Когда смерть придет и постучит в вашу дверь...

    Я очень часто чувствую ее присутствие... Почти всегда. Каким-то неведомым седьмым-восьмым или шестнадцатым, не важно, чувством, я определяю ее постоянное присутствие за моим левым плечом… Определяю по нависающей, почти физически ощутимой тяжести.

     Я знаю, что если  обернусь, мой взгляд не наткнется на нее, ибо глазам неподвластно разглядеть незримое, но если мне нужно будет пройти – она отойдет в сторону дать мне дорогу, дабы я, даже по неосознанной случайности не коснулась ее одежд. В свою очередь, она тоже не делает попыток коснуться меня. Она просто стоит и ждет.

    Иногда она подходит ближе, и я чувствую ее дыхание затылком… чувствую наваливающуюся безысходность, и жизнь приобретает серый цвет, словно из нее выкачали всю радость… Но в последний момент, она, видимо, решает, что еще рано… и отступает…

     Она знает, что я вижу ее. Наверное, поэтому она не слишком таится. Мой молчаливый, отстраненный и терпеливый страж... Терпеливый, ибо время для нее ничто…

     Я точно знаю чего она ждет. Не моего опрометчивого шага… Она не играет по бесчестным правилам. При всей своей внешней неторопливости она всегда успеет скользнуть в сторону, и я не коснусь ее, не пройду сквозь нее, не споткнусь о подставленную ногу…

     Этот единственный разделяющий нас шаг она сделает сама. Сделает, как только почувствует...  что я ее БОЮСЬ.

P.S. А ведь я это писала, еще не читая Кастанеду.... Забавно...