Рисунок..

Я стою у запотевшего окна, слушаю дождь.
Провожу ладонью по холодному стеклу, с тем, что бы видеть дождь скрытый туманной поверхностью.
Утыкаюсь лбом в стекло и жадно всматриваюсь в дождь.

Я не знаю, сколько я так стою и что мне нужно в этом дожде, что я в нём потеряла.
Сколько я стою так, день, два? Месяц, год? Жизнь?
Не знаю, да и не важно наверно.

Но однажды, я ловлю себя на том, что я рисую на туманном окне.
Я рисую тебя.
Всматриваюсь в черты, они оживают.
Я придаю тебе голос.
Я даю тебе историю жизни, друзей, быт.
Я рисую твой характер.
Цвет глаз, цвет волос. 
Я рисую тебя красками, мыслями, чувствами, сердцем, душой.
Я рисую, и ты сходишь с бездушной глади окна, гладишь меня по лицу, увлекаешь меня в какую-то светлую даль.
Я иду за тобой, а ты вдруг растворяешься.

Я оборачиваюсь к окну, там вышло солнышко, смывая моё недавнее творчество.
Я тоскую.
А через час, я понимаю, что ты всего лишь иллюзия.
Ты не поверишь, но я тебя выдумала, придумала, тебя нет.

Был только рисунок, не ты..

Если бы я знала сразу, что ты всего лишь рисунок, то удалось бы избежать не рисованной боли, не рисованных чувств..