Мама, папа, простите меня. Я вас очень люблю

               
             Этот рассказ написан со слов моего взрослого друга. Мы с ним часто вместе едем в электричке.


               

              Я, пожалуй, уже старый человек. Мне за шестьдесят. Хотя, наверное, мои ровесники из других стран скажут, что я перегибаю палку. Не знаю, как они отнесутся к моим словам. Может, назовут себя пожилыми, взрослыми, опытными. Я называю себя старым, потому что таковым себя считаю. Потому что я живу в России.

              Впрочем, в душе я не верю, что я старый. Мне, как и прежде, хочется пульнуть иногда из рогатки. По воробьям. Сбить пару «жидов» (так мы называли этих суетливых птичек) и зажарить их общипанные и выпотрошенные тушки на костре в лесополосе.

               Иногда я даже корчу перед зеркалом рожи, как это не раз делал в детстве, изображая училку, соседку и даже (Господи, прости мою душу грешную!) маму с папой. Их уже давно нет. Они умерли. Но почему-то мне всё время кажется, что это я их не уберёг. Что они ушли из жизни так рано именно из-за меня. Серьёзно. Ибо я был ещё той сволочью. Мог нагрубить им, сказать, что они старые зануды и уже почти выжили из ума.

            Что самое обидное ( теперь печальное), их советы всегда оказывались правильными, и именно это меня приводило в бешенство. Каждый раз я думал, что они ошибутся. Старался изо всех сил, чтобы это случилось. Но нет! Они всё равно были правы. Что я хотел доказать? И главное: кому? Мама, видя моё упрямство, быстро сдавалась и говорила: «Хорошо сынок, пусть будет по-твоему, возможно мы с папой заблуждаемся». Папа стоял на своём гораздо дольше, но, в конце концов, всё равно поддакивал маме и тихо произносил: «Мама права, мы просто постарели и многое не понимаем». Но даже когда я сам был на сто процентов уверен в их правоте, я всё равно поступал по-своему. И… как всегда, совершал очередную ошибку. Дурак! Дебил! Баран! Зная, что не прав, шёл напролом, и в сотый… нет, в тысячный, миллионный  раз наступал на грабли. А мама говорила, что мне просто не повезло и это произошло случайно.

            Сегодня я решил написать им письмо.

         Мама, мамочка, папа, отец! Простите меня, идиота. Я знаю, что сократил ваши жизни на много-много лет. Я уверен, если бы не моя упёртость и глупость, мы бы и сейчас ещё были вместе. Мне так не хватает вас. Я так вас люблю. Увы, не могу вас вернуть на нашу уютную кухню. Но до сих пор по вечерам я наливаю чай себе и вам. Тебе, мама, в кружку с голубой розой, и тебе, папа, в широкую чашку со смешным котом на борту. На ночь я оставляю посудины полными. О, чудо! Утром иногда обнаруживаю, что они пусты. Значит, вы не забыли меня, мои милые и родные старики? Спасибо вам, что навещаете меня. Я же уверен, что это вы. Правда ведь? Ну, кто может, кроме вас, выпить чай? Я живу совсем один.

         Обнимаю вас, мои родные,  и шепчу: мама, папа, я люблю вас… Простите меня, я никогда не забуду вас. Скоро я приду к вам…

                Ваш сын. Пока ещё живой.