Она ведь...

Она любила этот дом.Его стены,его свет,его запах.Запах красок,запах пустоты и пестрые пятна на полотнах.Она не понимала,что они значат,но точно знала,что смысл в них есть.
Она любила забираться под самый потолок-благо,он был низкий-и сидеть, наблюдая за жизнью вещей.
Когда приходил ее художник,она смотрела ему в глаза и улыбалась,не считая нужным говорить что либо,потому что знала,что он понимал ее и без слов.
Она была абсолютно-АБСОЛЮТНО-свободна,она могла уйти оттуда куда-нибудь в лучшее место.Могла оставить все,и открыть для себя целый свет.Могла,но не уходила.
Он не пытался держать ее при себе,потому что знал,как важна для нее свобода.Для него самого важна была свобода.Он не хотел и не мог отнимать ее у других.Особенно у нее.
Он не переживал когда она не ночевала дома ночь,или несколько ночей.Он знал,что она сильная и верил,что однажды она вернется.И она возвращалась.Возвращалась только затем,чтобы оказаться рядом на полу,когда он сидел,пачкая очередной холст и наблюдать за его руками.
Если смотреть правде в глаза,то она была почти бесполезна.Днем вспоминала и думала о чем-то своем,а ночью бесшумно ходила,рассматривая баночки с краской и незаконченные картины и прислушивалась к шорохам.
Он тоже редко спал ночью,но из-за плохого освещения не рисовал,а читал одну из пыльных книг,обычно стоящих на полке или играл.У него была скрипка.Когда он касался струн смычком,то, независимо от того где находилась,она оказывалась рядом.Самой прекрасной она считала именно песню его скрипки.
Однажды,она пыталась сама заставить скрипку петь,но ничего не получилось.Он рассердился,увидев порванные струны,но ничего не сказал.Он подумал,что ей не стоит этого говорить.
Он любил перед сном рассказывать ей о том,что происходило за день,а она слушала и засыпала у него на груди.
Она встала,когда его дыхание стало ровным и он замолчал.Подошла к креслу-точить когти.Это ей точно можно.Она ведь кошка.