Будь осторожен в желаниях своих...

Не то чтобы в желаниях – в словах.
Давеча тут ляпнула, как всегда не подумавши, «Хоть по рукам себя бей!..» Типа, несёт меня – обострение графомании… Ну, ляпнула и ляпнула. Казалось бы – ничего особенного. Ан нет! Кто-то где-то это услышал и решил, что это моё «желание» надо выполнить… 

Вчера возвращаюсь в работы, зашла в подъезд и вижу, что маленький лифт закрывается. Чтобы остановить его (вдруг его кто-то уже наверх вызвал?) – сунула между сходящимися дверями левую руку. Сколько раз так делала – двери, встретив препятствие, не срабатывают и лифт снова открывается…
Двери сошлись на моей руке. И не разошлись. Сжали капканом. Сначала я подумала, что сейчас они всё-таки сработают – препятствие – и разомкнутся. Ни фига! Попыталась вытащить руку. Не получается. Попробовала отжать створки правой рукой – не получается. Да и жать можно только на внешние двери – до внутренних дотягиваешься только пальцами и толком надавить не получается. Подёргала левую руку, надавила правой. Потыкала в кнопку вызова. Никакого эффекта. И очень больно! Сжало не слабо…

Стою и не верю, что это случилось, думаю – сейчас двери дрогнут и откроются от моего очередного усилия.
Слышу – наверху кто-то вызывает лифт, клацает кнопкой. Снова пытаюсь правой разжать, а левую вытащить из пасти лифта. Результат тот же. Пальцы немеют, их скрючивает судорогой, кровь бухает в руке… Бросила ключи, которые были в левой, внутри лифта на пол, оглянулась – должен же кто-то идти домой… Никого. Сверху нервно клацают кнопкой. Руку не вытащить. Правда. Придётся орать. Орать я не люблю – не комильфо как-то, да и голос мой мне не нравится. И ситуация дурацкая – лисица в капкане. Но – больно… Очень больно! Ору:
- Вызовите ремонт лифтов – мне руку зажало! Вызовите ремонт лифтов!..
Как идиотка, ей-богу! Но – больно же… И руку самой не вытащить.
Кто-то спускается по лестнице, а я думаю, что пока будет ехать эта долбанная аварийка, руку я, наверное, не потеряю, но она будет в очень нехорошем состоянии. Просто чувствую это.

Девушка. Лицо знакомое. Вся потная, несчастная, говорю:
- Позвоните в какую-нибудь дверь – пусть ломиком, шваброй… чем-нибудь отожмут дверь…
Она:
- Я сейчас аварийку вызову.
- Не надо. В дверь любую позвоните, пусть кто-нибудь чем-нибудь отожмёт…
Достала мобильник. Я – громче, с напором:
- В дверь кому-нибудь позвоните!
Решилась, позвонила. Вышел парень, примерно её ровесник – лет 20. Ещё раз объяснила ему ситуацию. Попробовал раздвинуть руками.
- Больно? – спрашивает.
- Нет, приятно, – скрежещу.

Б***! Почему меня никто не слушает?!!
Ну, наконец-то ушел искать какой-нибудь рычаг – палку, швабру…
За это время я, корчась в капкане, попросила девушку найти мобильный в моей сумке, а в нём номер Натальиного сына – свободная-то рука занята, если я её уберу, то совсем хреново – пусть тоже подгребает. Неизвестно, сколько этот молодой человек будет копаться, инструмент подходящий искать, а рука, хоть и левая, мне ещё в жизни пригодится… Что она и сделала, потом поднесла трубку к моему лицу и я дала нужные указания. Хоть кто-то не интересовался моим самочувствием, подробностями, просто сказал, что сейчас спустится.

Через пару минут парень с первого этажа вышел с какой-то палкой, просунул её между створками – и двери разошлись…
Руки были «красивы», но свободны. Естественно, я пошла наверх пешком. Не из страха, кстати, а из ненависти к лифту. Как я его не пнула, не плюнула в него? Сама удивляюсь…
Приползла, жалея себя. Опа! А ключей-то – нет! Они в лифте остались. Вызвала кнопкой этого гада – приехал быстро, как ни в чём не бывало раскрыл свои двери. На полу лежали ключи. «Ну, - думаю, - сука!» Зашла, подняла ключи, вышла. Пинать не стала…

Льда нет, не рыбу же из морозилки прикладывать – просто сунула многострадальную руку под струю воды. Синева, краснота и полосы сошли достаточно быстро, а я задумалась – а если бы это был более поздний вечер? Или середина дня, когда никого нет дома. Интересно, сколько бы мне пришлось орать? Полчаса, час? И что бы осталось от моей верхней конечности? И почему я не испугалась, не запаниковала? Только разозлилась. Расстроилась.
Потому что не поверила, что это действительно произошло, и произошло со мной. Мысль, что всё может кончиться весьма плачевно как-то не пришла в голову. Кстати, сегодня мне популярно объяснили, что лифт мог сработать на вызов. Когда нажимали кнопку с верхнего этажа... Это мне тоже не пришло в голову. Может, поэтому я разъярилась, а не испугалась? ХЗ...

Вспомнились «Птицы» Хичкока, «Грузовики» Стивена Кинга, «Матрица», «Терминатор» и другие ужасы с восставшими роботами и машинами. Хищных кровожадных лифтов там не было.

Вообще с механизмами, аппаратами и прочим электричеством у меня странные отношения – с одной стороны я их не боюсь, понимаю устройство простейших (могу поменять не только лампочку, но и патрон, соединить проводку – знаю, что нельзя касаться одновременно обоих проводов и изолировать каждый по отдельности, присобачить вилку к шнуру ), в более сложных, вроде компа, успешно разбираюсь методом «тыка». Но в остальном моя электрическая «невинность» просто махровая!

Фен.

Например, я в очень взрослом возрасте, лет эдак в 28, узнала, вернее получила авторитетное подтверждение, что, если, типа, бросить работающий фен в ванну с водой, где в этот момент случайно кто-то находится, то результат будет печальный. Т.е летальный.
- Чё, правда, что ли, кирдык человеку? – искренне изумилась я.
Муж не менее удивлённо воззрился на меня своими огромными глазами:
- А ты что – не знала?..
- Не, ну я, конечно, знаю, что вода электролит… - промямлила я.
…И задумалась. Почему-то у меня было убеждение, что фен – это электрический механизм, и если его бросить в воду, то он сломается. Механизм то есть… Ну, другая среда, другая плотность и т.д. Не сможет работать, короче. Сломается… А ток? Он, видно, не сломается и устроит кирдык тому, кто полощется в ванне. Угу… ПОнято.

Утюг.

Был у меня давным-давно, тоже во взрослом возрасте, утюг. Старый, советский, без всякого пара, с тремя обозначениями на колёсике – «хлопок», «шерсть», «шёлк». Он и тогда был старым и капризным, как все старики – нагревался не по-детстки, а регулироваться, наоборот, ни в какую не хотел. Однажды я включила его и пошла покурить. Вернулась, взяла его… Подошва тут же отвалилась прямо на стол, на котором я собралась гладить, загорелась и стала стрелять в разные стороны раскалёнными брызгами…
Я испугалась, отскочила подальше, а он – стоит на столе и плюётся жидкими ошмётками свинца. Потом побежала в ванную, набрала тазик воды и, стоя на пороге комнаты, издалека так, метко плеснула на него… Фейерверк почему-то усилился. В линолеуме остались вплавленные, впечатанные кусочки свинца…
Утюг был включён, а вода – электролит вспомнила я потом. Понятно.

Тостер.

Был у нас тостер, которым мы как-то редко пользовались – края хлеба в нём почему-то подгорали. И стоял он, убранный, в дальнем углу кухонного стола. Только иногда я его вытаскивала – прикурить, когда не могла найти зажигалку. Доставала, включала, прикуривала от спирали, выключала, убирала. Вот и в тот раз – достала, включила, прикурила, выключила, покурила. Надо убрать. А для этого нужно вынуть вилку из розетки. Толстую такую, так называемую евровилку. Не тут-то было! Дёргала-дёргала – никак не выдернуть… Обозлилась. Ну, думаю, сука… Я тебя всё равно выключу, теперь это уже вопрос принципа. Достала нож, взяла провод около вилки (фигня война – потом, если надо будет, можно соединить, заизолировать. Я же умею..) и решительно его перерезала…
Ручка у ножа была деревянная (дерево не проводит электричество вспомнила я позже), а лезвие заходило в него сантиметров на пять. Меня тряхнуло, а перерезанный провод упал рядом.
Тостер был включён, ток шёл по проводу, металл – проводник тока подумала я, глядя на свою внутренне мандражирующую руку… Понятно.

Сегодня спокойно спустилась на этом лифте. Ни боязни, ни комплексов – ничего…
Правда, вечером он сломался, не работает. Но я тут ни при чём – не плевала, не пинала…

В общем, отделалась лёгким испугом. Самое интересное, что на левой руке, которую зажевал лифт, не осталось практически никаких следов, чуть-чуть болит, онемение в пальцах почти прошло, а вот правая, которой пыталась раздвинуть двери, а потом просто упиралась, чтобы разжать двери, немного опухла и на запястье появился огромный «красняк» (так Татьяна в детстве называла не синяк).
И писать, кстати, трудно… Писать вообще трудно – почти разучилась, печатаю оч.бойко, раза в два быстрее, чем пишу. А вот писать… Почерк всегда был не фонтан, а сегодня так вообще коряво, как курица лапой – красняк на ведущей конечности и больно. А печатать – запросто!..
Короче, становлюсь киборгом, срастаюсь с «клавой»… 

Бог или судьба хранит идиотов. Для каких-то своих целей. Может, эти цели противоречат эволюционной теории и – уж всяко! – евгенике, но факт остаётся фактом – дуракам почему то везёт больше, чем осторожным опасливым и умным перестрахуям.
И тем не менее нужно быть осторожнее в словах. Ведь было же – не хотела ехать на свадьбу (не свою), соврала, что Татьяна, ей тогда был 1 год, болеет. И она таки заболела…
Короче, базар надо фильтровать – уж очень буквально иногда воспринимаются сказанные всуе слова…