вернулась

И взгляд упирается в тупик открытой входной двери. И говорить ничего не хочется. Выбили, открыли с ноги, сломали замок, но она закрывалась и защищала от посторонних взглядов и влияния из вне. А сейчас… Сквозняк, и открылась. Болтается на петлях, как оборванный кусок влюбленного сознания. Моего почему-то. Оно и дверь. Что между ними общего? Что вообще может быть общего между оббитым куском дерева и живой материей внутреннего мира? То, что они могут открываться и закрываться? То, что через них можно входить и выходить? То, что кто-то входит со стуком, кто-то, осторожно заглядывая, прежде чем сделать шаг, а кто-то с размаху и со знанием дела, просто потому что знает, зачем сюда пришел?
Что в данном случае контролирую я? Ко мне заходят и говорят : «У тебя душно, давай откроем дверь». Я соглашаюсь, хотя и понимаю, что последние несколько дней, душно – это моё пространство, в котором я почти живу, по крайней мере, существую. И хочется поговорить с той женщиной. Которая умеет слушать. Которая совсем ничего не знает, всего лишь хочет слушать. Когда за плечами вся жизнь, и доброта отпечаталась в морщинках на лице, ей просто хочется слушать. Меня почему-то. И я бы пришла к ней. но не знаю, где она живет. И хочется обнять любого пробегающего мимо зверя, который, хоть на минутку, подарит ощущение того, что ты нужен.
Я на чем-то держусь ещё. На ногах наверное) Всё, проехали. А где она, та самая бесконечность???...
P.S. И что-то в голове плывет по поворотам рельсовых дорог. В ней вообще что-то плывет, а сейчас особенно. Что я оставила в них? В этих рельсах, в этих дорогах? Охапку мыслей – сквозь жару, духоту и сон? Немного мусора, но кажется не весь. Его бы выбросить, но через окно совесть не разрешает. А оставлять?...а оставлять, так в строчку и мелким почерком.