Осеннее...

Сырой листвой завалены газоны…
Вот женщина в пальто не по сезону
Замедлила шаги невдалеке,
И волосы ее подобны струям,
И каждый жест ее непредсказуем,
Как путь листа, идущего в пике.
Каштановый, рябиновый и снова
Каштановый  дрожит над ней, как слово,
А ты утратил право на слова.
И можешь только слушать, засыпая,
Как ночью на ветру дрожит  сырая
Наискосок шумящая  листва.

                Игорь Непомнящий


В осеннем сквере мокрая скамейка
Сидит поэт, задумавшись о том,
Как прокормить немалую семейку
И как издать стихов приличный том.

Вокруг него каштаны и рябины
Слова роняли… Чудный был момент.
Раздолье красок, аж в глазах рябило…
Но тут заметил женщину поэт.

Та женщина в пальто не по сезону
Сгребала в кучи  мокрую листву.
И он спросил, спросил вполне резонно:
-Зачем губить такую красоту?»

Она к нему приблизилась с граблями,
Замедлила шаги невдалеке,
И выдала такое, что словами
Не передать на этом вот листке.

С волос ее дождя стекали струи,
Под сапогами хлюпала вода,
Финальный жест был так непредсказуем,
Что он лишился  речи. Навсегда...