Памяти Высоцкого

Я очень хорошо помню то лето. Страшная новость разнеслась буквально за несколько часов по всей стране. Все СМИ бравурно трубили о необычайных успехах наших и дружественных олимпийцев, мы все наивно радовались победам  и жили новостями оттуда, с Олимпиады…

25 июля 1980 года.

УМЕР ВЫСОЦКИЙ разнеслось эхом по стране…

1/6 часть суши замерла.

В это просто невозможно было поверить! Как умер? Почему? Где?

Ведь его знали все.

Одни боялись. Это там, наверху.

Тлетворное влияние и тому подобное…

Другие боготворили…

Вспомните пленки с записями Володи Высоцкого с полуофициальных концертов в разных НИИ…
Народная любовь и признание?

Да, пожалуй. Но он их, похоже, не чувствовал. Рвал жилы, пел, хрипя. Играл на сцене, как в последний раз…

Он был затравлен, «зафлажкован», и , похоже, уже не видел выхода…

«…идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников – матерых и щенков.
Кричат загонщики и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков…»

Я жил тогда в Ленинграде в общежитии  на 7 этаже старого кирпичного дома. Где-то внизу еле-еле шелестели листьями питерские тополя. Где-то далеко на станции Ланская  вскрикнула электричка. Окно распахнуто настежь.
Июльский воздух не приносит прохлады, он как будто вязок на ощупь.

Умер Высоцкий.

Мы сидим с моим другом Сашкой у раскрытого окна. Я разливаю пиво по стаканам. Рука сама тянется к кнопке магнитофона. 

«…идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников – матерых и щенков.
Кричат загонщики и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков…»

Звук магнитофона вырывается из комнаты и повисает в вечернем питерском воздухе, уносясь куда-то вдаль, в сторону станции Ланской…

УМЕР ВЫСОЦКИЙ.