Вернись

Одна песня. Этого достаточно для того, чтобы было трудно засыпать.
Каждый раз, приезжая в Москву, все так сильно меняется. Нет тебе ни Каспия, с которым можно поговорить по душам, ни разноцветных фонтанов, поющих по вечерам романсы, ни людей... Так тихо, бесшумно. Создается впечатление, что время движется в два раза медленнее, чем должно быть. Как будто Бог ошибся и нажал на пульте жизни какую-то неправильную кнопку.
Приезжая сюда, в Город Старости (именно Старости: в моем представлении Москва - старушка, седовласая, с морщинками вокруг губ),  я как будто надеваю на себя серую, шерстяную водолазку, закутываюсь в одеяло и засыпаю. Только сны я вижу не цветные. Я их вообще перестаю видеть. Это как кома... А в голову лезут серые мысли.
Приезжая в Город Одиночества( именно Одиночества: здесь так много людей, что в суете и беготне все забывают друг о друге), накатывает чувство одиночества. Тавтология: в Городе Одиночества накатывает одиночество... Видишь, я даже мысли плохо излагаю здесь.
Кто знает, через сколько лет я отсюда уеду и уеду ли я вообще. От этой мысли мурашки по коже бегут. И пальцы дрожат. Хотя... У меня всегда дрожат пальцы, когда я записываю свои мысли. Может это знак? Знак о том, что мне нельзя писать? Подумать об этом время есть, ибо я сейчас в Городе Холода.
P.S.: «Тебя нет рядом. Ладно, где же ты тогда?»