Младенцы с морсом

Я устала влюбляться каждый месяц, ставить крестики на календарях, крутить локоны, подбирать грустные песни аккордами, запивать свою нежность холодным малиновым морсом. Говорить -  о возвышенном, писать - о бесмысленном. Любоваться чужими младенцами, дарить шоколадки….
Мне и пары часов бы хватило, как следует увязнуть. Ведь,  я уже  выучила наизусть  твою лексику. И даже могу писать от твоего имени  письма. Впрочем,  такие вещи не всегда делают ближе. Желаю нам чего-то большего – взять и слезть, наконец, с этой дебильной адреналиновой  иглы вчерашних провинциальных новостей. Я почти готова закрыть  окна и двери, переломаться первой.
Из меня получилась бы мама в потенции -  сумасбродно-нежная или нежно-сумасбродная – не важно. Но точно получилась бы.
 Мне, видишь ли, уже за двадцать. Мне, видишь ли, уже пустышку подавай, и грудь до боли налитую молоком и пару грязных пелёнок в придачу. Я так беспросветно глупа, хоть и цитирую по памяти старика Ницше,  –   все ещё безумно идеализирую счастье материнства)))