверили и эти самые танки на вас не пустили. А зря!

Только к вечеру, избитый охраной Егор добрался до гостиницы.
- Товарищ Курилов! – окликнула его администратор.- Вас в номере милиция ждет.
- Засуетился Гриша! – подумал Егор. – Какую-нибудь подставу организовал, сука! Интересно, что они мне подсунули, ствол или герыч? Может не ходить? Уехать из города, как можно скорей? Ну, нет! Еще подумают, что испугался.
Однако в номере его ждал Листов. Стол уже был сервирован и бутылка водки почата.
- Привет, Егорий, - глядя в пол, начал Тимур. – Давай помянем, как положено. За упокой...
Курилов схватил рюмку и жадно выпил.
- Тимка! У тебя пистолет есть?
- Нет. А зачем?
- Я убью этого выродка! - пьяно выговорил Егор.
- Какого? – удивился Листов.
- Гришку Суханова. Пожар – это его рук дело. Место ему надо было. Под банк. Найди мне ствол, Листов! Я жить не могу, пока эта тварь по земле ходит!
- Успокойся, Егорище! Ты с пистолетом обращаться умеешь?
- Нет. Но ты ведь покажешь?
- Дурак ты, Курилов! Стрелять не умеешь, убивать не приходилось, а туда же. Пока ты в этого Суханова будешь целиться и с человеколюбием своим бороться, его охранники тебя в дуршлаг уделают.
- Ну и пусть! Один-то выстрел я сделать успею! – гордо вскинул голову Егор.
- Может и успеешь. А попадешь? Ты же не один на всем белом свете! О матери подумай! Как она жить будет? Сам говорил, ей уход нужен.
- Я должен отомстить! Мужик я или нет? – взвился Курилов. – Кровь за кровь, смерть за смерть!
- А ты уверен, что за этим пожаром стоит Суханов? Доказательства, факты, улики на него есть? – спросил Листов, наливая себе водки. Рюмку Егора он заведомо перевернул вверх донцем
- Примерно с год назад приезжал какой-то деляга на «Хаммере». Очень хотел выкупить наш дом.
- А чего не выкупил? Бабла пожалел?
- Маринка моя заартачилась. И соседей подбила. Он им квартиры в спальном районе предлагал. А тут центр!
- Эти воспоминания к делу не пришьешь. Какова связь этого деляги с Сухановым? Есть подтверждение, что поджог дома был умышленным?
- Нет, конечно! Несчастный случай, говорят. И дело закрыто. Все, как у тебя. Вам только факты и улики подавай!
- А ты как хотел? Дура лекс...
- Во-во! Дурацкий ваш закон. Написан дураками и для дураков. Улики вам подавай! Да к Гришке Суханову ни с какой стороны не подберешься. У него все схвачено.- Курилова совсем развезло, и он с трудом выговаривал слова.
- Кроме киллера, - вставил Тимур. – Этому никакие связи не помешают. Главное, тушку в прицел поймать.
- Правильно! - выдохнул Курилов.- Надо найти киллера.
- Ложись уже спать, алкоголик! – усмехнулся Листов. – Киллера он наймет. Да ты таких денег в руках не держал, сколько за шкурку этого Суханова попросят!
- А если по-человечески договориться? - с трудом поднял голову Егор.
- С киллером? По-человечески? Типа, за интерес и спасибо? Вот ты выдал, Егорище!
Курилов не ответил. Он тихо посапывал, время от времени, вздрагивая и морщась.

Егор поежился от холода. Наверное, Листов специально оставил балкон открытым, а в августе сибирские ночи уже прохладные. Курилов с трудом приподнялся и сел на диване, собираясь с силами дойти до балконной двери.
- Горыныч! – услышал он знакомый голос. Так его называла только она.
- Маринка? Ты как здесь? – ошалело пробормотал Егор. И уставился на светлую фигуру в углу комнаты. – А Ванюшка где?
- Там, - махнула она рукой в сторону балкона. – Он не захотел. Ему там хорошо.
- Я все равно отомщу за вас. Клянусь! Он за все ответит!
- Не надо, Горыныч, - Марина предостерегающе подняла руку. – Нас уже не вернешь, а с ним тебе тягаться бесполезно. Слабый ты. Мягкий и доверчивый. Ты лучше живи и помни нас.
- Нет! Я не смогу так жить! – Егор стукнул кулаком по столу. Марина исчезла. Но балконе он увидел еще одну тень. Это был высокий мужчина в длинном черном плаще. На голову накинут капюшон, вместо лица зияла мрачная пустота.
- А ты кто? – вытаращил глаза Курилов.
- Я тот, кто тебе нужен. Найди меня и я помогу тебе.
Егор попытался встать и уронил журнальный столик, стоящий у дивана. Посуда со звоном посыпалась. Черный человек как будто растворился в темноте. Курилов без сил упал на диван.
Ослепила люстра.
- Егорий! Ты чего буянишь? – посреди комнаты, почесываясь и зевая, стоял Листов.
- Ты его видел? – выдавливая слова, спросил Курилов.
- Кого?
- Вот тут стоял. Черный такой... Без лица. В капюшоне, - прошептал Егор.
- У тебя «белка», Егорище! Меньше бы голову забивал мистикой и всякими Вангиными.
- Правильно! – непонятно кому кивнул Курилов. – Я все понял!
- Что ты понял, пьянь? – расхохотался Тимур. – Ты или просыпайся до конца или уже спи дальше!
- Да... Конечно... Спокойной ночи, - Егор знал, куда он пойдет завтра с утра. В ближайшее Интернет-кафе.

- Уважаемый Иван! Хочу предложить тебе написать небольшой рассказ. Четыре дня назад в Домске взорвался двухэтажный жилой особняк. При пожаре, возникшем после взрыва, погибло семь человек. Некто Григорий Суханов, преуспевающий бизнесмен, присмотрел место, где стоял особняк под строительство банка. Жильцы не захотели съезжать из старого дома в центре города на окраину. Тогда Суханов заказал их. Информацию о взрыве можно найти на любом новостном портале. Ты, наверно, думаешь, почему я рассказываю тебе об этом? Среди погибших были моя жена и маленький сын. Официально этот пожар признан несчастным случаем. Доказать причастность к нему Суханова невозможно. Но должна же быть справедливость! Напиши, Вангин! Мне плевать, сколько второстепенных героев ты положишь вместе с ним! Этот выродок не имеет права жить и весь его род надо выкорчевать до третьего колена! Я готов заплатить любые мыслимые деньги! Только напиши! Напиши ему смерть! С надеждой, Фандор, – Курилов перечитал сообщение и решительно нажал на кнопку «отправить». Через сорок минут они с Листовым поехали в Аэропорт.
Ответ он получил уже в Москве.
«Дорогой Фандор! Прими мои соболезнования. Я ознакомился с материалом, о котором ты мне сообщил. Я напишу рассказ. Никаких денег мне не надо. А расплачиваться тебе все равно придется, ведь жизни всех кого я опишу, будут теперь на твоей совести. Ты готов к этому? У тебя еще есть время передумать. Потом будет поздно. Как написал когда-то классик: «Аннушка уже пролила масло...»
И все-таки я рад, что ты, наконец, меня понял. Я делаю это только ради Высшей Справедливости. Твой И. В..»
- Я готов! Готов! – прошептал Егор.- Пусть эта мразь сгорит в аду!

Глава восьмая.

Курилов запил. Горе и боль, навалившиеся на него, могло заглушить только одно средство, и оно всегда было под рукой. В пьяном мареве виделись ему опухшие рожи случайных собеседников, испуганные глаза, так ничего и не узнавшей матери, рыжая Алиса, со звериным рыком окунавшая его в ванну с холодной водой, визжащий от негодования главред, Листов ... В минуты просветления он пускался в обвинения. Он винил себя за то, что оставил семью незащищенной. Обвинял сестру, выскочившую замуж за американца и бросившую ему больную мать. Татьяну Семеновну он тоже считал виновной. Согласись она переехать в Домск и все, вероятно, было бы по-другому. Суханова он ненавидел. Он жаждал его крови.
Однажды утром у его постели появился Тимур.
- Подъем! Вставай, урод! – он схватил Егора за руки и рывком посадил на кровать. – Всё пропил, тряпка! Ты знаешь, что Татьяна Семеновна в реанимации?
- Мама? – пробормотал он. – А что случилось?
- Так ты не помнишь ничего?
Курилов помотал головой и сморщился от боли.
- Вчера к тебе приходила мадам Аграновская и сообщила, что тебя уволили. Ты бился в истерике и послал её к едрене Фене. В это время вышла твоя мать. Ей очень хотелось знать, что же произошло с любимым сыночком. Ты её тоже послал, но перед этим рассказал, о том, что узнал в Домске.
-Не может быть! – прошептал Егор.
- Может. Ты ей сказал все, что думал, Егорище. Скажи спасибо, что моя Полинка - мужик крепкий, - криво улыбнулся Листов.- Тебя она заткнула с одного удара. А маме твоей неотложку вызвала.
- Как я мог? Неужели?...
- Ты две недели беспробудно квасишь, Егорище! Хватит!
- Хватит, - согласился Курилов, бессмысленно глядя перед собой. – Две недели... Конечно, хватит...
- Немедленно в душ! Провонял тут все! Всякую рвань бичевскую в дом тащил.
- Не помню! А зачем?
- Душу им изливал, наверно. Эти за стакан водки тебя весь день слушать готовы. А за два и посочувствуют от души.
- Боже мой! Я ничего такого не помню! Первый раз со мной такое! – сокрушенно качал головой Курилов.
- И последний! Все, Егорище! Хватит стенать! Мыться-бриться, кофеек и к Татьяне Семеновне в больницу. Прощение просить.
- Да-да... Разумеется, - бросил на ходу Егор и устремился в ванную.
- Слабак! – махнул рукой Тимур и задумался. Еще неизвестно, как бы он себя вел на месте Курилова. Листов вдруг сочувственно вздохнул.
- Егорище! Может тебя опохмелить?
- Пошел ты!... – раздалось из ванной.
- Кремень, - пробормотал Тимур и тихо рассмеялся.

После больницы Листов привез Егора к себе.
- У меня пока поживешь, - скомандовал он. – Нам так спокойней будет.
- Нам?
- Мне, Полинке и Татьяне Семеновне. У меня не забалуешь! – пригрозил Тимур кулаком и рассмеялся. – Сейчас обедать будем.
- Спасибо. Не хочется.
- Не хочется тебе, интеллигент хренов? – продолжал смеяться Листов. – Конечно! Ты же теперь, как КАМАЗ на жидком топливе существуешь. Будешь жрать, никуда не денешься! Ясно? !
Егор пожал плечами и включил телевизор.
-... Как уже сообщалось, вчера, на взлетной полосе Домского аэропорта заходивший на посадку Ту-154 из Москвы столкнулся с бензовозом. В результате взрыва и пожара погибло сто тридцать четыре человека. Среди погибших оказался известный сибирский бизнесмен и перспективный политик Григорий Сахаров, а также члены его семьи, - холодным, профессиональным тоном сообщила ведущая новостей.
- Сто тридцать четыре? Да он с ума сошел! – почти выкрикнул Егор.
- Ты чего тут? – в дверях появился Листов со сковородой, наполнив комнату запахом шкварок и яичницы. – Ты об этом? Что-то страшное творится. Говорили, что у водителя бензовоза сердечный приступ случился. Прямо за рулем.
- Нет, Тимка! Это моя вина! Это все из-за меня! – не сводя глаз с экрана, пробормотал Курилов.
- Да? – Тимур с подозрением покосился на друга. – А ты не того, а? От водочки-то?
- Тим, ты помнишь, мне в Домске черный человек приснился?
- Такое забудешь!
- Я тогда решил, что это мне подсказка. Прямо с утра пошел и заказал Гришку Суханова.
- Кому? – с иронией спросил Листов.
- Ивану Вангину, - собравшись с духом признался Курилов.
- И сколько он с тебя слупил?
- Нисколько. Он только сказал, что все, о чем он напишет, будет теперь на моей душе. Я согласился. – Егор помолчал и кивнул на телевизор. – Но я не думал, что он убьет столько народу ради меня.
- Ради тебя?
- Ну, ради высшей Справедливости, как он говорит. Это маньяк, Тимка. Он к людям относится, как огородник, заливающий муравейник кипятком. Главное, чтобы на грядках порядок был! А то, что на огороде уже никто не живет, ему плевать. Он урод! Убийца!
- Если так оно и есть, то ты, наверно, прав, Егорий.
- Разумеется, прав! Сегодня он написал авиакатастрофу, завтра напишет землетрясение. А после завтра нечаянный пуск ядерной ракеты и мировую войну! Его надо остановить! Ну, чему ты улыбаешься?
- Анекдот вспомнил. Про то, как Бог собрал всех, кто изменял супругам на один корабль и наслал на него айсберг.
- Я ведь серьезно, - обиделся Егор.
- Я тоже. Может в том самолете все заслужили смерть?
- И дети? - вскипятился Курилов.
- И дети. Кто знает, какие монстры из них могли вырасти. А твой борец за высшую справедливость подстрелил их на взлете.
- Смеешься, да?
- Ни в одном глазу! Представь себе, что все эти катастрофы имеют какой-то смысл? Скажем, очистки от скверны. Кто-то сильно нагрешил сейчас, кто-то может нагрешить в будущем. Да так, что придется расплатиться всему человечеству. Представь себе, что у тебя была бы возможность уничтожить Гитлера еще младенцем в крушении поезда. Стал бы ты считаться с сотней других жизней, когда на кону миллионы спасенных?
- Не знаю...Наверно, не стал бы... - пожал плечами Егор и тут же взорвался. – Да это тут причем? Можно подумать, что Вангин сам Господь Бог и знает, что из кого-то в этом самолете вышел бы второй Гитлер! Ты пойми, он ненормальный! Его надо обязательно остановить, иначе...
- Всё! Кончай трепаться! Есть бензовоз, есть водитель с больным сердцем. Вернее был...
- Ну почему ты такой толстокожий материалист?
-Работа, брат, - Тимур проглотил последний кусок яичницы. – Мне нужны только факты и улики, а без них даже Джек-потрошитель чист, как невеста. Не пойман - не вор. Это еще при царе Горохе признали. Вот и ты не парься! Я тебя закрою тут до вечера, чтобы снова с горя не нажрался. А ты сиди и думай, какое отношение запойный алкаш в Москве может иметь к несчастному случаю в Домске. И виновен ли в авиакатастрофе человек, описавший её до мелочей за неделю до случившегося.
- Тимка, я должен ему написать. Где у тебя компьютер?
- На хрена он мне нужен? Я ведь дома только ночую. Не до игрушек мне, - крикнул из прихожей Листов и тут же показался в дверном проеме. – Если будет совсем невмоготу, у меня там есть. У шкапчике. Грамм сто пятьдесят. Но это эн-зэ!
Листов, хлопнув дверью, убежал на работу.

Егор не раздумывая бросился к телефону.
- Алиса, привет! – выкрикнул он как только Аграновская взяла трубку.
- Очухался, коллега? – с издевкой спросила она.
- Брось! Некогда! – оборвал её Курилов. – Я у Листова дома. Заперт. Ты не могла бы открыть страницу Ивана Вангина и прочесть мне его последний опус?
- Сейчас, - Егор слышал, как Алиса стучит по клавиатуре. – Нет тут ничего! Чистая страница.
- Посмотри через поисковик, - потребовал он.
- А что ищем-то? Название у этого творения есть?
- Я не знаю. Там должно быть что-то об авиакатастрофе в Домске.
- Ты хочешь сказать, что это его рук дело? - насторожилась Аграновская.
- Он должен был написать что-то подобное, хотя Листов утверждает, что это несчастный случай. У водителя бензовоза остановилось сердце, и машина сама выехала на взлетную полосу.
- Так оно и есть. Это официальная версия, - подтвердила Алиса. – А почему ты решил, что без Вангина тут не обошлось?
- Так... Показалось, - Курилов не решился рассказать ей о своей переписке. Он попрощался и положил трубку.
-Может, и правда, не было никакого рассказа, и так случайно совпало? – подумал он. – Мне бы только добраться до Интернета. Самому надо убедиться.
Он снова схватился за телефон.
- Тим! – попросил он Листова.- Не в службу, а в дружбу. Привези мне, пожалуйста, ноутбук из моей квартиры, раз уж ты меня арестовал. Не могу я в этот телевизор пялиться.
Там в шкафу, в кейсе лежит.
-Ладно, привезу! – Тимур отчего-то был неразговорчив. Курилов решил, что у него совещание.
Вечером Листов приехал с Алисой. Егор уже пришел в норму, и с улыбкой встретил вошедших.
- А где компьютер? – нетерпеливо спросил он, оглядев Тимура с ног до головы.
- Нету! – развел руками тот. – Судя по всему, собутыльники твои увели. Будешь знать, с кем пить!
- А деньги? Документы? – Егору стало не по себе оттого, что он сам привел домой воров.
- Все, что нашли, - Алиса подала ему пакет, сквозь который виднелись корочки документов и несколько купюр.
Егор суетно вытащил содержимое пакета.
- Уф! Вроде всё на месте. Насчет денег я уже и не помню. Что-то осталось, и слава Богу.
- А вот мобилу твою не нашли, - медленно проговорил Тимур, глядя в окно.- Ушла.
- Курилов, - подошла к нему Аграновская.- Я только что из больницы. Татьяна Семеновна в полном порядке, но её еще подержат там с недельку. Может быть, ты в эти дни на природе отдохнешь? Я тут подумала... У нас с Листовым дача под Тулой. Большой яблоневый сад, птички поют, лес вокруг. В тех местах когда-то Лев Толстой жил, может, и тебя на какой-нибудь роман вдохновит. Поживешь там до выходных, а мы в пятницу приедем.
- Давай, Егорий, соглашайся! Я тебя на рыбалку вытащу! Там такие караси! Во! – Тимур по-рыбацки преувеличил размеры, но сказал это как-то отрешенно, как будто думал о чем-то своем.
- Ты чего такой смурной? – спросил Курилов.
- Да черт его знает! Как-то погано на душе с самого утра. Пройдет!
- Ой, а мама как без меня? – спохватился Егор.- Ей же надо передачи носить. Овощи-фрукты. Витамины...
- Это я беру на себя, не беспокойся, - Алиса по-мужски хлопнула его по плечу. – Решено? Едем?
- Прямо сейчас? – удивился Курилов.- Но я хотел в Интернете пошарить. Там-то точно его нет.
- Ты опять про этого Вангина? – мрачно покосился на него Листов. – Достал, честное слово! Забудь ты про него! Хоть до понедельника.

Дачная жизнь Курилова протекала по какому-то неизвестному ему плану. Пожилая чета из соседнего дома, проинструктированная Алисой ни на секунду не оставляла его без внимания. Его водили в лес по грибы, потащили в соседнюю деревню на танцы, поили парным молоком и рассказывали о своей замечательной молодости. К концу третьего дня отставной полковник, Сергей Терентьевич, привлек Егора к заготовке дров. К приезду Тимура он еле волочил ноги.
- Здорово! – радостно крикнул Курилов, понимая, что трудовая повинность отменяется. – А твоя где?
- Она утром приедет на наше место, - Листов источал веселье. – А мы по темну рванем. К самому клеву поспеем.
-Я думал ты прямо сейчас ехать хочешь, - Егор, кряхтя, разминал спину и плечи.
- Какая тебе рыбалка? ! – расхохотался Тимур. – Ты на себя посмотри! Дед сто лет! Сегодня ляжем пораньше, а завтра с петухами...
- Давай без петухов, начальник, - попытался пошутить Курилов. – Решили вдвоем, значит, вдвоем.
- Шутишь? Оживаешь, Егорище! Вот, что значит свежий воздух и русская природа!
- Ага. Она за неделю любого интеллигента научит матом ругаться и про петухов шутить, - заржал Егор.
- Я же говорю, оживаешь! – поддержал его друг.

Выехали еще до рассвета. Курилов несколько минут ёрзал и вздыхал, то и дело поглядывая на Тимура.
- Спрашивай, чего мнешься, - не выдержал Листов.
- Тимка, это правда, что однажды такого же упыря, как Вангин, поймал?
- Я его пристрелил, Егорище. Упырей не ловят, их убивают.
- А как это было вообще? - Егор с трудом скрывал любопытство. – Нет, если тебе неприятно вспоминать, можешь не рассказывать.
- А что тут приятного? Случилось это лет десять назад. Точно десять! Люди начали погибать. Суицид, дэ-тэ-пэ, несчастный случай, непреднамеренное убийство. Вроде нормально всё, для большого города. Вот только...
- Что? – нетерпеливо перебил его Егор.
- За несколько дней до гибели в одной из газет появлялся некролог. На живого еще человека. Это мой напарник заметил, Андрюха Рогачев. Классный был опер... И человек замечательный! - Листов притормозил. – Пойдем-ка на воздух, покурим.
- А как вы на него вышли?
- Как? Постарались. Начальство нас, разумеется, высмеяло...- Тимур смачно затянулся. – Вот как я тебя.
Курилов только кивнул, стараясь не пропустить ни слова.
- Мы его самостоятельно разрабатывали и нашли. Вот только за день до задержания вышел некролог о трагически погибших капитане Листове и старлее Рогачеве, - Тимур замолчал, разглядывая тлеющую в сумерках сигарету.
- Но ты-то жив, слава Богу! – улыбнулся Егор другу.
- Я жив, - вздохнул тот. – Полинка у матери в Хайфе жила. На шестом месяце беременности, в Израиле рожать собиралась. Кто-то из сердобольных ей и позвонил, пособолезновал. Скинула она. Говорят, мальчик был. А Андрюха... Мы с ним к этому уроду метнулись, как только газету увидали. Рогачев за рулем сидел. Выехали на Калининский, а тут какой-то дед впереди. С трубами на багажнике. Дачник! Андрюха ему посигналил, пропусти, мол. А старпёр увидал в зеркало, что машина ментовская, да как даст по тормозам! В общем, влетели мы ему в зад, Рогачеву трубами голову и снесло.
- А ты как уцелел? – пробормотал Курилов, понимая, как тяжелы эти воспоминания для Листова.
- А я перед выездом случайно пассажирское сиденье поломал. Вот и пересел на заднее.
Короче говоря, я уже невменяемый был. Бросил машину и бегом побежал. Прямо в квартире его и грохнул. Потом уже организовал ножевое ранение, кинжал с отпечатками.
Всё, как положено. Вооруженное сопротивление работнику милиции, - Тимур затянулся и, бросив окурок на землю, яростно его раздавил.
- А ты уверен, что это именно тот упырь был? – осторожно поинтересовался Егор.
- Уверен, - Тимур расстегнул ворот рубахи и снял с шеи амулет. Огромный желтоватый клык в потемневшей серебряной оправе. – С него снял.
- Что это?
- Зуб убитого мной дракона, – тихо рассмеялся Листов и протянул амулет Курилову. – Дарю, Егорище! Ты теперь у нас по драконам специалист. Тебе и носить. Пригодится.
Журналист пожал плечами и сунул амулет в карман.
- Поехали! – встрепенулся, вдруг, Тимур.- Скоро самый клёв начнется.
Листов уселся за руль, а Курилов развалился позади и быстро задремал под урчание мотора и негромкую музыку. Через сорок минут Листов остановил машину.
- Егорий, вставай!
- Уже приехали? – заморгал глазами Курилов.
- Нет. Нам еще часика полтора пилить.
- А чего встали?
- Вон тот околок видишь? – Тимур показал пальцем на несколько ив, растущих вдалеке от дороги. – Черви там, как карандаш! Жирные! Объедение!
- Можно подумать, ты их пробовал? – поморщился Егор.
- Может, и пробовал, - пожал плечами Листов. – На рыбалке по пьянке чего только не бывает. Лопата и ведро в багажнике. Ты кемарил, я рулил. Теперь работай, а я вздремну мал-мал.
Курилов кряхтя вылез из машины, взял лопату и небольшое ведерко, недовольно покосился на прикрывшего глаза Тимура и пошел к околку.
Убедившись, что Егор ушел, Листов достал мобильник и включил его. Набрал телефон Аграновской.
- Вы где? – вместо приветствия почти закричала она.- Почему телефон отключил?
- Мы на рыбалку едем, - ответил Тимур, как будто не замечал её тона.
- Ты что задумал, Листов? ! Я же всё поняла! Всё! Как только прочитала твой последний рассказ. Ты нарочно написал его от первого лица?
- Я всегда знал, что ты у меня умница, - все также спокойно ответил он. – Может быть, поэтому мы с тобой и не уживались.
- Значит, ты уже на месте? Немедленно забирай Егора, и отойдите от машины. В лес, как можно дальше!
- Думаешь, удастся обмануть Судьбу? Егора я отправил червей копать. Очень интересно, чем это для него закончится. Может, и правда, повезет! Мне же повезло, когда-то...
- Тимоха! Ты - псих! Зачем тебе это? Ведь все дело в этом проклятом зубе, да?
- Да причем тут талисман! Дело во мне. Неужели ты не понимаешь?
- Ты не можешь просто остановиться? – убеждала его Аграновская.- Убей Ивана Вангина! Выдави, выжги его из себя, но сам останься. Прошу!
- Знаешь, Полинка. Курилов прав. Я сошел с ума. Заигрался в бога... Я ненавижу людей и если меня не остановить...- Тимур посмотрел на дорогу. Впереди, на холме вспыхнули фары. Он чему-то удовлетворенно кивнул. – У меня к тебе просьба. Последняя. Как можно быстрее зайди на мой блог и уничтожь последний рассказ. Не хочу, чтобы Егор обо мне плохо думал. Пароль – мой день рождения.
- Листов! Выйди из машины, я умоляю тебя! У нас все будет хорошо. Я рожу тебе мальчика, как ты хотел! – закричала Алиса.
- Поздно! Я люблю тебя!...- он зажмурился, ослепленный ярким светом летящего на него многотонного грузовика. В последний миг Тимур открыл глаза и увидел за рулем фуры задремавшего водителя в оранжевой бейсболке. Все, как он и описывал. Листов даже успел вспомнить, что водителя зовут Витаутас.
Курилов услышал грохот и скрежет металла. Выскочил из кустов и увидел, как «Ниссан» Тимура пролетев метров пятнадцать, ударился крышей об огромную липу. Еще через пару секунд раздался взрыв.
На обочине валялась дорогая мобила Листова. Из неё доносился тихий плач Алисы.

Эпилог.

Аграновская через полгода уволилась и уехала к родителям в Израиль. Вскоре вышла замуж и усыновила мальчика-сироту из Южной Осетии. По странному стечению обстоятельств его зовут Тимур. Сейчас она работает на телевидении военным корреспондентом..
Егор Курилов, похоронив мать, вернулся в Домск. Работает главным редактором областной многотиражки. Еще несколько месяцев он время от времени заглядывал в пустые блоги Ивана Вангина, а потом и вовсе забыл о нем.
Каждый год двадцать первого августа Курилов и Алиса встречаются на могиле Тимура.