Разговор

Утро. Она перемешивает в чашке кофе. Густой, горячий напиток колыхается в керамической чашке от соприкосновения с ложкой. Взгляд ее, задумчивый, печально созерцает утреннюю дымку и светлеющее небо. Холодный пол окутывает прохладой ее голые ступни. Она вспоминает вчерашний разговор. Как сидела на кухне. Как смотрела на него. Как любовалась им. Боже, да она могла часами вот так сидеть и слушать, как он говорит о каких-то своих проблемах, абсолютно неведомых ей. Как он такой смешной, в очках, с тонкими руками и такими же запястьями, что-то ей втолковывает, а она только рассеянно кивает и пытается поддержать беседу. Кажется, они познакомились только вчера, хотя какая разница, откуда они и что происходит вокруг. Ничего для нее не было важно рядом с ним. Ничего не имело смысла.

 Утро. Кофе остыл. Чашка осталась нетронутой на столе.

Хлопнула дверь. На улице снежок. На ней легкое пальтишко. Идет. А в голове тот же разговор...
 
 - Привет.
 - Привет. - привычное приветствие, только тогда ей показалось что все по-другому, что все как-то иначе. Или ей показалось, что его руки слегка дрожат?
 - Можно я пройду?
 - Конечно, заходи. Чаю хочешь?
У нее всегда чисто на кухне, ничего удивительного, ведь она живет одна. Он садится. Явно нервничает.
 - Что-то случилось? - она стоит спиной к нему и остается только догадывается, что у нее в глазах. Что в них горит, сжигая ее изнутри, день за днем...
 - Да... - он тяжело будто выплевывает, выдыхает ответ. И тишина.
Что-то не так. Поворот.

Мужские слезы. Его лицо, спрятанное в ладонях. Она здесь, рядом. По матерински кладет руки на его буйную шевелюру. Он обхватывает ее, такую тоненькую, руками и зарывается лицом куда-то ей в живот.
 Она здесь. Минуты идут. 

Не оттолкнуть, не убежать. Быть рядом, выслушать. Поддержать. Вот что от нее требуется.
И все.

 - Расскажи мне.
 - Она...в больнице.
 - Что случилось?!
 - Авария...

После этих страшных слов она словно канула. Куда-то в небытие. До нее лишь долетали обрывки фраз, "тогда произошло столкновение..." "ее занесло..врачи говорят, состояние тяжелое...". Он сбивчиво пытался ей объяснить, но она не могла воспринять.

Перед глазами стояла она. Как живая. Красивая, веселая, полная жизни.
У нее было все - достаток, личное счастье, хорошая работа и конечно же ее любимый, муж. И вот она в больнице.
 Она не могла поверить, что это случилось с ней, с нашей самой лучшей из нас. Нет, это невозможно, просто невозможно.
И теперь ее муж, сидит здесь рядом с ней, уткнувшись в нее.

Утро. Волосы треплет ветер. Она устала. Не могу так больше - подумала она.

Разговор. Обмен словами между двумя людьми.

 - Не время отчаиваться. - чужой голос сказал это за нее. Она же не могла сказать ничего.
 - Ты так думаешь?
 - Конечно. Будь с ней. Поезжай к ней. Ты сейчас должен быть рядом с ней. - Все тот же чужой голос, голос разума, как ей показалось.

Хлопнула дверь. Уехал.

 - Спасибо тебе.
 - За что?
 - За то, что есть. Такая как ты есть. Спасибо тебе. - и слегка наклонившись он поцеловал ее в щеку.
Сердце замерло.
Мгновение и только дверь захлопнулась.
А она только дотронулась до того места, куда он ее поцеловал.

Все будет хорошо. Она шла по улице. Все будет хорошо. Она опять уговаривала себя жить. И ей кажется, у нее опять получилось.