Гумилев. Я вежлив с жизнью современною

                Стихи-вот биография поэта.
                Все остальное-просто ерунда.
               
                Наталья Фейгина Наталина

                Ботфортом попираю вечный хаос,
                там, где стою, там начинается вселенная,
                расправится, мерцая, алый парус,
                сплавляясь с хаосом, горит мечта нетленная...

                имманенс ( маг рун )


                Мне нравится творчество Гумилева. Его тонкость, мечтательность, его желание наполнить воздушные замки содержанием. Стихи его завораживают своей загадочностью.
Загадочность-это одна из основ вселенной, которая нас безмерно притягивает и радует. Н.С. Гумилев-российский основатель фентези. Прекрасное, загадочное, недосягаемое..., но не только...Гумилев был мечтателем, поэтом-художником жизни, романтиком, но он не останавливался на созерцательной позиции. Он жил. Он отправился в Африку, терпел нужду и лишения, но ни на миинуту не забывал для чего он приехал туда.
                Я не помню дословно, но постараюсь донести смысл его письма на родину к другу: "... Я словно бы вижу одновременно два сна. Один ужасный для тела, другой прекрасный для меня. Я весь обгорел, левый глаз воспалился, осел на перевале упал и придавил мне ногу-она болит. Но я стараюсь не обращать на это внимания. Кругом Африка, и я, словно, в дивном сне, то о чем я мечтал-перед глазами..."

                Я хочу подчеркнуть главное в Гумилеве-он был романтиком-практиком. Он не желал оставлять свои Воздушные замки без закона всемирного тяготения.
                Он ушел на фронт, хотя был комиссован. Он был тем рыцарем, пред которым я могу преклонить колено.
               

                Я вежлив с жизнью современною,
                но между нами есть преграда,
                Все, что смешит ее надменную,-
                моя единая отрада.
                победа, слава, подвиг-бледные,
                Слова,затерянные ныне,
                гремят в душе, как громы медные,
                как голос господа в пустыне.
                Всегда ненужно и непрошенно
                в мой дом спокойствие входило;
                я клялся быть стрелою брошенной
                рукой Невмрода иль Ахилла.
                Но нет я не герой трагический,
                я ироничнее и суше,
                я злюсь, как идол металлический,
                среди фарфоровых игрушек.
                Он помнит головы кудрявые,
                склоненные к его подножью,
                жрецов молитвы величавые,
                грозу в лесах, объятых дрожью,
                И видит, горестно-смеющийся,
                всегда недвижные качели,
                где даме с грудью выдающейся
                пастух играет на свирели.

              Господа, и немногочисленные, граждане, не нужно сразу приходить в недоумение. Гумилев Н.С. был и есть, и будет мечтателем. Если вам непонятно, о чем в вышеприведенном стихотворении, то я вынужден заметить, что он писал не о дачах: " ...Дача-величайшая тема современности, отечественный Клондайк, ждущий своего Джека Лондона,и, тем не менее,недоступный никакому уму в мире.Дача всеобъемлющая, это трагедия и мелодрама, эпос и комедия, фарс и эротика..."
              Я постарался сохранить дух и букву данного перла, изготовленного на Прозе.ру одной из тонких, чувственных писательниц портала.

              Приведу слова Гумилева: "...Чистота-это подавленная чувственность, и она прекрасна, отсутствие же чувственности пугает, как новая неслыханная форма разврата..."
              Эти слова были актуальны, когда Николай Степанович был жив, еще актуальнее они теперь, в наше время, вновь населенное господами, отсутствие чувственности у которых воспринимается не менее остро и актуально.

              Есть еще одно:"...Очень умно написано, но я ничего не поняла. С уважением, Имярек." Что тут сказать?! У нас был грузин, звали его Овас. А еще был доцент...В-о-о-о-т!

              И без всякого ерничества: Очень хочется дожить до времени, когда все будет называться своими настоящими именами.
              Это из будущего фентези, но дожить хочется.

               
                Гиппопотам с огромным брюхом
                живет в яванских тростниках,
                где в каждой яме стонут глухо
                чудовища, как в страшных снах.
                Свистит боа, скользя над кручей,
                тигр угрожающе рычит,
                и буйвол фыркает могучий,
                а он пасется или спит.
                Ни стрел, ни острых ассагаев-
                он не боится ничего,
                и пули меткие сипаев
                скользят по панцирю его.
                И я в родне гиппопотама:
                одет в броню своих святынь,
                иду торжественно и прямо
                без страха посреди пустынь.

                Это стихотворение-также одно из "Кредо" Гумилева. Здесь нет позы, здесь только констатация факта. Этот человек таким и был. Знаете, как это отрадно! Человек говорит, что думает. Человек мечтает. Человек воплощает свои мечты в реальность. Гумилев- большая гора  предназначенная для медитации-воздух всегда останется чистым и свежим, ничто темное вас не коснется, вы будете спокойны и расслабленны, и рано или поздно, вас посетит таинство этой горы, и вы уроните несколько слезинок от жалости к себе, от восторга пред этим миром, от чувства покоя и изящества...

                Снова заученно-смелой походкой
                я приближаюсь к заветным дверям,
                звери меня дожидаются там,
                пестрые звери за крепкой решееткой.
                Будут рычать и пугаться бича,
                будут сегодня еще вероломней
                или покорней...не все ли равно мне,
                если я молод и кровь горяча?
                Только...я вижу все чаще и чаще
                (вижу и знаю, что это лишь бред)
                странного зверя, которого нет,
                он-золотой, шестикрылый, молчащий.
                Долго и зорко следит он за мной
                и за движеньями всеми моими,
                он никогда не играет с другими
                и никогда не придет за едой.
                Если мне смерть суждена на арене,
                смерть укротителя, знаю теперь,
                этот, незримый для публики, зверь
                первым мои перекусит колени.
                Фанни, завял вами данный цветок,
                вы ж, как всегда, веселы на канате,
                зверь мой, он дремлет у вашей кровати
                смотрит в глаза вам, как преданный дог.

               
                Потеря иных-невосполнима. Гумилев из их числа. Личность его неординарна, мироощущение - редкое, штучное, драгоценное...Сплав реальности и поэзии этого мира - это Гумилев. Сочетание этого настолько редко, оно так ярко выражено в этом человеке, так поразительно разнообразно...
                А ритм, а сочетанье и перекличка звуков...

                Его лирика любви отдает волшебством. Все, что написано Гумилевым, словно, из твоего сердца. Эти слова и должны быть такими. Они были всегда, а поэт сумел пересказать их другим:

                Он мне шепчет: "Своевольный,
                что ты так уныл?
                иль о жизни прежней, вольной
                тайно загрустил?
                Полно! Разве всплески, речи
                сумрачных морей
                стоят самой краткой встречи
                с госпожой твоей?
                Так ли с сердца бремя снимет
                голубой простор,
                как она, когда подымет
                на тебя свой взор?
                Ты волен предаться гневу,
                коль она молчит,
                но покинуть королеву
                для вассала-стыд.
                Так и ночью молчаливой,
                днем и поутру
                он стоит, красноречивый,
                за свою сестру.

                У Гумилева весьма интересные ассоциации  связанные с богом. Бедные попы, того времени, и, особенно, текущей реальности. Трудно поставить жизнь и веру Гумилева в канонические рамки. Боюсь взаимопонимания не получалось, да и не получится.

                Он поклялся в строгом храме
                перед статуей мадонны,
                что он будет верен даме,
                той, чьи взоры непреклонны.
                И забыл о тайном браке,
                всюду ласки, расточая,
                ночью был зарезан в драке
                и пришел к преддверьям рая.
                "Ты ль в моем не клялся храме,-
                прозвучала речь мадонны,-
                что ты будешь верен даме,
                той, чьи взоры непреклонны?
                Отойди, не эти жатвы
                собирает царь небесный.
                Кто нарушил слово клятвы,
                гибнет, богу неизвестный".
                Но печальный и упрямый,
                он припал к ногам мадонны:
                "я нигде не встретил дамы,
                той, чьи взоры непрклонны".

                Чтобы написать подобное - нужно быть Человеком. Именно так, с большой буквы. Внутренне свободным, полным достоинства, быть связанным с этим миром и чувствовать эту связь. Только Человек внутренне чистый, бессеребренник, романтик, и уж во всяком случае не мещанин...
                "...отсутствие чувственности пугает, как новая неслыханная форма разврата..."
                Не семью печатями алмазными
                в божий рай замкнулся вечный вход,
                он не манит блеском и соблазнами
                и его не ведает народ.
                Это дверь в стене, давно заброшенной,
                камни, мох и больше ничего,
                возле-нищий, словно гость непрошенный,
                и ключи у пояса его.
                Мимо едут рыцари и латники,
                трубный вой, бряцанье серебра,
                и никто не взглянет на привратника,
                светлого апостола Петра.
                Все мечтают:" там у гроба божия.
                двери рая вскроются для нас,
                на горе Фаворе, у подножия,
                прозвенит обетованный час".
                Так проходит медленное чудище,
                завывая, трубит звонкий рог,
                и апостол Петр в дырявом рубище,
                словно нищий, бледен и убог.

                Очень созвучно моим мыслям, мыслям атеиста. " Смерть прийдет - медлительный рабочий". Образ смерти явственно проступает сквозь строки. И улыбка. Да! Такая же, как у императора Веспасиана: "...Кажется, я становлюсь богом..."
                Именно из-за широты души Гумилев не так известен, его не подымают так высоко на знаменах каппрогресса и православия.
                Гумилев особенный, чудесный...

                Варвары

                Когда зарыдала страна под немилостью божьей
                и варвары в город вошли молчаливой толпою,
                на площади людной царица поставила ложе.
                суровых врагов ожидала царица нагою.
                Трубили герольды. По ветру стремились знамена,
                как листья осенние, прелые, бурые листья.
                Роскошные груды восточных шелков и виссона
                с краев украшали литые из золота кисти.
                Царица была-как пантера суровых безлюдий,
                с глазами-провалами темного дикого счастья,
                под сеткой жемчужной вздымались дрожащие груди,
                на смуглых руках и ногах трепетали запястья.
                И зов ее мчался, как звоны серебрянной лютни:
               "Спешите, герои, несущие луки и пращи!
                нигде, никогда не найти вам жены бесприютней,
                чьи жалкие стоны вам будут желанней и слаще.
                Спешите, герои, окованы медью и сталью,
                пусть в бедное тело вопьются свирепые гвозди,
                и бешенством ваши нальются сердца и печалью
                и будут красней виноградных пурпуровых гроздий.
                Давно я ждала вас, могучие, грубые люди,
                мечтала любуясь на зарево ваших становищ,
                идите ж, терзайте для муки расцветшие груди,
                герольд протрубит-не щадите заветных сокровищ".
                Серебрянный рог, изукрашенный костью слоновьей,
                на бронзовом блюде рабы протянули герольду,
                но варвары севера хмурили гордые брови,
                они вспоминали скитанья по снегу и льду.
                Они вспоминали холодное небо и дюны,
                в зеленых трущобах  веселые щебеты птичьи,
                и царственно синие женские взоры...и струны,
                которыми скальды гремели о женском величьи.
                Кипела, сверкала народом широкая площадь,
                и южное небо раскрыло свой огненный веер,
                но хмурый начальник сдержал опенененую лошадь,
                с надменной усмешкой войска повернул он на север.

             "...чистота- это подавленная чувственность, и она прекрасна, отсутствие же чувственности пугает, как новая неслыханная форма разврата..."
             Пусть нам повезет в этой жизни: вспомнить царственные женские взоры и, с надменной усмешкой, пойти к себе. Не ради бесчувственных! Нет! Ради себя. Ради прежних себя, ради той жизни, что мы любили. Ради прежней красоты, которая будет и в будущем...

       Н.С. Гумилев и Имманенс ( Маг Рун ), по паспорту Шурховецкий Петр.