Н. С. Гумилев. Кредо

                Обними, и с извечной надеждой
                буду вечно тебя целовать
                твои руки, ладони и плечи-
                прежним снам и мечтам уповать...
               
                Имманенс ( Маг Рун )
               

  В нашей жизни полным-полно прозаиков и прозы. Прозаично все. Буднично. Но может быть?! Может быть жизнь наша столь многообразна, столь противоречива, столь богата оттенками прозы, что выбрать одного прозаика невозможно?
               Мне бесконечно дороги "Уроки французского" Астафьева, хотя обычная совсем история...немного грустно всем не более, а может быть и не немного..? " Волчья мечта " Юлии Кайто, " Цербер " Стюры Иванчиковой, " Знают ли куклы  об одиночестве?" Александр Godcatcher               
Матюхин(все с Графоманов.Нет). Три эти восхитительных рассказа-разные, но об одном и том же-о различных отенках светлого и прекрасного в человеческой душе, о бесконечном многообразии внутренего мира, о восхитительной бесконечности прозы этой жизни, ее бесконечных завораживающих ощущениях...
               Ни одному прозаику не удалось пока передать все многообразие этого мира, да и вряд ли удастся. В многочисленных мифах перечисляются различные варианты конца мира, когда сосчитав, перебрав некое множество, люди узреют конец мира...Я полагаю, когда напишут всю прозу, то тогда и наступит конец человечества...


               Мне нравятся многие писатели-признанные обществом  и нет. Мнение множества меня мало волнует, если проза мне интересна, то какая разница, кто ее написал?!
               Прозаиков очень много. Наверное, на память я мог бы привести не один десяток фамилий. Другое дело художники, поэты ...
               Мой любимый художник Клод Моне-единственный настоящий импрессионист. Импрессионизм-"ощущение". Его картины - его ощущения. Клод Моне, как Калиманджаро на просторах африканской саванны, среди других художников. Вероятно, его восприятие этого мира очень мне по душе. Да, есть масса других художников. Масса. И только!

               Клод Моне поэзии-Николай Степанович Гумилев.

                Кредо.

                Откуда я пришел, не знаю...
                Не знаю я куда уйду,
                Когда победно отблистаю
                В моем сверкающем саду.

                Когда исполнюсь красотою,
                Когда наскучу лаской роз,
                Когда запросится к покою
                Душа, усталая от грез.

                Но я живу, как пляска теней
                В предсмертный час больного дня,
                Я полон тайною мгновений
                И красной чарою огня.
 
                Мне все открыто в этом мире -
                И ночи тень, и солнца свет,
                И в торжествующем эфире
                Мерцанье ласковых планет.

                Я не ищу больного знанья,
                Зачем, откуда я иду;
                Я знаю было там сверканье
                Звезды, лобзающей звезду.

                Я знаю там звенело пенье
                Перед престолом красоты,
                Когда сплетались, как виденья,
                Святые белые цветы.

                И, жарким сердцем веря чуду,
                Поняв воздушный небосклон,
                В каких пределах я ни буду,
                На все наброшу я свой сон.

                Всегда живой, всегда могучий,
                Влюбленный в чары красоты.
                И вспыхнет радуга созвучий
                Над царством вечной пустоты.

          У разных поэтов есть замечательные глубокие, с очаровательным ритмом, стихи, но ни у кого нет столько замечательных глубоких, с очаровательным ритмом, стихов.
               Охватил ли все, что может и должна сказать поэзия Николай Гумилев? Ответ и так понятен. Вероятно, мироощущение этого поэта , его талант, во множестве стихов, и привлек меня к нему, заставил особо выделить, среди множества других поэтов.

               А может вот это? "...А что стих есть высшая форма речи, знает всякий, кто внимательно оттачивая кусок прозы, употреблял усилия, чтобы сдержать рождающийся ритм..."
               Этот поэт, этот певец мирозданья, возможно, ближе всех подошел к сути прекрасного, светлого, теплого... Я не случайно написал "певец". В приведенных двух строках из "Писем о русской поэзии" Гумилева ясно написано, прозаик вынужден "...сдерживать рождающийся ритм..."
               Может быть когда-то предки наши пели, говорили стихами?! Нет-нет, изредка, с огромными временными провалами, отдельные мелкие группы...
               Неплохая мелодия для фентези. Может быть, я, когда - нибудь, спою ее?
               Мы - часть этого мира. Рождая стихотворный ритм, мы приближаемся к основам нас создавшим, мы приближаемся к сути нашей вселенной.
               Гумилеву, вероятно, удалось больше других подойти к пониманию красоты этого мира. Его человеческие качества и талант, слились, даря нам картины, достойные кисти Клода Моне. В человеке живет мечта, живет красота, цветут эдельвейсы...

               " Непроглядна вода Зеркального,- сказал Гимли,-холодны, как лед, ключи Серебрянки. Неужели же мне суждено это счастье-увидеть наше заповедное озеро?" Д.Р.Р.Толкиен.

                Сады моей души всегда узорны,
                В них ветры так свежи и тиховейны,
                В них золотой песок и мрамор черный,
                Глубокие прозрачные бассейны.

                Растенья в них, как сны необычайны,
                Как воды утром розовеют птицы,
                И кто поймет намек старинной тайны..,
                В них девушка в венке великой жрицы?

               Есть множество драгоценных камней, людей, поэтов, но только один из них истинно редок, истинно прекрасен, настоящий сын этой жизни. Только ему было дано почувствовать множественную красоту этого мира...Сады моей души всегда узорны...
               Садов души лишены многие. В больном неведении, они счастливы, обделенные, они поют свои странные песенки, усеченные, они дышат полной грудью, и, когда в груди другого видят сады: " Мы прямо пали, Боря(Андрей Белый) имел силы ииздеваться над ним, а я была поражена параличом. Двадцать лет, вид бледно-гнойный, сентенции-старые. как шляпка вдовицы, едущей на Драгомиловское. Нюхает эфир(спохватился) и говорит, что он один может изменить мир. "...До меня были попытки...Будда, Христос...Но неудачные..."
               Это в больном неведении, обделенная и обкромсанная Зинаида Гиппиус. Писала средние стишата, но самомнением обделена не была.

                Когда изнемогши от муки
                я снова ее не люблю,
                какие-то бледные руки
                ложатся на душу мою.

                И чьи-то печальные очи
                зовут меня тихо назад,
                во мраке остынувшей ночи
                нездешней мольбою горят.

                И снова, рыдая от муки,
                Проклявши свое бытие,
                Целую я бледные руки
                И тихие очи ее.


                В моих садах цветы,
                В твоих -печаль,
                Прийди ко мне прекрасною печалью,
                Заворожи, как дымчатой вуалью
                Моих садов мучительную даль...


                Так чего ж еще ты хочешь сердце,
                Разве счастье-сказка или ложь,
                для чего ж соблазнам иноверца
                Ты себя покорно отдаешь?
                Разве снова хочешь ты отравы,
                хочешь биться в огненном бреду,
                разве ты не властно жить, как ...травы,
                в этом упоительном саду?!
               
  Н.С.Гумилев и Имманенс ( Маг Рун), в этой реальности Шурховецкий Петр.