Тридцатиминутное счастье

Она сидела на подоконнике, свесив ноги вниз. Пятнадцатый этаж. Рядом проплывают облака, такие темные и тяжелые, что, кажется, вот-вот раскатятся мелкими стальными капельками по тонким струнам души, запев воедино разными голосами о приходе долгожданной весны.
Весна?
Тонкий хрупкий лед покрывает ее сердце, такой же, как и на лужах возле подъезда…
Смотрит вниз. Там, на горизонте, бегают голубые вагончики метро, загораются огни высотных зданий и торговых центров.
Зачем?
Достала сигарету. Этот огонек, увы, не растопит кровь. Нет надежды. Она умерла, позавчера.
Срывался дождь…или слезы, неважно. Не помню.
Ее длинный волос спутался ветром, танцуя на ее плечах прощальное танго.
Она почти умерла, исчезла, испарилась.
Ее тридцатиминутное счастье было так близко, и так далеко…
Вечер растворился. Догорающая сигарета остыла пеплом на ее нежной коже. В наушниках все еще хрипел уставший ветер.
Скоро рассвет. Томный мир откроет глаза. И все будет по-прежнему. Кроме одного…ее больше нет…