стол

..старый советский стол,томно дышащий пылью в углу комнаты теперь уже почти постоянно служит мне бомбоубежищем. Стремителен как лань в агонии смерти я ныряю в его объятия и тем спасаюсь от глаз и языков. Горделивое окно,со слезными подтеками старого стекла понимающе и одобрительно выдувает сквозняки через никогда не закрываемую форточку. Теряется всё.Именно здесь и именно сейчас.Здесь не слышно дребезжания холодильника, отчётности телевизора и гомона старых тапочек,с отклеивающейся подошвой. Здесь всё не правдоподобно и ужасающе лояльно к тому,чтобы быть единственно истинным. ..вот мой старый советский стол,из кабинета начальника ремонтно-техничесского предприятия.Он был вывезен от туда уже не робким младенцем,а черствым стариком,с потрескавшимся и местами вздыбившимся лаком,так то ли на память о тридцати с лишним годах проведенных в застенках этого предприятия,то ли от злости-хотя бы что-нибудь утащить за то, что не дали доработать восемь месяцев до пенсии.Правду уже не вскрыть.Он легко менял хозяев и был со всеми холодно дружелюбен.Всегда стоял на своем.Только один ящик пришлось немного починить, но это ерунда при его то почтительном возрасте.
..и вот теперь он стал моим убежищем от бомб и непреодолимых расстояний между мной и моими родителми.Тук-тук,я в домике.Не зовите меня кушать,не зовите к телефону,я пропал, я-человек-невидимка,живущий под столом.Здесь можно писать и испытывать наслаждение от понимания истины..а истина где-то рядом.