Боль

Проходи, садись. Водочки вот выпей. Не хочешь? А оно и правильно. Толку, что я уже вся в зюзю. Боль-то не уходит. Чего болит? Душа. Оказывается, есть она у меня. Слезу бы хоть выдавить - не могу. Скрючило меня уже всю.  Говоришь, с жиру бешусь. В доме все есть. Одна дочка уже невеста, вторая из пеленок выросла, в школу вон пойдет. Жить да радоваться. А чему радоваться?
Знаешь, как я старшенькую хотела? Все на меня тогда накинулись, мол, аборт делай. Куда без мужа, да еще от араба какого-то заезжего! А я любила этого араба. Женщиной он меня сделал настоящей. То ж я все гадким утенком была. У отца моего только на водку деньги всегда находились. Одевалась я в комиссионке -секонд хэнд по нынешнему. Комплексовала страшно. А тут он появился. "Красавица, говорит, люблю". Я и поплыла. По общагам с ним таскалась, дышала им. А он уехал. "Жди, -говорит,- вернусь". А в глазах написано было: "Прощай". Знала, что не вернется, а все равно ждала. И дочку любила. Одну ошибку сделала - с дочкой к родителям вернулась. А они уже и забыли, как на аборт меня гнали. "Внученька, радость наша! А мама твоя - кошка, ну ее"
Как могла, изворачивалась, только  чтоб у девочки моей комплексов не было. Отца - то ей не смогла дать, а все остальное было. И школа музыкальная, и языки, и поесть, и одеться. Вот и выросла радость моя. Скажи - красавица! Только теперь красавица эта маму посылает открытым текстом. Мол, не я ее растила - дедушка с бабушкой. А я так, рядом стояла. И вообще, сдохла бы я - ей полегче было бы.
Вторая дочка в законном браке родилась. Да папа ее умер, когда ей три года было. Тяну вот,как могу. Да смотрит младшая на старшую - и туда же. "Плохая мама".
С жиру, говоришь, бешусь. Достаток свой своим горбом наживаю. Ну, такая уж я неудалая - не умею мужиков раскручивать. Сколько любовников было, а пользы - только постель, ну, и стол накроют. А сил -то нет уже. И заработок падает - не котируюсь уже и на рынке труда. И на детишек надежды никакой.
Одна я, понимаешь. Поговорить не с кем. Ну ты-то, само собой, хоть выслушаешь, спасибо. И сплетничать за спиной не будешь. Вон, сочувственно головой покиваешь, да и пойдешь по своим делам. Что тебе мои проблемы? Да и правильно. Что тут скажешь? Просрала я жизнь свою. И счастья не видела, и старость, если будет, страшная ждет.
Ладно, ладно, иди уже. Конечно, дела. Что тебе на мою пьяную рожу смотреть. А я уж без тебя повою. А слез так и нет...